El estante olvidado

RELATOS I CONCURSO DE TERROR VIERNES 13 (y 3º PARTE)

2012-02-20T06:25:00.001-08:00

Estos son los dos últimos relatos que entran a concurso y que optan a ganar el I Concurso de Relatos de Terror Viernes 13. El próximo 1 de marzo sabremos quién es el ganador.

Ginés ha habilitado en su blog una encuesta para que votéis cuál es vuestro relato favorito y así comprobar si hay unanimidad en el resultado.

Os animo a que participéis y dejéis vuestros comentarios.

El Mastín.

Ya viene a por mí. Puedo sentir el manoseo de sus zarpas al otro lado de la puerta. Acabará conmigo igual que hizo con mi amigo St. Paul, al menos que yo mismo me arranque la vida con mi revolver.

La proximidad de la muerte confunde mis recuerdos. Los de la funeraria donde St. Paul y yo trabajábamos para un viejo y avaro holandés. Conocíamos demasiado bien sus secretos y a fin de evitar que le traicionásemos nos permitió quedarnos con todos los objetos de valor que trajesen los clientes antes de la ceremonia. Tampoco nadie los reclamaba, y con el tiempo conseguimos reunir un auténtico botín. Éramos jóvenes, hastiados de las diversiones de la ciudad, salvo aquellas que encontrábamos en la soledad de nuestra casa sin criados a las afueras de Londres. Nuestra colección de objetos mortuorios se nutría además cada dos o tres noches con una nueva pieza arrancada literalmente de las garras de la muerte al convertirnos en vampiros profanadores de tumbas. La muerte dejó de subyugarnos haciéndola compañera de nuestros juegos nefandos. Nada nos seducía más que el roce de la piel apergaminada al robar un anillo, o el crepitar de una clavícula al arrancar un collar. La mirada de los yacientes nos excitaba incluso cuando debíamos de salir huyendo al oír al vigilante del cementerio. Hasta aquella noche lluviosa en la que St. Paul me empujó con la emoción bailando en sus pupilas. La viuda más huraña de la ciudad había fallecido en extrañas circunstancias. Su propio mastín la había devorado, me dijo, huyendo rabioso, y con él su único heredero. Ya al abrir la caja advertí a lo lejos la presencia de un merodeador. Pero St. Paul, repuesto de la impresión del despojo que descubrimos, se lanzó a por un amuleto sanguinolento, un camafeo tallado con una calavera en el centro. Luego los ladridos de un perro y aquella presencia que nos siguió hasta la casa. St. Paul lo achacó a la visión de la vieja pero se equivocaba. Los ladridos del mastín nos acompañaron cada noche hasta el fatídico día en que St. Paul apareció horriblemente mutilado a la puerta de casa. Tuvo tiempo para susurrar «…aquel maldito amuleto» antes de fallecer. De nuevo el ladrido lejano, comprendí que mientras tuviera aquella pieza la sombra me perseguiría. Decidí regresar a la tumba de la viuda a devolver el amuleto y acabar con la maldición; sentí la sombra entre las lápidas, enorme, rabiosa, disparando a ciegas hasta el panteón. Pero un horror mayor me aguardaba al levantar la tapa del ataúd. En lugar de la anciana desfigurada por la pestilencia de la descomposición y los gusanos hallé a un ser mitad humano mitad lobo, ajeno a la muerte, como reposando aún con las garras y los colmillos ensangrentados. Arrojé al fondo el amuleto y en aquel instante se despertó, sus ojos se abrieron, brillantes, furiosos. Pude huir pero no pude escapar. Siguió mi rastro hasta aquí, hasta el sótano.

La puerta acaba de ceder.

DAGÓN.

OJO POR OJO, DIENTE POR DIENTE

Birch, el sucio enterrador, borracho y descuidado, pensó que su ofensa quedaría sin castigo. Me retorcía en la indignidad del ataúd apretado contra mi humanidad robusta y recia, podía notar sus manos insolentes forzando mi cuerpo, sometiéndolo para que entrara en ese cajón desvencijado y demasiado pequeño que su mente perezosa y mezquina me había destinado. Esas manos, sus acciones eran hierros candentes atravesando mi espíritu. Todo lo inmortal que quedaba en mí era una incesante llama de odio, la apremiante necesidad de hacer justicia. Nadie había escapado a ella. Nunca.

Siempre he regido mi vida por la justicia. No en la blanda ley humana. En la de Dios. Mi madre me la enseñó a palos desde que nací. Y en ella se cumplió mi primera obra justa cuando a la edad de diez años tuve la fuerza suficiente para devolverle, golpe por golpe, todos los que me había dado en vida.

A partir de ese momento cumplí la Ley de Talión puntillosamente sin importarme el tiempo que tuviera que esperar. Siempre he sido paciente. Cuando el viejo Raymond, mi vecino, me robó tierras con artimañas legales, tuve que esperar treinta años, pero le arruine ¡O, sí, Señor! Cuando ese perro estúpido me mordió lo pateé hasta la muerte. Mi dolor por escaso que resultase tenía más valor que la vida de un animal. Nada puede impedir que lleve a cabo mi justicia.

El afán me sostuvo en ese tiempo tenebroso en los que solo los rojos y ardientes hilos de la justicia me atraían una y otra vez a mi cuerpo putrefacto hasta que en algún instante noté la presencia de Birch, podía incluso sentir su apestoso aliento alcohólico, sus pasos tambaleantes de borracho. Me até a mis deseos de retribución. Me conjugué con el viento para cerrar la puerta. Fue mi determinación la que fijó el cerrojo y mis pensamientos los que confundieron a Birch para que eligiera mi ataúd, cuando su decisión de salir de la cripta le hizo pensar en la claraboya cercana al techo. Creció la fuerza en mi cuerpo corrupto cuando sus pies se posaron contra la endeble madera del féretro. Tan cerca de mis dientes… Cuando al fin, su peso la venció ¡Alabado sea el Señor! Y sus tobillos cayeron en mis fauces, abiertas y anhelantes, cumplí.

Ojo por ojo, diente por diente, mano por mano, pie por pie… Nunca debió serrar mis tobillos para meterme en esta pequeña caja.

MCLB

Cuento número 34. El acecho.

2012-02-19T08:02:00.002-08:00

El acecho como práctica diaria considerada bien de interés de la humanidad, ha sido aceptada y empleada por los más ilustres personajes, y los menos, a lo largo de la historia.

Todo el mundo acecha con mejores o peores intenciones. Pero el exponente y al tiempo la esencia misma del acecho, la encontramos en los lugares más cercanos, como por ejemplo los balcones.

El sujeto A, separado por la distancia que oscila entre el patio interior de edificación antigua y el de edificación nueva, acecha incansable al sujeto B. Ambas cocinas parecen iguales a simple vista, sin embargo, los sujetos saben que pese a las similitudes aparentes, hay un océano de misteriosas diferencias guardadas celosamente tras las cortinas.

Es este afán de descubrimiento tan característico del acecho, el motivo empleado por el sujeto A para justificar su acercamiento sigiloso a la ventana, donde lanzará miradas aviesas a la morada del sujeto B. Éste, consciente de los movimientos de su oponente, buscará presuroso su cafetera de última generación, gozando de la oportunidad perfecta para mostrarla al fin al sujeto A, cuya constante exposición de nuevo menaje ha llegado a resultarle obsesiva.

El sujeto A, receptivo, contempla el aparato y contraataca descorriendo la cortina, para dejar ver al fondo de la estancia su orgullo hecho congelador combi.

El sujeto B responde con rapidez mostrando la majestuosa lavadora de siete kilos que reina entre la encimera y la placa de inducción. A, abre la puerta de la cocina para dejar que su adversario se percate del enorme sofá en forma de ele, que se ha hecho dueño de la sala. Ríe pensándose vencedor de la justa; es imposible no apreciar su carísima adquisición.

B hace lo propio mostrando su nuevo televisor LED de cincuenta y dos pulgadas, observando complacido cómo A, impotente, se muerde los nudillos.

Desaparece entonces para regresar con un elemento que le cuelga al hombro, lejos del menaje acostumbrado. Se trata de un bolso que B reconoce al instante, ya que tiene dos enormes y níveas ces cruzadas y relucientes sobre cuero negro.

Ipso facto, el atacado decide cargar con la artillería pesada. Los Manolos que le ha regalado el sujeto J, se asoman a la ventana del cuarto piso para ser lustrados con esmero vía gamuza. Su diseño y sofisticación ocuparán las más temibles pesadillas del sujeto A.

–Buenos días.
–Espera, que te sujeto la puerta –dice mientras la vecina entra al portal.

Las mujeres se lanzan miradas cargadas de bilis mientras se someten a un temible escáner para estudiar el conjunto y detalle de la otra.

–Qué zapatos tan bonitos –aprecia B– ¿Son unos Manolos?
–Sí, me los ha regalado Javi… ¿te gustan? Son muy sencillitos.
–Huy qué va, son ideales y te quedan estupendamente. Los Manolos es lo que tienen, que le sientan bien a todo el mundo…
–Anda, tú también tienes unos –se percata A con una gélida sonrisa.
–Ah sí, se me olvidó que los llevaba puestos, es que tengo varios ¿sabes? –miente B.

Cuando arriben al hogar, Cosmopolitan en mano, repetirán el mismo ritual. Rozando la histeria, cada uno tratará de localizar sus Manolos y los del oponente. Los vecinos escucharán entonces exclamaciones de júbilo por un lado, mientras del otro sólo podrán hacerse eco del silencio más desgarrador.

Alguien ha ganado la batalla; pero la guerra continúa…
Dicen que los conflictos más violentos son los protagonizados por hombres, pero yo no estoy tan segura.

Miriam Alonso

RELATOS I CONCURSO DE TERROR VIERNES 13 (2º PARTE)

2012-02-14T10:40:00.001-08:00

Dos nuevos relatos que han entrado a concurso y que os dejo aquí para que los leáis y valoréis junto con los dos de la semana anterior y los 2 que aparecerán el próximo lunes. La fecha para conocer al ganador será el 1 de marzo, como ya os dijimos, según las bases.
Disfrutadlos.

El doctor.

Me preguntan por qué me estremezco horrorizado al sentir una corriente de aire frio al cruzar una estancia y no tengo por más que evocar aquella historia del doctor Muñoz. Vivía en el ático de una destartalada pensión a las afueras de la ciudad, por otra parte la más económica para un estudiante de medicina. La propietaria me advirtió que no le molestase bajo ningún pretexto pues estaba enfermo y era poco sociable. No salía nunca del cuarto, todo cuanto necesitaba se lo procuraba el hijo de aquella, en su mayoría garrafas de amoníaco como comprobé intrigado por la presencia de aquel misterioso vecino. Había sido uno de los mejores médicos mucho tiempo atrás. Y debía ser cierto, eso o un pacto con la muerte pues echando cuentas el doctor debía tener casi un siglo. Con qué curiosidad aguardaba tras la puerta al sentir al muchacho con las garrafas por ver de contemplarle aunque sólo fuese un instante y fingir un encuentro casual. No hubo manera hasta el incidente a finales de junio. Una gotera en mi dormitorio fue la excusa para subir y llamar a su puerta. Sin contestación, escuché un ruido lejano, como el de un motor de vapor al apoyarme en ella. Ya regresaba a mi cuarto cuando sentí la cerradura. Era un hombrecillo enjuto, de piel cetrina y ojos hundidos pero brillantes, del interior de la estancia emanaba un acre olor a amoniaco al que parecía estar acostumbrado. Le expliqué lo de la gotera y que era colega por despertar su interés, pero se limitó a asentir y asegurarme con voz atiplada que no volvería a suceder. Deseé con todas mis fuerzas una nueva gotera para subir e interrogarle sobre si en verdad había conseguido vencer a la muerte. La noche más calurosa que recuerdo me despertaron unos gritos. El muchacho se había descuidado con el reparto, explicó el doctor exaltado. No quiso abrir a nadie salvo a mí, implorándome que le consiguiera urgente lo que hacía funcionar su máquina. Me hizo pasar al cuarto del fondo, donde apenas pude ver un engendro mecánico acoplado a la bañera que hacía que la estancia resultase invernal a pesar del intenso calor exterior. «Con ello eludo a la enfermedad», me rogó sumergiéndose completamente en la bañera, «dese prisa». A esas horas me fue difícil encontrar el preciado líquido, más al regresar comprobé con horror que la puerta del ático quedaba abierta, por descuido mío, pensé. El calor se había adueñado de la estancia salvo el baño que permanecía cerrado. Llamé a voces al doctor, al no responder decidí entrar a la fuerza. Una corriente de aire frio se escapó como una vaharada y con él un grito de ave agonizante. En la bañera emergían las ropas del doctor en una masa informe, pestilente, un lodo sanguinolento que quise borrar de mi mente. No era posible, me dije, pero antes de apartar la mirada vi emerger burbujeante un cráneo humano y el reflejo de unos ojos brillantes.

Walter Pickman.

El ejemplar maldito.

Me recosté leyendo aquel manuscrito, que aún no siendo en mi lengua, descifraba como si alguien me dijera como leer aquellos caracteres, pero al fin el temido sueño me alcanzó.

Esa noche, como en todas las anteriores desde que abrí aquel maldito tomo, ví monstruos que, aún pudiendo explicar sus formas, no se parecerían a lo descrito un segundo después de decírtelo, grises, metálicos, todos los colores posibles, sabiendo que esos monstruos, dioses en sus mundos, no serían los que me dieran caza. Los que deben preocuparnos a los que conocemos que existen, son los perros de tíndalos, una especie que mora en el mundo, antes de que el ADN se formara en los caldos primigenios. Habitan en los paréntesis del tiempo, inmortales, te diré que se pueden materializar en cualquier lugar, pero quizá, peor que ellos son los denominados, en este tomo de las tinieblas, como El Horrendo Cazador, unas serpientes aladas que junto con los anteriores, son los que dan caza a los que conseguimos ver mas allá de lo que el resto ven con sus ojos atrofiados.

Pasó el día, la hora en el despacho con la psicóloga fue un cúmulo de locuras inconclusas. Para ella no estaba enfermo, lo único que deseaba era llamar la atención.

Pase el resto del día cenando con los compañeros de mi reclusión. A la hora de ir a las habitaciones, un extraño sentimiento se apoderó de mí, una extraña visión me invadió y ví como dos bestias con garras destrozaban mi cuerpo, desgarrando carne, tendones y hueso por partes iguales. Tenía que hacer algo, y lo único que se me ocurrió fue cambiar el cuadro clínico con el de mi compañero de pasillo. Entré en mi habitáculo, esperando que el celador cerrara la puerta con llave. Después de esto encajé la cama entre la puerta y la cómoda. Aun así sabía que las bestias conseguirían encontrarme.

Pasé la noche en vela, cubierto con las mantas, como cuando siendo niño me abrigaba incluso en verano, a la hora de ver alguna de las películas de terror que mis hermanos alquilaban para que yo no consiguiera dormir, como “Dagón la secta del mar”.

Las horas pasaron vagas ante mí, pero en un momento dado, escuché unos pasos, que resonaban por el pasillo, eran unos tacones que se acercaban a mi habitación. Pasaron de largo y se pararon en la puerta de al lado, detrás de ellos, dos bestias husmeaban por debajo de las puertas, en ese momento pensé en mi fin. El cambio que efectúe confundió a mis perseguidores, pues abrieron la puerta de al lado y unos gritos desgarradores, junto con gruñidos guturales, atormentaron el descanso de toda la galería, haciendo que todos los locos de aquel lugar sollozaran, gritaran y dieran golpes. Yo hice lo mismo, grité y pateé la cama para hacer tanto ruido como el resto. Si conseguía vivir una noche más, quizá, pudiera escapar del centro y librarme de los demonios.

Marivigilias rules!!!

2012-02-12T12:51:00.001-08:00

Oiiiinnnnnnnn (L)

Acabo de recibir un mensaje de unas muchachas que están como las cabras. Son las chicas que llevan el blog Marivigilias (marivigilias.blogspot.com). Ya os he hablado de ellas alguna vez, pero es que no me canso de hacerlo.

Estas dos perlas están consiguiendo gracias a sus pezuñitas, que las chachifans de las pelis Dentro del Laberinto y X-men lo flipemos in colours of Benetton con los Fanfics molones que publican semana sí semana también.

En este último Fanfic (del laberinto) han hecho un guiño a este lugar de corrupción y bohemia que es El estante, y por eso (y también porque me declaro súper fan), les doy las marigracias desde aquí.

¡Sois amor, ovejas! ¡Quiero gorros de lana y bufandas hechas con vuestros pelos! xDDDDDD

Besazo y gracias mil!

P.D.: ¿¿¿¿¿Qué le ha pasado a Victooooooor????? xDDDDDDDD

RELATOS DEL I CONCURSO DE TERROR VIERNES 13

2012-02-06T14:38:00.000-08:00

Ginés y yo hemos decidido ir subiendo a nuestros blogs semana a semana los relatos que nos han llegado al I Concurso de Relatos de Terror Viernes 13. Os recuerdo que son versiones libres de relatos escritos por el maestro del terror cósmico, H.P. Lovecraft. A continuación los dos primeros en orden de llegada.
Disfrutadlos.

Irem (La ciudad sin nombre).

Garabateo al borde de la locura solo porque una actividad cuerda y racional aleje por un rato el horror. Pero es imposible adormecer el torrente de desvaríos que escuché de labios de este moribundo enloquecido que las autoridades trajeron al hospital tras correr por la zona vieja lanzando alaridos. Ya ha muerto, pero lo que acabó con su cerebro roe ahora el mío. Durante esta noche infernal al lado de su catre, he escuchado las revelaciones más innominables, que me hicieron lamentar profundamente mi conocimiento del aborrecible Necronomicón. Aquellas lecturas furtivas del volumen guardado en la universidad Miskatonic donde primero estudié y ahora imparto clase, me llenaban del temor a encontrar atisbos de verdad en el legado del árabe loco, en esa reliquia mohosa donde resuenan las voces de los Señores del Caos que dormidos esperan a que seguidores humanos, o semihumanos, abran los Portales dimensionales que les den de nuevo acceso a un mundo por el que ya vagaron hace incontables eones. Fétidos, inmortales, indescriptibles.

En algún punto desconocido del desierto arábigo se dice que Abdul al-Hazred descubrió entre la arena los restos de la arcaica Irem, la Ciudad de los Pilares, mencionándola entre las blasfemas líneas de su manuscrito. Deduzco que este arqueólogo, probablemente inglés, dedicó años de investigación a esta impía y poco conocida mitología prehumana, embarcándose finalmente en la búsqueda de esa ciudad. Para su desgracia, internándose en regiones rehuidas desde siempre por los beduinos como morada de peligrosos djins, creo que la acabó encontrando. Nada me hace dudar de sus palabras balbuceantes.

Entre carcomidos muros y paredes de extraña geometría , bajó a laberínticos subterráneos que le condujeron hasta criptas donde halló los restos de sus moradores, momificados con sus mejores galas, pero también a los guardianes del lugar, olvidado cuando el primer hombre empezaba andar. Le escuché describir como se deslizaban reptantes aquellos reptiles humanoides, apenas visibles pero similares a los cadáveres de los sarcófagos de vidrio y oscura madera milenaria. Huyó de los pozos estigios, pero cuando salió al aire frío de la noche, el viento aún más helado que le perseguía adoptando insinuaciones de los horribles seres, le zarandeó, arañó y arrastró. Cuando despertó, un nutrido grupo de curiosos le rodeaba en medio del zoco, junto al camellero que contaba como le había hallado tres días atrás en el desierto, agonizando inconsciente. Estaba en el fondo de un hoyo entre las dunas, que parecía excavado por un fuerte remolino.

Así llegó hasta aquí, nefanda casualidad, donde presto mis servicios como médico voluntario de la colonia. Yo también conozco el Necronomicón y ciertos rumores, por lo que pude interpretar sus palabras y descubrir que no eran las alucinaciones de un moribundo enloquecido por la sed. Está lleno de moratones y rasguños. Hace un rato que oigo el deslizarse tras la puerta, roces y mordisqueos, golpes en la ventana. Le han seguido. Esos despojos carnívoros, fortalecidos en la madrugada, reclaman su presa. No soportaré su visión.

Randolph Carter.

El origen de Dunwich.

Hemos encontrado su rastro. El profesor Hubert ha descifrado los papeles. Esa maldita bruja se esconde en Dunwich.

Las gentes de este pequeño pueblo parecen sumidas en un sopor, en una estupidez perenne. Son hoscas en el trato y de entendimiento lento. Pero por fin la hemos localizado. Una pequeña casa a las afueras del pueblo, un tanto aislada. Muy apropiada para nuestros propósitos. Aparcamos a una prudente distancia y esperamos fumando y charlando. Recordando. La hora de la venganza se acerca.

Temo haber perdido la razón... Hacia medianoche bajamos del coche, irrumpimos en la casa y la sorprendimos sin problemas. La atamos a una silla y nos deleitamos con sus gritos: primero suplicantes, maldiciones al fin. Luego, con su cuerpo exánime atado a la silla, el cuchillo aún goteando en mi mano y una exasperante sensación de vacío, escuché unas voces, al principio no más que un murmullo, un rumor de hojas precipitándose desde las cercanas colinas como olas que azotasen la casa, pero, poco a poco, se transformaron en alaridos inhumanos, horrendos, unos sonidos que sólo podían provenir de criaturas de ultratumba. Dejé caer el cuchillo y saqué mi revólver. El ruido era ensordecedor. La casa tembló, las luces se apagaron y puertas y ventanas estallaron en un horrísono estrépito que se unió al coro de voces satánicas. Disparé a ciegas hacia un bulto informe que se deslizaba por la puerta. El profesor Hubert gritó. A la luz de los fogonazos de mis disparos lo vi agitarse como un pelele agarrado por un viscoso tentáculo que lo sacudía por toda la estancia golpeándolo contra paredes y muebles. Alex y yo ganamos, no sé cómo, el sótano. La bestia infernal golpeó varias veces la puerta, pero esta resistió. Se hizo un extraño silencio roto tan sólo por los gritos esporádicos del profesor Hubert y la respiración viscosa, burbujeante del infecto ser. Alex se quejaba. Uno de los tentáculos le había arañado la pierna, una herida pequeña, pero Alex decía que le escocía de forma horrible. Tras un par de horas tenía la pierna entera tumefacta y sus gritos se hicieron insufribles. Me apiadé de él. Los alaridos del profesor Hubert, intermitentes, duraron hasta el amanecer. Después silencio. He esperado un par de horas. Tengo esperanzas de que con la luz del día la maldita criatura se haya vuelto a su pestilente cubil. Voy a salir. He tenido la precaución de guardar una última bala. Que Dios os bendiga.

“Han encontrado alguna mujer”, pregunta el inspector cerrando el diario. “No, señor. Aquí no hay más que estos dos cuerpos y el del sótano”. El inspector suspira. “Howard”, dice, “guarde esto y salgamos de este maldito lugar”. El joven Howard asiente, se guarda el diario en el bolsillo y, antes de salir, echa una última mirada al cuerpo mutilado del centro de la estancia y al del hombre con el orificio en la sien.

Medardo.

Hellooooo

2012-02-04T16:24:00.000-08:00

RELATOS I CONCURSO DE RELATOS DE TERROR - VIERNES 13

2012-01-28T10:39:00.000-08:00

Hola a todos.
El plazo de presentación acabó ayer. Hoy, como adelantamos en las bases, publicamos el nombre de los relatos que sí entran a concurso:

-Irem, la ciudad sin nombre, por Randolph Carter.
-El origen de Dunwich, por Medardo.
-El doctor, por Walter Pickman.
-El ejemplar maldito, por anónimo.
-El mastín, por Dagón.
-Ojo por ojo diente por diente, por MCLB.

Puede que haya errores en los títulos de los relatos, así como en los autores. Rogamos pues, que si los detectáis, nos lo hagáis saber y disculpéis las molestias.

Recordad que, como hicimos saber en las bases, el fallo se hará público el día 1 de marzo.

Queremos agradecer la acogida que ha tenido este concurso entre el público... Muchas gracias, de verdad.
Ahora nos resta el ardua labor de juzgar vuestros textos. No bromeamos cuando decimos que es complicada, todos son de mucha calidad. Pero no obstante, sabed que lo haremos lo mejor posible.

Recibid un fuerte abrazo por nuestra parte y de nuevo nuestro agradecimiento.

Ginés y Pandora

Si tú me dices ven, lo dejo todo... pero dime ven. Albert Espinosa

2012-01-22T13:08:00.000-08:00

Hola!

Me llamaba la atención desde que salió, así que aprovechando que es la propuesta para un club de lectura de Facebook en el que participo, me lo he leído.

Me ha dejado fría.

Si bien es cierto que es el primer libro que leo donde el protagonista es enano, y eso me ha parecido novedoso, la historia no me ha inspirado demasiado. Me lo leí en una tarde, eso sí, está escrito a modo “Código da Vinci”, que le decimos unos amigos y yo, con un estilo muy simple y que se hace ameno, bien, eso es bueno, pero de ahí a que el libro en general sea la bomba o un algo imprescindible en cualquier biblioteca personal, la verdad es que va un trecho.

Me han gustado, y mucho, dos personajes que aparecen porque se les intuye profundos, más si cabe que al propio protagonista. Se trata del señor Martín, con el que el chico coincide con diez años en un hospital, y Gregor (¿era Gregor? Creo que sí. Ya no tengo el libro, se lo he pasado a mi sire Ginés para que lo devuelva a la biblioteca que es su hogar) con el que coincide en un barco rumbo a Capri.

No me ha gustado cómo se cierra el libro. El final donde ese niño, el prota y el faro deshacen todo el nudo de la historia, básicamente porque aún no sé por qué alguien mintió por ahí (es complicado reseñar sin contar demasiado xD) y porqué la cosa está tan jodidamente brava.

En fin, os lo recomiendo si no tenéis nada mejor que leer. No os va a cambiar la vida, al menos eso me ha ocurrido a mí. Es un libro para pasar el rato, muchachada.

Prometo que no es una reseña hitleriana, lo mismo es que me encuentro mal xDDD.

¡Abrazos gentes!

Espero que hayáis pasado un finde estupendísimo.

Pandora's confidential

2012-01-19T09:29:00.000-08:00

Estrenando sección ^^... Ya me contaréis.

Os traigo tres nombres: Sarah, Dorothy y Alicia.

Dos de ellos os sonarán a la mayoría. Si el tercero patina no os preocupéis, que os voy a dar más pistas: Dentro del laberinto, El mago de Oz y Alicia en el país de las maravillas.

Ahora que estamos todos ubicados vamos al pan. ¿Qué tienen que ver estas tres obras? ¿Qué puntos tienen en común? ¿Qué las diferencia?... ¿Qué os parece si le echamos un vistazo al tema, a ver qué sale?

Tenemos tres historias fantásticas, tres viajes, tres protagonistas y tres retos:

Sarah: una adolescente que tras juguetear muy mucho con un libro, ha de viajar al laberinto para arreglar el lío que ha montado con el Rey de los Goblins y su hemanito Toby.

Dorothy: un tornado arrastra su casa dejándola en el país de Oz, donde deberá recorrer un largo camino para ver al Mago, el único capaz de llevarla de vuelta.

Alicia: una niña traviesa que viaja al país de las maravillas y que, siguiendo a un conejo blanco, recorre un largo viaje sintiendo al final el deseo de volver a casa.

En los tres casos, a simple vista, encontramos nexos comunes. Los personajes protagonistas son femeninos, las que no son niñas son adolescentes, que por algún motivo son arrastradas lejos de su hogar para enfrentarse a situaciones peliagudas con la finalidad de recuperar algo que ya no tienen, bien porque se lo hayan robado, o bien porque lo desean más que nada.

Fuente: Devianart FracturedxPorcelain

Drink me

Vale, vamos a por otra. Le toca el turnos a “los malos”.

Jareth: cruel Rey de los Goblins enamorado de la protagonista, no escatima en jugarretas poniéndole las cosas difíciles para que no consiga cumplir su cometido. Es del tipo de “no juegues con fuego porque te quemarás”.

El Mago: es el dictador de la ciudad de Oz, un hombre poderoso venido de un lugar lleno de misterio, temible. Capaz de reinar en la calma o en la ira si así se lo propone. Puede premiar a sus súbditos o castigarlos al gusto. Muy majo el hombre.

La Reina: aquí encontramos una novedad, luego la comentamos. También es malvada, además peca de casi todas las cosas desagradables que puede haber. Es orgullosa, grita constantemente, tiene mal carácter... Para ella mandar que a alguien le corten la cabeza es más sencillo que pedir una Coca Cola.

Ahora bien, ¿quiénes son ellos en realidad?

Está claro que en el primer caso, Jareth, Rey de los Goblins, es un personaje fuerte que guarda esa apariencia peligrosa. Sin embargo, esa crueldad que mantiene con su pueblo no se da con Sarah, ya que siente una debilidad muy concreta por ella. De ahí que quiera el niño para sí. Teniéndolo crea un vínculo con la chica que le obligará a estar bajo su poder. ¿Interesante, no? Jareth en realidad es débil ante Sarah. Tras toda la aventura descubrimos que podría ser manso como un gato si ella se lo pidiera. Y aquí cito la célebre frase: “Sólo témeme, ámame, haz lo que te digo y yo seré tu esclavo”.

El Mago... El ser magnánimo más poderoso de Oz, que les ha aterrorizado desde su llegada. Es decir, un hombre normal y corriente pero orgulloso, muy orgulloso, que mediante trucos hace que los habitantes de su reino vean lo que él quiere que vean y sientan lo propio. En este caso no hay una fijación con Dorothy, y sin embargo, sí que está envuelta en un mundo tirando a machista* (este asterisco es importante, majos míos. Asterisco al final de la entrada) donde la niña tiene que interactuar rodeada de signos de masculinidad brutísimos. No profundizo más. Lo vemos ahora.

La reina; La excepción. Tras meditarlo, no me extraña que Alicia no tenga que enfrentarse a un rey. En este caso creo que el malo del cuento es una mujer porque el escritor hubiera sido incapaz de escribir cómo la niña era sometida al poder de un hombre, de ahí que la mala sea una mujer. Por lo que me consta Lewis Carroll quería ser el único príncipe del cuento, entonces ¿por qué no poner a una detestable señora como “enemiga”? También es algo arrogante, ¿no os parece?

Pienso que en los tres casos las protagonistas se enfrentan a un enemigo que, por un motivo u otro, desea gobernar sobre ellas. Si bien, es Dorothy la que más fácil lo tiene para salir del paso, las otras se enfrentan a personajes difíciles a los que no se les comprende bien desde el principio.

Vamos al siguiente, demos un paseo entre los compañeros de aventuras de nuestras chicas... ¿Los recodáis? Bien. Ahora buscad alguna compañera...

Sarah recorre el camino hasta el castillo ayudada por sus amigos Hoggel, Ludo, Dydimus y Ambrosius. Curioso.

Dorothy encuentra al espantapájaros, al león, y al hombre de hojalata.

Alicia topa con el conejo, el gato de Cheshire, el sombrerero, los naipes, la oruga fumadora, etc.

¿Dónde estaban las mujeres? ¿Por qué Ludo no fue Luda, hubo una mujer de hojalata, o se persigue a una coneja blanca? ¿Estaban intentando decirnos algo los autores?* (este asterisco es importante, majos míos. Asterisco al final de la entrada)

Aún más, las chicas, a excepción de Dorothy, hace el viaje solas. En la casa de sus tíos estaba Toto, por lo que era inevitable que el perrito viajara a Oz, pero es que Alicia también jugaba con su gatita Diana, que incluso llega a asomarse al agujero con ella. Lo mismo ocurre con Sarah y su perro Merlín, pero ellos se quedaron en casa.

Personalmente creo que en el caso de Dorothy, el autor pretendía escribir una historia donde, entre tantas otras cosas (no me malinterpretéis, me encanta este cuento), quedara una clara constancia de que la figura de la mujer, que en el cuento encarnan las brujas, tiene un lado negativo, y por lo tanto lo excluye. El hombre, que es representado por el irracional Mago, pese a los defectos que él mismo reconoce, es el que supuestamente ayudará a que la protagonista logre su objetivo.

Cuando hablamos de la relación entre Sarah y Jareth, no sé vosotros, pero yo detecto una tensión no resuelta potencialmente problemática xD. Incluso la elección de David Bowie para encarnar el papel me parece ideal. Él es mayor que ella, él tiene todo el poder, todo lo que siempre ha deseado salvo (acabáramos... xD) a la chica. Por eso es vulnerable. Por eso está sola en ese viaje. Por eso, como muy bien dice, mandará al pantano del hedor a su amigo, si es que ella le besa algún día. Y por eso Sarah gana.

Alicia lo tuvo más sencillo. La proyección de la niña real sobre el personaje no iba a sufrir ninguna pretensión masculina. No por ello el autor deja de soltar unas cuantas perlas que son de los más escabrosas (léase artículo Sabías qué? Alicia en el país de las maravillas, Lewis Carroll, de mi puño y letra para la revista La gonzo. Una está documentá, señores xDDD. Tenéis el enlace por ahí arriba). También es más sencillo su despertar que el de las otras dos, pese a que las tres historias acaban bien.

En definitiva tenemos tres obras que comparten género, y diferían en formatos hasta hace poco (ha salido el libro Dentro del Laberinto, muchachada). Tenemos a tres protagonistas viviendo aventuras ayudadas por fornidos amigos del alma, dispuestos a todo. Tenemos similitudes en las edades de las chicas, las tres están en ese punto ya no tan cándido, en que se ven empujadas a salir de los líos en los que se han metido ellas solitas. Tenemos tres clásicos cargados de misterios y acertijos que han hecho, hacen y seguirán haciendo, soñar a generaciones (aquí me incluyo porque yo lo valgo).

Acertijos, pistas, claves y enigmas que no se ven en la primera, segunda o tercera vez que leemos/vemos las obras, pero que al observarse con otros ojos, nos siguen sorprendiendo.

Yo los aplaudo (a Lewis Carroll menos, que me da cosica). Me encanta saber que las cosas no acaban cuando dejamos de leerlas, sino que las historias están vivas, siguen y seguirán siendo. La tinta transforma todo en inmortal.

Ya para terminar, quiero agradeceros que hayáis hecho un huequecito para leer esta entrada. Sobre todo quiero agradecerle a mi gran amigo El Señor Samsa (xD) que me haya mostrado los detalles que han inspirado esta entrada.

¿Habéis leído las obras? Vuestra opinión siempre es bien recibida aquí!! Me encantaría que comentarais e intercambiar puntos de vista.

Así para terminar (ahora de verdad) os dejo dejo una pregunta suspendida en el aire...

¿Os habéis parado a pensar por qué la caperuza de Caperucita es roja en vez de verde, por ejemplo?...

¡Espero que esta sección os haya molado tanto como a mí! ¡Habrá más!

¡Vivan los cuentos de siempre! ¡Vivan las princesas! ¡Vivan los laberintos! ¡Viva la magia que le da qué pensar (confidencialmente) a una Pandora como yo y unos estantianos como vosotros!

¡¡¡¡Volveréeeee!!!!

Pandoracc

*No soy feminista. El feminismo me parece tan absurdo como el machismo. Soy una persona y punto. No saquemos las cosas del tiesto.

Estamos hablando de cuentos que todos, o casi todos, conocemos a la perfección, que nos han acompañado en la niñez y que no harán que a nadie se le quemen las retinas leyéndoselos a sus sobrinos y sobrinas, hermanos y hermanas, hijos e hijas. Tampoco supondrá un trauma que los desconozcan, por supuesto.

Estoy a favor de que Disney y sus princesas estén en las escuelas.

Me la pela si la historia que cuentan los clásicos es machista o feminista, de verdad que me la pela en lo profundis. Seguiré estando Siempre a favor de que a los niños se les enseñe a Soñar y tener Imaginación, porque si creamos adultos cuando no debemos, tendremos ancianos en vez de jóvenes.

Tiempo de arena. Inma Chacón

2012-01-18T08:09:00.000-08:00

Hay una cosa que odio: arrastrar asuntos pendientes de un año a otro. Y hacerlo no por falta de tiempo (que también) sino por dejadez.

Esta primera reseña del año es para el finalista del Premio Planeta Tiempo de Arena, de Inma Chacón. Y aunque me notéis un poco mosca no os confundáis, no estoy mosca por el libro, sino por haber tardado tanto en descubrir que es un libro al que hay que llamarle de Usted.

Esta historia arranca con la muerte de Xisca, sobrina de Alejandra y Munda, e hija de Mariana (brujaaaaa!!! huy... qué tos...) se convierte en un ejemplo a aplaudir de novela histórica, pero que al tiempo, podría pasar perfectamente por contemporánea. Las tías de Xisca escuchan de sus labios moribundos una última voluntad que tiene que ver con encontrar a los hijos que supuestamente tuvo. Y digo supuestamente porque hasta ese mismo momento nadie tenía conocimiento de ello, y por supuesto, tampoco nadie tiene noticias.

Mediante saltos en el tiempo, conseguimos conocer la historia de estas tres hermanas y su sobrina, todas componentes de una aristocrática familia ubicada en Toledo. Todas luchando, a su modo, por hacer lo correcto aunque eso implique encubrir crímenes, aguardar por el ser amado durante largos años, injusticias, violaciones, maltratos psicológicos o miradas desdeñosas por pretender permanecer íntegras rompiendo las normas de una sociedad machista, construida para que la mujer sea un adorno más en la opulencia del vestido masculino.

El final es uno de esos que se catalogan como bonitos, aunque a mi entender, Muy Injustos. Me hubiera gustado que en esa ceremonia estuvieran juntas todas las mujeres que siempre vistieron de blanco, y sin embargo, pese a la rabia que da la ausencia y todo lo demás, es un final perfecto para este finalista del Premio Planeta 2011 que, si no os habéis leído, os recomiendo encarecidamente.

No dejéis de seguir los pasos que estas hermanas daban en una España que ya parece muy lejana, pero que en realidad, no lo está tanto. No dejéis de sumergiros en palacios y ciudades vistas con la mirada de antaño. No dejéis de ver cómo el tiempo, que entonces era como la arena, va cayendo despacio mientras las personas viven frenéticamente su vida tal y como lo desean, porque sólo tienen una.

Muy recomendadísimo, estantianos.

Excelente obra en la que, por mucho que le pese a Fernando Sabater, también aparecen catedrales.

Abrazos.

I CONCURSO DE RELATOS DE TERROR - VIERNES 13

2012-01-13T06:43:00.000-08:00

BASES

1. El Estante Olvidado http://pandoracc.blogspot.com/ y El Eterno Escritor http://ginesverab.blogspot.com/) convocan el I Concurso de Relato de Terror Viernes 13 - 2012.

Tema: Las obras versarán, en esta primera convocatoria, sobre uno de los relatos del escritor Howard Philips Lovecraft en una versión libre, entendiendo por tal no un plagio de un relato del autor norteamericano, sino una versión libre y original de cada concursante.

Sólo se admitirá UNA obra por autor/autora. La organización se reserva el derecho desestimar y no exhibir en la red los relatos que, de acuerdo con su criterio, no cumplan las bases o atenten contra los valores esenciales de dignidad humana y la convivencia social.

2. Requisitos:

La obra presentada deberá ser escrita en idioma castellano, original e inédita, no publicada ni premiada con anterioridad, constituyendo un relato o cuento de extensión máxima 500 palabras.

Las obras se presentarán con tipo de letra Times New Roman tamaño 12, a doble espacio, a través de los siguientes emails indistintamente: pandoraolvidada@gmail.com gines.vera@uvradio.es En el envío, el relato vendrá en un archivo adjunto con el título de la obra y en el cuerpo del email los siguientes datos: Nombre completo del autor, nacionalidad, título del relato participante y email de correspondencia. Todos los concursantes recibirán un email de confirmación de llegada de sus obras.

3. Plazos:

El plazo para la admisión de originales se abre el 13 de enero y finaliza el 27 de enero de 2012 salvo que antes de la citada fecha se alcance el cupo de relatos recibidos. Dicho cupo se ha establecido en 20 (veinte) relatos a partir de los cuales ya no se admitirán más obras a concurso.

Se comunicará a través de los blogs convocantes el cupo alcanzado para evitar la recepción de obras fuera de concurso. No se admitirá a concurso ningún relato enviado fuera de plazo, y en general, cualquier otro que no cumpla las condiciones expresadas en las presentes bases.

4. ¿Quién puede participar?

Los autores/as y residentes en España (territorio peninsular) que presentarán su obra firmarán bajo pseudónimo. Los autores/as residentes fuera de España también podrán participar, no obstante, tendrán en cuenta el apartado correspondiente al punto siguiente respecto al premio.

5. Premio

Se hará público el fallo del jurado a través de los blogs convocantes el día 01 de marzo de 2012. El fallo será inapelable y no se mantendrá correspondencia con los/las autores/autoras finalizado el plazo de admisión de obras. Se otorgará un único premio consistente en un libro de relatos de temática afín a las bases del concurso. El/la ganador/ra recibirá el premio por correo ordinario en la dirección que se le facilitará una vez comunicado el fallo del concurso. El premio no es canjeable por su valor en metálico. En el caso de que la obra ganadora correspondiese a un/a residente fuera del territorio peninsular español, se dará la posibilidad de recibir dicho premio en una dirección postal dentro del territorio peninsular que se facilite ex profeso, o bien el envío a otra dirección asumiendo por cuenta de aquél los costes de dicho envío.

6. Fallo del Jurado.

Una vez recibidas las obras se publicarán el día 28 de enero de 2012 y el fallo del mismo se hará público en ambos blogs convocantes el día 01 de marzo de 2012. El Jurado del presente I Concurso de Relato de Terror Viernes 13 – 2012, estará formado por tres miembros: el escritor ShiroDani y los administradores de los blogs convocantes.

Todos los participantes mantendrán la autoría y los derechos de explotación de su obra, únicamente se solicitará al ganador del concurso como requisito, los derechos de explotación de su obra ganadora cediendo éstos temporalmente a los blogs convocantes a efectos exclusivos de difusión del relato ganador en dichos blogs, al finalizar el concurso.

7. Los convocantes del presente concurso se reservan el derecho de tomar iniciativas no reguladas en estas bases, sin que alteren el contenido esencial de las mismas.

8. El hecho de participar en este Concurso, presupone la aceptación de estas bases.

Entrevista a Priscilla Hernández

2012-01-09T12:10:00.001-08:00

¡Hola a todos!

Primera entrevista del año en El estante. No me negaréis que nuestra entrevistada es la elección ideal para ser la primera del 2012. Priscilla Hernández. Voz de árboles y riachuelos, música con arpas y flautas irlandesas de la que transporta a lugares de sueño, ilustraciones etéreas, magia, aleteos... Ahora empezaréis a comprender por qué es ella quien abre la sección. Sin más dilación aquí tenéis la entrevista.

M. Considero que eres una de las artistas más polifacéticas que hay en el panorama ya no español, sino mundial. ¿Cómo nace tu vocación?

P. La de dibujar es de toda la vida, creo que desde que tengo consciencia he estado haciendo dibujos, muchas veces dibujaba personajes y jugaba con ellos en vez de con muñecos inventando mis propias historias. Además me gustaba coleccionar libros ilustrados. Lo de la música es más complicado, por supuesto cantaba en la ducha, hahah, pero siempre fuí de naturaleza tímida y jamás pensé en hacerlo públicamente. La secuencia fue escribir poemas, ilustrarlos y ponerles banda sonora. Me gustan mucho las bandas sonoras (el cine por ende) y creo que un poco una cosa estimulando la otra acabé de lleno en la música, porque una vez empiezas con ella, es una de las facetas que toca el espíritu más rápidamente.

M. Tu último trabajo se llama The Underliving, ¿puedes hablarnos de él?

P. The Underliving es mi segundo album largo, esta vez publicado en formato mini-libro de ilustraciones con 52 páginas de poemas e ilustraciones y 18 temas. Ha sido para mí, creo, un paso hacia delante en muchos sentidos, primero porque entre un disco y otro he aprendido a tocar una multitud de instrumentos que antes no tocaba y luego porque es una obra a mi parecer más conceptual y sólida en sí misma. The Underliving habla de un mundo cercano al nuestro, de cosas que no vivieron ni vivirán, pero que se perciben con presencia como vivas y que hablan con la voz del viento, llenan los silencias, improntan los lugares vacíos y nos influencian a través de nuestros sueños, esperanzas y pensamientos. Es un mundo velado y misterioso y creo que suena así

M. Te conocí gracias a tu anterior álbum, Ancient Shadows. He tenido la oportunidad de seguir tu evolución y me encanta descubrir que, a diferencia de muchos, mantienes un estilo propio e insustituible en ambos ¿qué han supuesto ambas obras en tu carrera?

P. Cuando comencé lo llamé gótico etéreo, hoy existen ya etiquetas para todo y hasta existe ya el gótico etéreo hahah. Me gusta mucho la música de cine, y en general para mí escuchar es un proyecto bastante intimista así que supong mi música es compeñera de momentos tranquilos e introspectivos. Lo bueno de ser independiente es que puedes optar por un género claramente no comercial, es una decisión que tomé porque es lo que me sale del corazón y eso me permite tratar de dar lo mejor de mí.

M. Me he enterado (hurgando en tu web, todo sea dicho jejje) que The Underliving forma parte del proyecto Yidneth. ¿Qué es Yidneth?

P. Yidneth es un libro-comic que hice en mi adolescencia, en los años noventa, aunque en su momento traté de publicarlo e incluso vine desde las islas al salón del comic de Barcelona en aquel momento coseché elogios pero también comentarios como que la ilustración en color no era viable, o que la fantasía gótica no estaba de moda (dado el boom posterior a eso se le llama llegar antes de tiempo :/) pero bueno, las cosas son así, el caso es que luego me pilló le carrera musical de por medio y lo aparqué pero siempre estuvo vinculado a la música de una o de otra forma. En Ancient Shadows hay diversos temas (Ancient Shadows, Lament) directamente basados en este comic. Y de hecho baraja varios mundos THE LIVING o la carne (almas en cuerpos) THE UNDERLIVING, THE LOOM (la maraña o el tránsito, almas sin cuerpo=fantasmas), y THE ANCIENT (espíritus,que no necesitan cuerpo para ser completos, algo así como un mundo elemental). Yidneth es la protagonista femenina, y de hecho es una historia de amor muy simple (suspira) aunque luego tiene multitud de historias secundarias ya no tan sacarinadas.

M. Además de canciones maravillosas, en tu disco podemos encontrar una fantástica colección de ilustraciones hechas por ti que integran un poco más al que escucha, en la atmósfera que generan tus canciones.

P. Para mí dibujar forma parte del proceso de escribir, creo que antes de todo fuí escritora, luego ilustradora, y luego músico, y siempre suelo seguir con esa secuencia. Siempre estoy trasteando en servilletas de papel donde quiera que voy, en este segundo CD quería dejar más claro si cabe esta faceta de ilustradora y por eso decidí poner una ilustración y no mi foto en la portada :)

Arriba: el núcleo actual de la banda. Héctor Corcín (percusión, teclados) Priscilla Hernandez (arpa, kantele, dulcimer, salterio, piano, flautas, voz), Biel Fiol (Violonchelo)

M. Además de cantar e ilustrar, tienes una tienda online donde se pueden adquirir cosas monísimas creadas por tí. Eres una mujer ocupada, eso desde luego... ¿Da tiempo a todo?

P. Apenas, si te digo la verdad, aunque al ser freelance y estar ocupada todo el día, lo de hacer manualidades se ha convertido en mi excusa de descanso y así puedo hacerlas mientros veo una película o una serie (nada de manos ociosas). Llevo un blog de ropa de fantasía (http://yourfantasycostume.com) primero como sitio para apuntar ideas de cosas que quiero hacerme para actuar etc. así que cuando puedo voy haciendo cositas para ponerme, transformar viejas ropas en ropas “duende” y hacer collares y manualidades para merchandising en la tienda. Los camafeos con pinturas originales que a veces hago también es una forma simbólica de vender un “Original” a personas que no pueden encargar un cuadro, aunque también hago cosas más genéricas y accesibles económicamente. Todo se reinvierte en la música y la web. Http://priscillahernandez.com/shop

M. También he visto en tu web que estuviste haciendo una gira por Estados Unidos recorriendo festivales, etc... ¿Cómo se vive un proyecto de tal envergadura?

P. Bueno, esta es la cuarta vez que cruzamos el charco. Esta vez fue para el preestreno de The Underliving en el faeriecon, también toqué de invitada con la banda Treguenda y di varias conferencias de ilustración junto a autores consagrados como Charles Vess y Brian Froud. La verdad siempre vuelves las pilas cargadas por el reconocimiento que luego tristemente no encuentras en casa. Mi experiencia más gratificante en Estados Unidos fue la primera vez yendo a faerieworlds (Oregon) porque es un festival de participación masiva, ver a la gente conociendo y cantando tus canciones es algo surrealista, espero repetir. :)

M. ¿Qué es lo que más te enriquece o ha enriquecido como artista?

P. Cuando comencé mi andadura como músico en internet buscaba cantante, ni siquiera me planteaba usar mi propia voz, conforme la gente fue animándome yo fuí aprendiendo y mientras aprendía más me gustaba, esto pasó también con diversos instrumentos musicales que encontraron mi camino (a propósito si alguien tiene instrumentos musicales cogiendo polvo en un ático ;-) contactad conmigo que los adopto). Aprender es lo que me enriquece, sentir que mejoro y evoluciono

Priscilla, Tuula and Ritva

M. Haces conciertos en directo a través de internet. Me parece una idea muy innovadora y genial (sobre todo por la gente que no pueda desplazarse para asistir a tus actuaciones). ¿Dónde los haces? ¿Cómo podemos verlos?

P. La verdad es que también es muy entretenido para mí y me permite pulirme, lo tomo también como un ensayo. Además es una forma muy directa de interaccionar con la audiencia, y seamos honestos, de obtener una palabra de apoyo y de ánimo. Este año continuaré haciendo conciertos en directo por ustream y también sesiones de dibujo en directo. En mi web hay un apartado http://priscillahernandez.com/live-broadcast-chat-and-videoblog donde anunciamos las actuaciones de forma conveniente, también por facebook y otras redes sociales, nos gusta elegir las fechas de emisión de acorde con la demanda de la gente.

M. Eres una referencia tanto dentro como fuera del país, ¿cómo se lleva eso?

P. ¿En serio? Hahaha, bueno, la verdad es que el primer disco nos abrió muchas puertas en prensa especializada, y es que lo bueno de estar en un género muy específico y minoritario es que tiene una prensa muy localizada y un público muy fiel. Ancient Shadows ganó varios premios internacionales (alguna mención despistada en España) en música independiente, y poco a poco de una publicación a otra comenzó a hacerse un nombre, y acabé en festivales junto a bandas con muchos discos a sus espaldas y conocidas como Faun, Qntal, Ataraxia, Medieval Babes. Llegó un momento en que alguien se me acercó y me dijo, te llevo siguiendo desde hace años, eres mi artista favorita, y eso fue casi surrealista, entonces me di cuenta de que algo estaba sucediendo.

M. Yo tuve la suerte de conocerte en Imagicón (Valencia) y ¿sabes? lo primero que pensé cuando te vi fue que eras un hada ^^. Documentándome para la entrevista he descubierto además, que eres un hada (la única entre las pocas que conozco) que sale en Wikipedia jejej.

P. Wikipedia en España o fuera? Sé que tengo un artículo en wikipedia en inglés, que no sé quién creó, una vez traté de traducirlo al castellano pero creo que no se podía si eras tú mismo el autor, así que lo dejé, no sé si estaré ahora en la española o si la información estará actualizada hahaha :) tendré que mirar. Si no, a mis oyentes y amigos, que lo editen y actualicen... que hemos sacado The Underliving! :) yay!

Bueno no sé si hada o hada madrina que una ya tiene sus años :) pero el mundo de las hadas de las hadas y criaturas elementales me gusta mucho por estética así que gracias por el cumplido :)

M. He visto por ahí que coleccionas libros antiguos con ilustraciones de seres mágicos ¡me encanta! ¿desde cuándo lo haces?

P. Desde muy pequeña, sobre todo facsímiles (que para los originales no llega (todavía)) de Arthur Rackham, John Bauer, Edmund Dulac, luego comencé a comprar todos los libros profusamente ilustrados que veía. El primer libro que tuve propio fue una recopilación de cuentos de Hans Christian Andersen, ese fue mi primer libro. En mi adolescencia fue casi “colección consumista” poco a poco estoy trayendo de las islas mi colección. Hace años que ya sólo compro en contadas ocasiones, porque la afición de la música es una afición cara y deja poco margen, pero al mismo tiempo he coincidido con artistas maravillosos en el género en multitud de ferias y siempre siguen añadiéndose cositas en la colección, esta vez, firmados ;-)

M. ¿Tienes algún lugar donde te resulte particularmente sencillo inspirarte o “crear magia”?

P. Para mí lo más inspirador es cualquier sitio donde pueda tumbarne y ver un cielo estrellado, o donde pueda escuchar el silbido del viento. Quizá porque nací en una isla ventosa y tachonada de estrellas (La Palma, Canarias). Ahora vivo en ciudad, Barcelona así que la mayor parte de mis momentos de inspiración son en mi estudio, un rincón caótico y lleno de cositas, donde están mis instrumentos, los regalos que otros amigos artistas me han hecho, mis hadas, mis duendes, mis hiedras, mis ramas, las fotos de mi Kira y mi Totonika a las que he dedicado el disco, y por supuesto todos los medios para poder sentarme y estudiar o crear. Muchas veces simplemente me siento al piano, o al arpa y me pongo a trastear y surgen cosas.

M. ¿Cuáles son tus fuentes de inspiración?

P. Musicalmente bandas sonoras, mi disco favorito es la banda sonora del Cristal Oscuro, ya quisiera hacer yo música como esa (snif!) aunque dadme una sinfónica, puedo apañar algo!. Vocalmente me gusta mucho el grupo Tears for Fears. Y en general puedo decir que mis gustos literarios se traducen mucho en mi arte, me gusta la literatura fantástica y sobrenatural, el romance sólo los clásicos (brontë, Austen). En general autores crepusculares y misteriosos como M. R. James, Hodgson, H. G. Wells :) Y todo lo fantástico, más contemporáneos por supuesto Tolkien y Ende y sobre todo cuentos populares en antologías de todo tipo, sobre todo versiones ilustradas, y “libros tesoro”.

M. Me da pena, pero no te vas a escapar de las preguntas rápidas (que aquí llamamos cariñosamente balazos). ¡Allá va la primera! ¿Cuál es el sonido que más te agrada?

P. Me gusta el sonido del cristal, cuando frotas el dedo contra una copa, me parece muy etéreo, existe un instrumento que se llama la “armónica de cristal” (glass harmonica) que consiste en un teclado hecho con cristal, fue popular en siglos anteriores y ahora son muy escasas (caras) y difíciles de encontrar aunque puedes hacer algo similar poniendo un set de copas afinadas en la mesa :). También me gusta el sonido del arpa aeólica (cualquier cuerda al viento resuena, si dejas el arpa al viento hace un ruído con armónicos, es como si el viento cantase) creo que son mis dos sonidos favoritos, no sabría elegir.

M. Cuéntanos un momento especial, por lo divertido o curioso, uno que se te haya grabado a fuego desde que formas parte del mundo del arte.

P. Yo soy muy fan de las películas El Cristal Oscuro y Dentro del Laberinto, de hecho tengo una pequeña colección de objetos de ambas películas y tengo muchos libros de Frian Froud que como ilustrador me gusta muchísimo. Pues la primera vez que me invitaron a USA me dicen como si cualquier cosa, que Brian y Wendy Froud eran los invitados de honor del evento y los que presentarían mi concierto, una de las primeras noches se hizo una cena sólo para los invitados, y bueno allí estaba yo toda tímida tratando de no parecer una fan freak! Aunque claro me había llevado uno de los escasos pases de prensa del Cristal Oscuro para que me lo firmara así que por fan freak al final quedé, hemos coincidido en múltiples ocasiones y festivales desde entonces, los suficientes para coger confianza, y la anecdota graciosa es que conseguí que un luthier me hiciera una flauta específicamente diseñada para tocar la melodía de Jen en la banda sonora del Cristal Oscuro. Cada vez que iba a coincidir con Brian en concierto, o bien él enfermó o no estuvo a tiempo para el tema... finalmente conseguí tocarla para ellos este año, y en medio del concierto Wendy Froud me hizo señas, “estamos aquí, estamos aquí” y fue maravilloso.

M. ¿Un deseo para el nuevo año?

P. Confieso que va a ser un deseo un poco egoísta, pero bueno en estos tiempos todos estamos tocadillos económicamente y eso compromete las cosas que debemos hacer, así que deseo que no falte trabajo, que las editoriales se fijen en mi trabajo como ilustradora y hagan encargos y espero que The Underliving que acaba de ver la luz llegue donde tenga que llegar y que de oportunidad de ir a festivales para que así pueda creando música, y con suerte poder invertir tiempo para finalizar y rescatar el proyecto “yidneth”. (ah y la paz en el mundo ! (risas, pero no es broma))

M. ¿Qué libro hay en tu mesita?

P. Ahora mismo estoy releyendo una antología de cuentos populares muy curiosa llamada “Caperucitas, Cenicientas y Marisabidillas” una antología de cuentos popularos recopilados y comentados por Ángela Carter, autora del relato “en compañía de lobos” que se convirtió en una película del mismo nombre. Siempre cerca quedan un par de clásicos y mi inseparable libro de historias de fantasmas para un anticuario de M. R. James, especial para noches ventosas.

M. ¿Dónde podemos conseguir The Underliving? ¿Cómo podemos seguir tu trabajo?

P. The Underliving (su información, muestras, videoclip, etc) lo podéis adquirir (firmado si queréis ) en mi tienda online, tiene una web específica para que no os perdáis ;-) http://theunderliving.com. Se puede comprar tanto digital (barato y LEGAL, gracias ;-)) o bien el formato físico que yo creo es lo que merece la pena. A todo esto, gracias a toda la gente que está dando una oportunidad y escuchando y comprando el disco, porque cuando lo hacéis me apoyáis a mí sin ningún intermediario y colaboráis en que pueda seguir soñando con hacer música. Espero que “Yidneth” pueda ver la luz así de esta misma manera. Y bueno por supuesto siempre en mi web oficial http://yidneth.com o http://priscillahernandez.com

M. ¿Te ha gustado la entrevista?

P. Claro, en primer lugar, porque no voy a ser deshonesta, en el mundo del artista independiente, toda promoción es bienvenida sobre todo la que te brindan con cariño y amabilidad, y en segundo lugar porque cada entrevista siempre es diferente y a veces te hace pensar en cosas que no te habías planteado de entrada.

Pese cuanto decimos aquí, no hay nada como tener escucharla para poder disfrutar del maravilloso trabajo que tanto ella como los demás componentes del grupo (donde incluyo a Kira y Totonika ^^), han realizado. Pero estad atentos porque buscan nuevos miembros y colaboradores btw! (Informaos en la web)

He de añadir que este álbum se ha convertido en mi música de cabecera y que escribo escuchándolo...

Muchas gracias, Priscilla, por todo. Me ha encantando tenerte por aquí.

Y a vosotros, estantianos, también. Espero que hayáis disfrutado de la visita de esta gran artista y os decidáis (los que no la conozcáis) a escucharla, porque os prometo que vale muchísimo la pena.

No os quejaréis con la entrevista, ¿eh? ;)

Propósitos, reyes y cosas en esta primera semana del año

2012-01-07T11:31:00.000-08:00

Hola muchachada!
No había dejado el blog porque sí, estaba confabulando conmigo misma, pensando en qué cosas chulescas os puedo ofrecer en este año 2012 que ha empezado intenso como pocos.
Pero bien, bien, vamos por partes.
Estoy trabajando en unas cuantas nuevas secciones para el blog. Algunas ya las conocéis, aunque sufrirán ciertos cambios poco perceptibles (pero oye, que ahí están). Otras son rabiosamente nuevas. Algunas pensadas con rabiosa (pero no nociva) ansia. Seguirá habiendo entrevistas, reseñas, pajas mentales de las mías y cuentos (always!!) aunque puede que en menor cantidad de la que quisiera, ya que en esto de los relatos, me he comprometido también a colaborar semanalmente con otro blog (de cuyo nombre no quiero acordarme xDDD). Las sorpresas si acaso las dejo para que las descubráis vosotros mismos.

Os diré que como ese soñador 90% de los españoles, he empezado el año con muchas ganas de hacer cosas, así que lo único que resta es desear que esas cosas sean tan disfrutadas por vosotros como por mí ^^.

Los reyes han venido hiper cargados: plata a cascoporro, perfumes, e-reader, libros, complementos de Monsters High (que me ultra molan) y un montón de cosas chulas que voy a saborear hasta que dejen de existir porqueyolovalgo xD.

Los propósitos también bien. El lunes empiezo. Ya os cuento ;)

Bueno, nos vamos leyendo guapuras.

Besitoooos

MANIFIESTO 2012

2011-12-30T17:01:00.000-08:00

Te deseo muchas cosas, entre ellas que todo lo malo del 2011 se quede en el 2011 (¡Vivamos, coño! ¡Que el telediario diga lo que quiera!), y que en el 2012 seas tan feliz que vivas en una nube de algodón rosa, bebiendo batidos de chocolate y frutas, con tus sueños, si no cumplidos, en proceso. No siempre saldrá el sol, pero si llueve, no te olvides de que no caerá agua, sino lacasitos xDDD

Cuídateme mucho, perla fina.

Mimi

¡¡¡FELIZ 2012 AMORES!!!!

¡¡¡¡¡¡QUEMEMOS GALLUMBOS Y BRAGAS EN EL BALCÓN!!!!

¡¡¡¡HINCHÉMONOS A LO QUE SEA, QUE EL DÍA 1 (Ó 2 A LO SUMO) RETOMAMOS LA DIETA!!!! xDDDD

¡¡¡¡DISFRUTEMOS!!!!!

GRACIAS POR LAS MÁS DE 25.000 VISITAS QUE HA RECIBIDO EL BLOG.

¡SOIS AMOR!

Exquisita tortura. Ginés Vera

2011-12-30T11:00:00.000-08:00

El comienzo y final de año se enlazan, como si de un uroboros se tratara, reseñando a este autor.

Enero de 2011 se abría con la ópera prima de Ginés Vera El hechizo de la mujer dragón. La última reseña del año es Exquisita tortura, también suya. Una selección que el autor nos regala de los relatos publicados en los periódicos Nou Torrentí y Nou Alaquás, donde es colaborador desde hace casi dos años.

Ya comenté en otra entrada que la obra está dividida en dos partes. La primera es más seria, anegada de relatos inquietantes como poco, cargada de sensaciones que se elevan a la máxima potencia gracias a la ingeniosa estructura del relato. La otra más pícara, diseñada para buscar la sonrisa (cómplice en ocasiones) del lector, y hasta incluso lista para despertar sensaciones que uno no espera al leer un libro de poco más de cincuenta páginas. Pero que, no obstante, ahí están.

Ahora bien, sabiendo esto, vamos a profundizar un poco más en la Exquisita tortura y en sus diferenciados relatos.

Primera parte:
relatos crudos que enfrentan al lector a la realidad más dura y efervescente que pueda esperarse. Grandes historias en reducidos espacios. Aplausos desde El estante.
Mis recomendaciones: Laura, Boca de dragón, Galán de papel y Cada vuelta (no sigo porque os pondría aquí todos los títulos).

Segunda parte:
irónica, sensual y sexual de un modo muy peculiar. Situaciones divertidas, otras peligrosas, algunas groseras... Paño de seda que atraviesan alfileres. A veces parecen como caricias al contacto con la piel, pero otras se clavan de lo lindo.
Mis recomendaciones: El diván, Volver y Lobo feroz.
Esta segunda parte me ha gustado menos, pero estoy convencida de que, tras leerla, nadie le hará ascos.

Aquí os dejo el enlace a la obra (que es gratuita). Podéis leerla ya mismo si os apetece (creo que es la primera vez que puedo decir eso en el blog). Yo clicaría a la de ya.

http://ginesverab.blogspot.com/2011/12/exquisita-tortura-mi-nuevo-libro.html

Desde aquí, desearle todo el éxito del mundo a Ginés, que continúa imbatible sorteando todos los ataques que debe sufrir un eterno escritor, como él, para ser considerado gobernador de las letras.

Gran regalo nos has hecho a todos. Todos te lo agradecemos.
Esperamos la novela. No porque no nos gusten tus relatos, más bien por el contrario. Ardemos en deseos de leer una gran historia que nos haga pasar página tras página encontrándonos con tu arte.
Enhorabuena y gracias.

Gracias a todos!

P.D. A ver si en 2012 (por muy chulos que se pongan los mayas) puede acabar con la reseña de eso que comentaba por ahí arriba, Ginés.
Un beso.

Regreso al laberinto. Jake T. Forbes y Chris Lie

2011-12-30T10:00:00.000-08:00

Vaya forma más bruta de cargarse la magnífica idea de hacer un cómic basado en la magnífica peli de Dentro del laberinto, de Jim Henson.

Una historia decepcionante donde, por sorpresa, esos personajes a los que añorábamos reencontrar, son relegados a una segundo y lastimero plano, siendo ocupado el primero por otros, nuevos e innecesarios y más bien tirando a flojos (¡ojo! No esperaba que se tratase de hacer una segunda parte de la peli!).

Leí los dos primeros tomos del tirón, emocionada al principio y ligeramente inquieta según pasaba las páginas para descubrir consternada, que la cosa no mejoraba ¡qué va! Se volvía más mala y más “gran mierda” en adelante. Lo más de lo más vino tras leer el tercer volumen, donde empecé a plantearme seriamente mandarle un correo al autor para interesarme realmente por el motivo que le impulsó a cargarse la historia del laberinto de modo tan cutre. Con el cuarto tomo que acabé de leer ayer noche, las ganas han ido en aumento. Se lo mando, os lo juro por Snoopy que se lo mando... (ya os diré si contesta o no).

No es sólo desilusión por haber tenido que esperar más de medio año la continuación de la historia (ese maldito y grimoso tomo tres, que se hizo esperar con ilusión para que luego resultara ser esto, en fin...) debido a vete tú a saber qué motivos, ya que sólo los autores y Norma editorial pueden conocerlos. Es que hasta incluso el dibujo deja muchísimo que desear. No se perciben expresiones. Los personajes son como Chuck Norris, ya pueden estar llorando, riendo, en la guerra o cagando en el techo que ¡oye! no cambian de cara xDDD

En serio, estoy muy decepcionada (por si no os habíais dado cuenta). He leído Fanfics por ahí, cargados de faltas ortográficas que le dan mil patadas a este cómic.

En su defensa y para que esto no quede tan fiero, diré que sólo el epílogo me ha gustado. Ya lo sé, es triste, pero es lo que hay.

Voy a fumarme un piti del desestrés, porque de verdad, que me acuerdo y me enveneno xDDD

Bueno, ejem... eso, que... En fin, vosotros mismos. Yo no me lo compraría (de nuevo) xDDD

Muas con un piti sujeto en la boca, sí, a lo viejuno poniendo a caldo a alguien. Uno de esos.

P.D. La primera lectura que me he programado para 2012 también tiene que ver con el laberinto, Jareth y la tropa. Ya os contaré.

Corazón de tinta. Cornelia Funke

2011-12-29T11:00:00.000-08:00

Me llamó la atención la película, pero me resistí a verla tras conocer que había un libro por ahí bambando del que procedía la idea. No di con él hasta bastante después, cuando caminando por una biblioteca lo encontré de improviso, y entonces no pude ni quise resistirme a su encanto.

Corazón de tinta es mágico, magia y fantasía que se entremezcla con la realidad en una historia destinada a ser leída por cualquier público que busque algo distinto, pero donde no se haya obviado un hueco a la magia.

Meggie y su padre Mo, son poseedores de un don que tiene que ver con los libros. La aparición repentina de un personaje misterioso en la casas donde el restaurador de libros vive con su hija, desata la historia. El tipo, perjudicado en primera persona por el don de Mo, persigue un propósito, y no dudará en comenzar un viaje funesto con padre e hija para lograr sus objetivos, aunque para ello deba enfrentarse a antiguos enemigos como Basta, un hombre apasionado de las navajas y que no duda en usarlas en cuanto tiene ocasión, o Capricornio, el peor de todos, un ser glacial salido de los más retorcidos pensamientos de un escritor.

Se pone en tela de juicio la famosa pregunta que todos nos hacemos: ¿qué pasaría si esto fuera real? Creo que nos lo hemos planteado alguna vez, ¿no? Seguramente leyendo algo grande, gordo, algo que nos guste y nos espante en la misma medida.

Voy a hacer especial hincapié en lo que hacemos los escritores: ¿qué ocurriría, cómo reaccionaríamos al encontrarnos de pronto ante nuestra puerta al personaje más cruel, violento y sin capacidad de sentir remordimientos, que hemos creado? ¿Qué pasaría si el susodicho no nos reconociera? Pues bien, eso es Corazón de tinta.

Magnífico. Me ha encantado descubrir una especie de mundo paralelo con el que Cornelia Funke envuelve la obra atrapándonos sin dar pie a escapar (grandes aplausos para ella).

Ni que decir tiene que ardo en deseos de sostener entre mis manos la segunda parte de esta trilogía, Sangre de tinta, donde seguro se conocerá qué ha ocurrido con algunos de los protagonistas que se esfumaron entre los árboles del bosque donde buena parte de la historia se desarrolla.

¿Imagináis una casa donde los libros cubren las paredes de cada habitación, excepto las de la cocina? ¿Os imagináis ver desde la ventana cómo cuelgan los nidos de hada de las ramas en los árboles? ¿Imagináis la tinta surcando el papel para mostraros, ante vuestra sorpresa, que lo que estáis escribiendo, la ficción, de pronto se ha vuelto realidad?

Besos de tinta para los estantianos soñadores!

NO VEÁIS LA PELI TRAS LEER EL LIBROOOOOO!!!!!!! xDDDDDD HORRIBLEEEEEEEE!!!!!!!

Más Platón y menos Prozac. Lou Marinoff

2011-12-29T10:05:00.000-08:00

Hola chumachos!!! xD

Os traigo la reseña del libro que me ha acompañado este mes Más Platón y menos Prozac, de Lou Marinoff: filosofía. Pero no filosofía académica, de esa que dimos durante clases interminables acompañadas de indescifrables apuntes, sino filosofía aplicada a la vida actual, a los conflictos particulares de las personas sin dejar de lado los otros, los generales, esos que desde que el hombre es hombre, le hacen perder el sueño cuando cae el sol.

Lou Marinoff, una personalidad estadounidense en la materia, nos muestra mediante una pequeña introducción y gran cantidad de ejemplos (casos reales de sus clientes y otros colegas) cómo aplicar los conocimientos de los grandes filósofos de la historia, para arrojar luz a las inquietudes de cada uno.

He de decir que eso precisamente es lo que menos me ha gustado de su libro. Sin embargo he disfrutado como una enana recordando a las escuelas filosóficas que tan olvidadas tenía, así como recordando quiénes eran esos nombres tan mentados que no sabía en qué escuela encajar.

Una recomendación especial: el capítulo que habla sobre la muerte.

Otra recomendación: echadle un ojo si podéis, sin expectativas, sólo por afán de conocimiento y/o recordatorio.

A mí me ha hecho reflexionar, pero como bien imagináis, no es la panacea.

Cosas también destacables son las citas que se hacen a los grandes filósofos que sirven como introducción a cada capítulo y enlazan con el texto (muy bien señor Marinoff! xD).

Pero sin duda, lo que más me ha gustado es descubrir que, después de años sin ir a clase, la filosofía tiene una edad. No se capta del mismo modo con 17 que con 27.

Satisfecha me hayo, Lords & Ladys.

Muas!!

El guardián entre el centeno. J. D. Salinger

2011-12-28T11:00:00.000-08:00

Ha ocurrido con este libro igual que con La Metamorfosis de Kafka, y es que unos decían que era muy bueno y otros decían que no pudieron pasar de los primeros capítulos. ¿Qué hago? Pues leérmelo y formar mi propia opinión de la obra.

Me encuentro con un personaje principal, Holden Caulfield, un adolescente que tiene irritantes muletillas y constantes repeticiones a la hora de expresarse, en una historia narrada en primera persona.

Decíamos que el prota, a punto de dejar la adolescencia, descubre que el mundo a su alrededor no le resulta motivador. Todo se vuelve falso, aburrido e incluso vomitivo a sus ojos. La perspicacia de Holden a la hora de criticar a esa sociedad neoyorquina, creo, es la baza con la que jugó Salinger para enganchar al lector, demás el ritmo de la obra, porque toda la acción se desarrolla en dos días.

Los diecisiete años hacen que una persona esté sujeta a cambios constantes, cambios que no se pueden describir con facilidad, y a fin de cuentas, creo que esto es lo que pretendía el autor escribiendo una novela como esta: capturar el espíritu indómito y confuso del que casi dejando la adolescencia, escucha como el tic tac del reloj se acelera empujándole hacia un mundo que le repugna, pero donde irremediablemente acabará ingresando.

Si Holden es la definición del confuso e inmaduro adolescente, su hermana Phoebe, para mí, es la definición de la niña avistada e inteligente, la variante que estabiliza un poco la vida del protagonista. No os cuento más, por si a alguien le da por leérselo.

Cuando me detengo en la obra de alguno de estos autores, controvertida, psicológica y “de culto” para cierta generación, me da por interesarme por la vida del autor. En este caso me ha sorprendido saber que Jerome David Salinger murió en 2010 por muerte natural (no sé por qué pero pensé que éste era otro de los que había elegido suicidio como mejor opción para dar punto y final a sus problemas). También he descubierto que El guardián entre el centeno fue un fenómeno generacional en el más amplio espectro, llegando a pasar por dos puntos extremos, y es que la obra fue tanto prohibida como estudiada en los institutos americanos. Otra peculiaridad es que entre los amantes del libro se encuentran Mark David Chapman, y Robert John Bardo, que por si lo desconocíais, son los asesinos de John Lennon y Rebecca Schaeffer.

Pero bueno, volviendo a temas más amables, diré que Salinger figura entre los títulos citados en la lista de los autores americanos más vendidos desde hace siglos.

Sinceramente pienso que no hay para tanto. No creo que este libro sea representativo ni una lectura para recomendar en el insti. Y no es porque no me haya gustado (¡ojo! que tampoco me apasiona!), no es porque me haya dejado tibia, es que Nueva York de los cincuenta poco tiene que ver con Valencia 2011, no sé si me explico jejej. Comprendo el boom en la época, pero ahora no sé si un adolescente se sentiría identificado con Holden, le daría una oportunidad, o desecharía el libro por ser tirando a cansino.

Recomendado para los curiosos que quieran conocer la literatura americana. Es siempre chulo tener un bagaje literario y ver qué se cocía por aquellos continentes en los cincuenta.

Absténganse quienes busquen una narración fluida, relajada y donde no te den ganas de collejear al autor por hacerte pensar que, realmente, la novela la escribe un chico de diecisiete años sin demasiada idea... Acabaréis odiando los “jos” y los “y todo eso” jajajaj.

Ahora sí, definitivamente me merezco algo de magia antes de sacar pecho y meterme con el siguiente “imprescindible”.

Saludos desde El estante!

Como siempre invito a que os acerquéis a dejarme vuestros comentarios. Además particularmente en esta obra, sería interesante que los compartiéramos.

Ale, ahora sí.

Besitos!

Ya voy Terry Prattchet!!! xD

Metafísica de los tubos. Amélie Nothomb

2011-12-28T10:00:00.000-08:00

Metafísica de los tubos. Sí, ya lo sé, el libro no es uno de los que compraría por el nombre y tampoco por la portada (que en mi edición de Anagrama es bastante desacertada, por cierto), y sin embargo cuánto me han hablado de él e insistido en que es la mejor novela de Amélie Nothomb.

Bueno, pues la he leído en horas, y me sumo a los que aplauden a la autora por ella.

La novela trata de una niña que es consciente desde su nacimiento. Consciente y racional. Formula sus pensamientos inteligentes donde trata de entender el mundo que observa y descubre de modo poco común.

La protagonista de origen belga pero con nacionalidad japonesa (qué curiosamente parecida a la autora, por cierto), pasa sus dos primeros años de vida en un estado muy similar al coma, del que despierta súbitamente. Tendrá que ingeniárselas para no descubrir ante unos padres sorprendidos, su innegable capacidad para el lenguaje e incluso la lectura, por no hablar de otras habilidades que a lo largo de su segundo año de vida, hasta cumplir el tercero, harán que se sienta una diosa tal como se cree en la cultura japonesa de los niños de esa edad.

Amélie Nothomb tiene una forma de escribir única. Observando su trabajo uno se da cuenta de que en sus novelas, no sobra ni falta una sola frase. Todas ellas son importantes u están cargadas de planteamientos que en este caso son altamente filosóficos.

Hay partes donde me ha dado la risa al leer cómo percibe el mundo abstracto un ente inteligente de dos años, al que le fascinan y aterran cosas comunes, e incluso animales tan paradójicos como las carpas. Sí, tiene partes muy cómicas y otras muy duras, donde se hace patente el choque cultural entre una cultura como la nuestra y otra tan distinta como la japonesa.

Recomendación valiosa e interesante para todos los públicos. Dudo que a alguien no le guste este libro.

Me pregunto cuánto tiene de autobiográfico, de hecho, me lo he empezado a plantear en las primeras páginas.

El tema de los tubos no os lo cuento, aunque sí os digo que es cuanto menos curioso. Ya lo descubriréis.

Como siempre, invito a quien lo haya leído a que deje su impresión para, en labor de intercambio, ganemos conocimientos y comparemos los detalles que más nos hayan llamado la atención de la obra de esta japonesa que siempre (o casi siempre), posa con su particular sombrero.

Acabadas las lecturas por placer emprendo las de trabajo.

Gran saludo tropa!

El viejo y el mar. Ernest Hemingway

2011-12-27T11:00:00.000-08:00

Vaya novelón, gentes.

Grande como pocas de las que he leído últimamente y escrita en muy breve espacio. No exagero, me ha llevado a penas dos horas leerla.

Ganadora en su momento de un premio Pulitzer, El viejo y el mar cuenta la historia de Santiago, que en el invierno de su vida continúa dedicándose a la profesión que le da sentido a su existencia: la pesca. Tras una época de mala racha se embarca, como cada mañana, en su bote con idea de pescar algo que le haga sobrevivir un día más. Su cuerpo gastado tiene que hacer ahora todo el trabajo ya que el chico que solía acompañarlo, es reubicado por sus padres en otro bote pesquero mucho más prometedor que el del anciano.

El quid de la cuestión comienza cuando el pescador se percata de que ha picado un pez grande en su caña, quizá el más grande de su vida, y mantiene durante tres días una lucha encarnizada con el animal, al que acabará por reconocer como a su propio hermano.

El diálogo interno de la novela es asombrosamente sencillo y al tiempo conmovedor. Éste, sumado al diálogo que sí fluye de labios del personaje (habla solo desde que el chico se marchó) cuando está en la mar, pone los pelos de punta.

Magnífico, en una palabra. Lógico que ganara semejante premio, pienso al repasarla mentalmente.

Hemingway describe a la perfección el ocaso del pescador y la pieza, hermanándolos hasta el punto en que llega un final a dentelladas, y lo puedes apreciar en ambos cuerpos.

Brutísima novela lineal de ciento diez páginas, que hubieran sido más si el amigo ese tan famoso del autor no le hubiera dicho que las primeras ciento cincuenta sobraban.

Me pregunto qué fue de ellas ¿arderían en alguna chimenea o servirían de barca a alguna sardina? Muy muy bueno. Bravo por la elección para el club de lectura, Ginés.

¡Abrazos mil, gentecilla!

Todo el mundo está en otro lugar. Antonio Orihuela

2011-12-27T10:00:00.000-08:00

Tercera reseña poética en El estante.

Tendríais que haber visto la preparatoria que he llevado a cabo antes de abrir la obra de Antonio Orihuela. Sofá cómodo, pies en alto, bloquecito de notas a mano para señalar los poemas que más me han gustado, gafas en posición y mente abierta: lista para beber de la fuente de un magnífico poeta.

Como ya comenté en la reseña de Begoña Abad, tuve el placer de asistir a una lectura y presentación donde ambos, con sus respectivas obras, alternaban los turnos de palabra llevando al público en un barco de poesía del que nadie quería bajar. Pues bien, he de confesar que lo primero que hice al tener el poemario entre las manos fue buscar uno que leyó en la presentación. Hablaba sobre un perro y tenía un final precioso. No está en el libro, pero bueno, no pasa nada. Ahora sí, me pongo con el primero (con la primera parte, mejor dicho) y me gusta, aunque no logra despertar en mí la misma fascinación que en la presentación (será parecido a aquello de ver teatro en televisión, que está bien, pero no es lo mismo jejej). Continúo hasta echar el ancla al final de la segunda parte, esta vez llena de curiosidad y sorpresa. Sopresa por el contenido de la segunda, y curiosidad por saber qué me encontraré en la tercera. Al llegar la hemos liado, estoy perdida. No puedo dejar de leer, aunque me paro en alguno para volver a leerlo, como queriendo evitar que se me pase algún detalle por alto.

Lo mismo me ha ocurrido hasta llegar a la página 288, donde me sorprendo descubriendo que se ha acabado.

Creo que Preciosa y Enriquecedora, son las palabras que mejor definen la obra de este hombre. Recuerdo perfectamente que en la presentación alguien preguntó cómo definiría él su poesía, si era, a fin de cuentas, poesía social y el autor respondió: “es poesía, las etiquetas sólo sirven para que la gente con carrera nos clasifique”. Casi me levanté para aplaudir, la verdad. Ahora tras leer detenidamente su obra estoy más de acuerdo si cabe.

Cambiamos de tercio para ver un poco (y desde la inexperiencia) las cosillas que he detectado:

Hay algunos poemas que mantienen la repetición de párrafos completos o segmentos para aumentar el énfasis. A parte de eso y de alguno al que no llegué a pillarle el punto, podemos decir abiertamente que Antonio Orihuela en esta obra (no sé en el resto) tampoco tira de rima fácil, cosa que aplaudo desde lo profundo de mi corazoncito. Una de las características que considero más destacables de su obra es la capacidad de crear universos en unas pocas líneas. Tremendo, de verdad. Por todo esto, y cosas que seguro me dejo, es para mí un placer recomendaros su poemario con toda la confianza del mundo. Si os decidís a leerlo encontraréis sin duda grandes preguntas, grandes respuestas, vida y realidad, sentimientos... que creo, a fin de cuentas, es la esencia de la poesía. Os encantará, muchachada.

Os recomiendo especialmente:

-La página 135.

-Jesús y la amistad de oro.

-Máyá, la gran ilusión.

-Página 248.

No me mojo poniéndoos ninguno de los poemas porque es preferible evitar hostilidades editoriales y que me hagan pagar (literalmente) por ello.

En fin, creo que queda poco más a añadir, excepto un ambiguo “no queda sino batirse”. Voy a alzar mi espada de tinta contra el papel, que tengo la novela a medio escribir mirándome con ojos cucos.

Saludos para todos y gracias!

La medida de mi madre. Begoña Abad

2011-12-26T11:32:00.000-08:00

Hola a todos!

Reseña poética en El estante! En esta ocasión, y tal como su nombre indica, hablaré de Begoña Abad y su poemario La medida de mi madre.

Empezaré contándoos los antecedentes, y es que hace un par de meses estuve en una presentación y lectura que se organizó en Bibliocafé (Valencia) donde acudió Begoña junto a su compañero del momento, Antonio Orihuela. Juntos alternaron las lecturas produciendo un resultado que yo jamás había visto, y es que leyeron durante más de una hora haciéndose con el público y dejándonos con ganas de más. Pues bien, primero le ha tocado ser reseñada a ella (será porque su libro es más fino o porque he comenzado a leerlo a una hora poco prudencial, no lo sé), el caso es que se ha evaporado entre mis dedos. Y es ahora cuando, perpleja, abandono el libro y tomo el cuaderno, el momento de recordar las palabras de mi amigo Shirodani: “el problema de los libros de poesía es que se acaban muy pronto”. Pues sí Dani, estoy contigo.

La poesía cálida, cercana, doméstica, femenina y apasionada, se escapa entre los dedos tan rápido como llegó. Sin embargo, el poso que queda abruma. No todos los poemas han logrado arrancarme una emoción, desatar mis reflexiones o verme entre sus versos, pero los hay que sí, y hay unos cuantos, más que de los que pasaron sin pena ni gloria.

Este inofensivo librito azul esconde ternuras capitales y preguntas que, cuando uno deja de hacérselas, pierde el sueño.

Como podéis observar no soy un hacha reseñando poesía (no sé de estilos, no sé de métricas), pero puedo deciros que tras leer el prólogo de Antonio Orihuela ya sabía que el librito es más de lo que aparenta.

Descubrí complacida, al escucharle leer, que en sus poemas no hay lugar para las rimas fáciles que personalmente aborrezco, de ahí que esté reseñándolo.

He leído en la página seis que no se puede reproducir ni total (lógico), ni parcialmente (eso no tanto) la obra sin el permiso de la editorial, así que como imagino que tampoco podrá hacerse si tras publicar la reseña les envío un enlace (porque si lo hago al revés es posible que no la publique nunca*), me quedo con las ganas de enseñaros un pedacito de su obra, aunque bueno, en realidad son tres los poemas que más me han gustado, a saber:

-Contemplación.

-Uno sin título que aparece en la página 32

-Otro sin título de la página 71.

Aunque hay otro, otro que me encanta, y este viene en la solapa del libro. Se llama La medida de mi madre, y es el que le da nombre al poemario.

Si tenéis la oportunidad, os recomiendo encarecidamente que le echéis un ojo.

Muchas gracias por el descubrimiento, Dani.

Tiembla Antonio Orihuela, que con mi estilazo reseñando poesía, tú serás el siguiente xDDD

¡Gracias a todos!

*No sé cómo trabaja la editorial Olifante, conste. El comentario lo hago basándome en la nefasta experiencia editorial que he tenido estos últimos meses con unas cuantas, donde puedes esperar meses a que alguien te responda a un correo. En fin, triste pero cierto.

El árbol de la ciencia. Pío Baroja

2011-12-26T10:00:00.000-08:00

Bueno gentes, acabo de leer El árbol de la ciencia de Pío Baroja, recomendación de mi profesor de novela. Me siento ligeramente defraudada por el final de la obra, no por ella en sí. Tras doscientas cincuenta páginas cargadas de sentido filosófico del todo, de la nada, de la sociedad y un largo etcétera, he llegado al punto que temí se repitiera tras leer Zalacaín el aventurero. Final rápido, fácil y sin sentido. Poco propio y precipitado. Se quita el problema de en medio y tan agusto, hoygan! XD

No estáis detectando una hostilidad gratuita (los que habéis leído mis reseñas ya sabéis que no soy así). El escritor nos narra la vida de Andrés Hurtado, un chico que comienza la carrera de medicina en el Madrid de principios de siglo y que, progresivamente, se va dando cuenta de que las cosas no son como su juicio (y el de Kant) dicta.

Leyendo este libro pasearéis con el personaje por deferentes paisajes españoles. Seréis testigos de sus crisis de fe y de la lucha que mantiene consigo mismo por continuar en el mundo y habitarlo del modo que considera más digno.

Habrá momentos en que os identifiquéis con el protagonista, e incluso le tengáis cierta simpatía al ser conscientes de que las observaciones que hace en su principio de siglo, no difieren mucho de las que se podrían hacer en 2011.

En general comprendo el alto peso que la obra tiene en sus escasas páginas. Entiendo el por qué de la recomendación de mi profesor, pero me encabrona el tizne trágico que envuelve a la obra, y el final ya... bueno, La Bomba.

Está hiper recomendada para todo el mundo, pero especialmente para los que tengáis un gustillo/inclinación particular por la filosofía. Absténganse gentes de ideas grises, o que se encuentren en momentos delicados de crisis de fe, porque para estos puede resultar realmente deprimente.

Para mí ha sido un descubrimiento y una herramienta utilísima a la hora de documentarme para mi novela. Acostumbro a señalar con notas aquellas ideas interesantes, datos curiosos o desconocidos, y éste Árbol de la ciencia es un filón, la verdad.

En definitiva, le doy el visto bueno y la reconozco como una novela de culto con todo lo que ello implica. Eso sí, como en el siguiente libro que lea me encuentre con un autor a lo Baroja, Grandes, Moix o Martin, que le de por &/%%$·=?¿?%%!! una historia de esta manera, os juro que dejo la filosofía y me pongo a leer mortadelos.

Ale, con Dios, señor@s (sí, Señoros y Señoras xD).

Exquisita tortura de Ginés Vera

2011-12-12T14:44:00.000-08:00

Nueva obra de este increíble escritor.

No os perdáis esta recopilación de relatos que el autor ha publicado en los periódicos valencianos donde colabora desde hace más de dos años, y que ahora reúne para dejárnoslos al alcance de la mano, cómodamente y de modo gratuito.
No tengo más que palabras de emoción ante el nacimiento de éste, su tercer hijo, que llega tras la publicación de Cuentagotas relatos express y El hechizo de la mujer dragón.

Dividida en dos partes, esta obra ha sido diseñada para llevar al lector de la sorpresa e incluso inquietud, a la sonrisa cómplice y excitación siempre, siempre creando una atmósfera que le distingue de cualquier otro escritor. Siempre único.

Relatos... Historias que en un pequeño espacio condensan mundos que Ginés, El Eterno Escritor, maneja a la perfección.

Os recomiendo encarecidamente echarle un ojo a su Exquisita tortura.

Gracias por todo.

Cuento número 33. La secta de la lechuga

2011-12-09T16:23:00.000-08:00

-Esto debe ser azafrán.

-¡Qué azafrán ni qué mi madre! ¡Esto es colorante! Con el precio que tiene el azafrán hoy día, ¿crees que va a comprarlo una tienda de comidas preparadas?

-Sí, bueno... Puede que tengas razón, aunque hay otros métodos para...

-No puede, la tengo. Arroces de pésima calidad, carnes que... no quiero ni imaginar dónde estuvieron los animales antes de acabar en esta paella, las verduras pasadas... ¿Y tú piensas que para hacer esto usan azafrán de verdad? Eres muy ingenuo.

-Ya vale ¿no? Hablas como si fueras tú quien lleva la mercancía del campo a la tienda. ¿Sabes que hay cultivos ecológicos, no?

-Claro, lo que nos faltaba. Si ya la cosa está cara de por sí, págale una leña más al hippie de turno para que siga durmiendo en la huerta. Yo no me fío del cultivo ecológico.

-¿Que duermen en la huerta? Mmm... creo que tienes un concepto equivocado. Que sea ecológico no quiere decir que no esté controlado por profesionales, de hecho, es el cultivo que más lo está.

-Nada, nada. A mí dame bandejas con los alimentos bien separados y conservados en sus plásticos. Así, sin gérmenes, es como se come sano.

-¿Por qué entonces se pone verde la carne estando dos días en la nevera? ¿Eso pasaba en casa de tus abuelos cuando eras pequeño? Sólo tienes que fijarte en un pollo de corral y en uno de criadero... ¿Nunca has notado diferencias?

-Sí, pero eso no tiene nada que ver. Hablamos de cómo se conservan los alimentos, no de cómo se crían los animales.

-Claro, no hablamos de hormonas para cebarlos, ni del agua misteriosa que se acumula en las sartenes cuando cocinas carne. Sigo pensando que no sabes cuál es la diferencia.

-A mí no me marees. No trates de evangelizarme porque te hayas hecho vegetariano. ¡Que vaya tontería, por cierto! Si alguien ahí arriba quisiera que sólo nos alimentáramos de hierbajos, no nos habría enseñado lo que es la carne.

-¿Vegetariano? ¿Recuerdas que ayer comí pescado?

-Claro, por eso me parece una tontería que de pronto me eches el sermón. ¿Qué pasa, sólo ahora te dan pena los animalitos? ¿Y qué pasa con los que comiste antes? ¿Vas a vomitarlos?

-No se puede ser más soez...

-No te pongas digno...

-Mira, para empezar no soy vegetariano, simplemente como poca carne, y cuando la como pretendo que haya sido tratada con la menor mierda posible. Lo mismo me pasa con las verduras y el agua, si te sirve de consuelo. Si quieres seguir creyéndote que los super e hiper son majos y dejan de regalar las bolsas para cuidar el planeta créetelo, pero piensa por qué, como bien dices, los alimentos frescos y congelados siguen vendiéndose en bandejas de plástico, la leche no se da en botella de cristal, ni tampoco el agua. Se usa el aluminio en los refrescos siendo que se trata de un material carísimo y se embolsa el pan en plástico.

-Pues porque las marcas eligen y el hiper si quiere venderlas tiene que ajustarse a lo que ellos digan.

-No es así. Resulta que si los distribuidores se unen y piden a los fabricantes que cambien el envase, les obligan a cambiarlo, porque si no lo hacen dejan de vender su marca. ¿Pero sabes por qué no ocurre eso? Porque les sale más caro, y si les sale más caro no venden.

-Claro, y volvemos al principio; no está el consumidor como para gastarse los cuartos en cosas innecesarias.

-Mira, tienes razón. Tu sigue comprando en grandes cantidades, en bandeja, compra lo que ellos quieran venderte. Yo seguiré yendo a la frutería, carnicería y comeré tofu cuando me apetezca. Así todos contentos con nuestra cesta de la compra.

-Pues sí, ya te digo que el problema de los vegetarianos es que intentáis evangelizarnos a todos. Y eso me cabrea. Yo sé perfectamente qué hacer y dónde comprar para comer sano y ahorrar dinero. Deberías pararte a pensarlo.

-No, no te preocupes, no tengo remedio. Seguiré creyendo que a las grandes superficies las mueve el dinero y se la pela la salud del consumidor, aunque le metan danacoles por los ojos. Pero ya sabes, es que yo soy de la secta de la lechuga y además algo rarito.

Dedicado a toda esa gente que cada vez siente más asco al ver lo que algunas tiendas tienen el valor de poner a la venta.

Mimi Alonso

Este fin de semana...

2011-12-04T10:49:00.000-08:00

Factores ajenos se han puesto de acuerdo para que (exceptuando la noche del sábado) el resumen del finde sea este:

No es justo, jope... ¿¡otra vez tú por aquí y te tengo que soportar como una campeona cuando me está apeteciendo ser una princesa y dejarme querer!?

Me siento realmente mal en lo físico y lo anímico. Quiero mimos, pelis de Disney y chocolate en vena.

Además...

Tengo frío, y ganas 0 de hacer nada.

Pese a la cara de pena que he tratado de imitar a la perfección, no ha colado, así que, en fin... No ha quedado otra que enfrentarse a la realidad hijoputesca a pelo, y darme cuenta, más a ciencia cierta que nunca de que: el mundo da asco y ser mujer es una mierda.

(En tres o cuatro días se me habrá pasado, que no cunda el pánico xDDD)

Espero que hayáis disfrutado del finde, muchachada (yo he dedicado demasiado tiempo a pensar y me he dado cuenta de que he estado haciendo el gilipollas y, por ende, perdiendo el puto día en gilipolleces). Los que tengáis puente, disfrutad de las mini vacaciones, que tan bien sientan. Nosotros, los mamones, pobres y desgraciados que no tenemos puente, nos acordaremos de vosotros y de vuestro espíritu cuando, desde nuestros puestos de trabajo (a los que no acudirá ni un jodido cliente porque estarán de puente, como es lógico), nos caguemos en nuestros jefes.

Ale.

/CLAP

Si yo no me quiero, me comprendo y me mimo ¿quién lo va a hacer?

xD

Nuevo blog de Ginés Vera

2011-11-30T01:17:00.000-08:00

Algunos lo habréis experimentado en vuestras carnes; hay veces que blogger se pone tonto y no hay manera de que podamos recuperar nuestros rinconcitos en internet. Eso le ha pasado a Ginés Vera, que tras pelearse hasta el aburrimiento, ha decidio abrirse un nuevo sitio desde donde continuar ofreciéndonos todas esas cosas grandes que sólo él hace.

http://ginesverab.blogspot.com/

Y no exagero. Al echarle un ojo a su nueva casa he descubierto el comienzo de un señor proyecto. Ni más ni menos que una "e-novela" llamada La conquista de Ughur, que el autor irá colgando cada miércoles capítulo a capítulo. A mí me ha encantado y de ahí os animo a que le echeis un ojo y comentarla porque la verdad, es genial.

Gracias estantianos.

Abrigaos mucho!

El estante con los premios Planeta en el hotel Astoria de Valencia.

2011-11-25T14:52:00.000-08:00

El pasado miércoles estuve en la novena planta del hotel Astoria de Valencia asistiendo a la rueda de prensa y entrevista que concedían Javier Moro, ganador del premio Planeta con su novela El imperio eres tú, e Inma Chacón, finalista del mismo con su novela Tiempo de arena.

No voy a colgar la entrevista hasta un poco más adelante, debido a un fallo técnico con el aparato que uso a modo de grabadora para estos menesteres, pero sí quería escribir una crónica del encuentro.

Comenzaré, si os parece y para ponernos un poco a tono, hablando de las novelas.

El imperio eres tú, trata a grandes rasgos la vida de un hombre, Pedro de Braganza y Borbón, heredero de la corona portuguesa, que con veinticuatro años, desafiaba a la historia y cambiaba la vida de dos continentes, cuando decide exiliarse con su familia y posesiones a Brasil. Allí es donde empieza la apasionante historia de este personaje que, sin duda, es uno de los más representativos en la historia del Brasil del siglo XIX. Salpicada de personajes que todos recordamos de nuestras clases de historia, y que cobran vida de modo magistral, la novela se desarrolla en el más innovador de los sentidos mostrando cómo diversas situaciones generan que el fabuloso Pedro de Braganza y Borbón, heredero de una de las dinastías europeas modelo del absolutismo arcaico, acabe proclamando consignas tales como <<¡Viva la libertad!>> o <<¡Independencia o muerte!>>. Esta novela engrosa la lista de éxitos de Javier Moro, que se añade títulos como Senderos de libertad o Pasión India, colocándose la medalla de haber ganado gracias a El imperio eres tú, uno de los premios literarios más importantes de nuestro país.

No se queda atrás el finalista Tiempo de arena. Una apasionante historia de amor y traición que se desarrolla en España a principios del siglo XX. Los elementos que la han coronado como segunda de abordo son tales como la vida de tres mujeres con sus respectivas visiones del mundo, dos amores postergados, un engaño cruel, una madre déspota y un terrible secreto familiar. La lucha del sexo femenino de comienzo de siglo por no sólo figurar como elemento intercambiable, sino por obtener el reconocimiento que aquellas mujeres pioneras buscaron y gracias a las cuales, nosotras hoy casi hemos culminado su lucha en busca de la igualdad. Inma Chacón, además de escribir novelas también ha publicado poemarios. En su haber hay más de cinco obras, todas ellas éxitos editoriales.

¿Interesantes novelas y personajes, no os parece?

Pues os aseguro que no menos interesante fue hablar con ellos y comentar aspectos de su vida y su carrera en el mundo de las letras.

Por ejemplo, a la pregunta de por qué esas novelas, esas temáticas, Javier responde que está en lucha por que se conozca un poco mejor al país vecino, con el que compartimos península y del que, en realidad, no sabemos casi nada. Inma contesta algo similar, diciendo que también se desconoce muchos de los sucesos que transcurren entre el género femenino en esta época en que la mujer comienza a ser consciente de que tiene que luchar por sus derechos. E incluso llega a comentar un dato que algunos desconocíamos, “la lucha de la silla”.

Los dos se muestran tal como se perciben. Indudablemente son autores comprometidos por una causa.

Cuando alguien les pregunta por qué escriben, difieren. Javier confiesa que no sabría hacer otra cosa. Ha estado escribiendo desde los diecisiete años, cuando comenzó con libros de viajes, y supongo que no tardaría mucho en darse cuenta de que no puede parar. Inma Chacón escribe por pasión. Su sueño nunca fue el de ser escritora, ése era el de su hermana Dulce Chacón. Cuando ella murió, Inma comenzó a escribir una novela que le había prometido, y de ahí el descubrimiento de la alegría y de nuevo, pasión, que la literatura le aporta.

Carraspeo entonces y decido lanzar mi primera pregunta. Realmente tengo curiosidad por saber cuánto tiempo han dedicado a escribir sus respectivas novelas. Javier dice que le llevó dos años y medio darle forma a su obra, que al principio lo hizo si cabe con angustia, preguntándose constantemente qué estaba haciendo y si no sería mejor dejarlo todo y comenzar con otro proyecto. Después, cuando se acercaba al final, con pena. Tras vivir día a día con los personajes, hay que darles una despedida que realmente no apetece. Inma contesta que ella tardó alrededor de cuatro años porque entre medias de este proyecto escribió una novela juvenil. Es más específica al decir que la redacción de la obra en sí, le llevó unos doce o trece meses de trabajo. Casi nada...

No os voy a contar más de la entrevista, porque ya os he comentado que la publicaré completa. Ahora si os parece hablaré un poco del evento en sí y de la impresión que me han causado los protagonistas del encuentro.

Empezaré diciéndoos que en la sala de prensa había menos prensa de la que yo esperaba. Aquello parecía una reunión entre amigos. Como mucho éramos quince personas en la planta terraza del hotel.

Os diré también que en la hora que duró el encuentro se trataron temas que, además de las novelas, era seguro que saldrían, como por ejemplo el de las quemas en India de las efigies de Javier Moro, o la ya mentada Dulce Chacón, que falleció en 2003 por un cáncer de páncreas.

Que mi móvil me la jugó en plena rueda de prensa sobrescribiendo la grabación que, con amor, me estaba haciendo para trabajarla después... Sí, eso lamentablemente pasó.

También que la editorial Planeta había preparado unos dossiers de prensa tirando a cutres. No sé, esperaba un poco más de glamour que unas hojitas grapadas. En fin, supongo que será cosa de la crisis.

Y que me hice fotos furtivas con aquellas pedazo de vistas también, además posando mogollón.

Eso sí, lo que más me ha gustado de la experiencia es verles las caras, escucharles hablar, recibir dos besazos de cada uno y darme cuenta de que pese al currículum son personas sencillas, que por muy magnificadas que estén, no dejan de ser escritores que dicen tacos, se fuman un piti en la puerta del hotel y flipan comentando las cosas que ocurren en el mundo.

Por eso no me queda más que agradecerles su amabilidad y mandarles un gran saludo desde mi Estante donde no van a ser olvidados, aunque no vuelvan a escribir una novela y les de, de pronto, por renegar de la literatura (que esperemos no ocurra nunca).

Muchísimas gracias por vuestra amabilidad y ánimo con la tourné!

Mimi Alonso

Castillos de cartón. Almudena Grandes.

2011-11-20T11:06:00.000-08:00

Miré con recelo la obra. El título no me inspiraba demasiado, pero eran deberes para el club de lectura, además se lo tenía que devolver a quien lo sacó de la biblioteca, así que nada: valor y al toro.

Empecé a leer a eso de las 18:00. De pronto llamaron al timbre, eran las 20:00. Estuve dos horas sumida en la historia de Almudena Grandes, y a penas me di cuenta.

Estudiantes de arte buscando algo por lo que destacar, aunque sea por el nombre. Marcos, Jaime y Jose (una chica que sabe que no llegará lejos entre lienzos) son los protagonistas de esta historia que comienza por el final, cuando la muerte de uno de los integrantes del peculiar trío, hace que tras años de silencio, los otros dos se reúnan.

Desde que es consciente de la muerte de uno de sus novios, Jose recordará los momentos vividos con ambos, así hasta acudir al velatorio.

El lector se descubre siguiendo los acontecimientos que marcan la relación de los tres jóvenes, donde el sexo, el amor, las drogas en menor medida, la alegría y el arte son el hormigón que sirve de base para que edifiquen su castillo de cartón, una fortaleza débil y sólida al tiempo, donde sólo tienen cabida ellos tres.

Me ha conmovido especialmente porque he llegado a identificarme con Jose, a través de cuyos ojos se entiende la historia (y lo he hecho lejos de lo tórrido). Pero ese ambiente, esa sensación de que nada de lo que ocurra fuera es importante, sólo el interior de una habitación, los olores que desprende, la vida, el mundo que se puede construir entre cuatro paredes, y la interacción de los personajes que tanto me recuerdan a algunos, menos de papel, que pasaron por mi vida, me ha enternecido.

Respecto al texto he de deciros que está escrito en un lenguaje sencillo, fácil de seguir y estudiado para que enganche, pese a que en algunas partes de la obra, cuando la autora se centra en los diálogos interiores, sea algo complicado seguirla. Las menciones artísticas merecen un aplauso. Están elegidas con ojo, facilitando al lector con un modesto conocimiento artístico, los datos necesarios para saber en qué estado de progreso se encuentra el personaje y cómo progresan sus estilos.

No lo recomendaría a quien tenga una visión clásica del amor, incapaz de concebir la ternura y el sexo como algo libre en que cada uno elige con quién y cuántos se mete en la cama. Para los demás está recomendado.

Castillos de cartón describe perfectamente los cambios en la vida, la pérdida de amistades y parejas, e incluso la felicidad del reencuentro con uno mismo, aún cuando a base de convencionalismos sociales, uno se para a revisar el estado de los cimientos de su castillo.

El siguiente título que leeré de esta autora es Inés y la alegría (me da que con esta obra no va a haber tanto feeling, ya veremos).

Y ya, gentecilla. Sólo me queda felicitar al mecenas literario del club, por su buena elección para este mes, y por descubrirme una literatura a la que no estaba acostumbrada.

Ahora El árbol de la ciencia, de Pío Baroja.

Ronda de noche. Terry Pratchett

2011-11-20T10:44:00.000-08:00

¡Qué pedazo de libro, señores!

Ya estaréis aburridos de que siempre opine lo mismo respecto a las novelas de Terry Pratchett, pero lo siento: así me nace y así lo suelto.

Puede que Ronda de noche sea el libro más complejo que he leído del autor. No porque la historia en sí sea difícil de comprender, es más por el pulso que Pratchett echa con el lector, animándole a expandir sus horizontes físico-cuánticos.

Todo comienza con una persecución que finaliza en la universidad de Ank Morport. Allí ocurre un %&¿?$$$@WTF!!!, y Sam Vimes viaja al pasado, uno bien distinto a lo que se ha convertido el presente. Lugares que casi había olvidado y que reaparecen por sorpresa, e incluso personajes que salen a escena con unos cuantos años menos, son los responsables de aliviar las revueltas que se producen en la ciudad donde un Sam Vimes desubicado, se enfrentará además de a los problemas de antaño, a nuevos inconvenientes que rizan más el rizo, haciendo que las notas hechas en en los libros de historia, tengan más peso de lo que él recordaba.

No quiero contaros más porque con esta entrada pretendo (como con la mayoría de ellas) animaros a leer la novela. Yo empecé un domingo por la noche, y la he acabado hoy, un miércoles por la tarde. No se lee rápido, se lee lo siguiente a rápido.

El otro día comentaba con Rom (quien me descubrió el Mundodisco) que me cuesta ponerles caras a los personajes. Él me habló del dibujante que los caracteriza, y yo prometí mirar sus ilustraciones, Kidby, creo que se llama. Pues bien, no sé si es por ser hoy, día de la hispanidad, haberme tragado el desfile militar que retransmitían en TVE1 con mi madre (que se emociona con estas cosas porque quiso ser militar y no le dejaron, pobrecica mía) o por el correo que he recibido hace un rato, facilitándome la opinión de un conocido escritor respecto a un tema que no viene al caso, pero hoy Sam Vimes tiene más cara de Arturo Pérez-Reverte que nunca. Creo que sí, al fin he encontrado a mi Duque particular xD.

También me gustaría comentaros (a todo esto y volviendo a la reseña) que esta No es la última novela de La guardia escrita por Terry Pratchett. Para mi regocijo, me enteré de que hay dos más, una todavía en inglés y la otra, pues la verdad es que no tengo mucha idea de su estado. Pero lo que está claro es que me las leeré, o mejor dicho, desearé mucho que lleguen, y luego las devoraré en dos o tres días. No lo puedo evitar, con Pratchett me domina el ansia.

Si la habéis leído, me gustaría saber qué opináis. ¿Es esta la novela que más os ha gustado de la saga? (Vaya preguntita, ¿eh? xD)

Bueno, lo voy a dejar ya porque todavía, con la emoción máxima que llevo en el cuerpo, os cuento algo más y luego me arrepiento.

Gracias por venir!

Abrazos!

Soy lo peor, lo sé pero no lo puedo evitar xD
Sólo quiero deciros que hay una nueva incorporación a La guardia... Muahahahhah....

TERRY FOR PRESIDENT!!!

Una de reseñas.

2011-11-20T10:37:00.000-08:00

Bueno gente.
Llevo un tiempo sin publicar ninguna reseña, porque (Ohhhh... muy mal!) he estado acumulando. Y no ha sido por voluntad propia, ha sido por falta de tiempo.
He estado leyendo mucho durante este mes. Entre los libros para el club de lectura, los que he leído yo porque yo lo valgo, los que me han recomendado en el taller de novela y los infumables, pues lo dicho, mucho trabajo y muy poco tiempo para actualizar. Así que me dispongo a ir colgando las reseñas en esta semana. No tengo pensado subir nada más, salvo quizá algo que pasará el miércoles que viene y que, la verdad, me hace bastante ilusión.
En fin, en las siguientes entradas encontraréis la reseña escrita en el momento en que acabé el libro, no pienso transformarla para que encaje en la fecha actual, así que ya sabéis.
Besos para todos!
Espero que hayáis tenido una semana y un finde estupendos!

Por cierto, la novela va viento en popa!!

Mimi

Imagicón Mislata 12 y 13 de noviembre

2011-11-14T13:40:00.000-08:00

Pedazo de evento, señores.

Imagicon llegó el fin de semana pasado y se marchó en un suspiro (dicen que cuando te lo estás pasando bien el tiempo vuela... Va a ser cierto).
Grandes profesionales presentando sus obras, conferencias, mesas redondas, conciertos, presentaciones varias, desfiles de moda, juegos de rol, gincanas fotográficas... Tantas cosas y tan poco tiempo, que llegó el domingo por sorpresa dándonos un susto a unos cuantos.

Qué pedazo de fin de semana entre gente maravillosa. Algunos conocidos, otros nuevos fichajes a engrosar el apartado amigos de mi almacén personal. Todos únicos, grandes.

Quiero desde aquí darle las gracias a la organización por habernos regalado la posibilidad de encontrarnos con todo lo que guardaba la casa Sendra de Mislata, además de facilitarnos un lugar, un ambiente impregnado de buen rollo y con todo bien planificado. Gracias mil a cuantos hacéis posible que la magia se encuentre por todas partes.

Os dejo aquí algunas fotos, menos de las que me gustaría ya que no llevé cámara... digamos que ha sufrido un accidente y bueno (suspiros), dejémoslo en que no pudo ser. Ximo y Rom hicieron de soporte técnico y se encargaron de las fotos que puedo dejaros a continuación. Gracias again chicos, sois amor.

Aprovecho para agradecer de nuevo a toda esa gente de Espada y Brujería e Imaginarios, el espectacular trabajo realizado.

Y a vosotros (ya sabéis quiénes sois) deciros que se os quiere, y ya se os echa de menos, mamones! xD

Aquí Asun (Medusa) y yo el sábado por la tarde, ligeramente hechas polvo. Ella estaba malita y yo llevaba dando vueltas por ahí desde las once de la mañana.

El equipo! Rom, Yo, Asun y Ximo (de izq. a derecha)

Yolaaaaaaaa!!!!! Habemus foto con Yolaaa!!!! Al final se "rindió" (véase el bracico de Ximo en su muñeca xD) No sé qué nos estaban diciendo a Asun y a mí, sé que todos fumábamos como cabrones.

Posada en grupo. Ole.

Concierto de Priscila Hernández. Jamás imaginé que uno de los mejores conciertos a los que iba a asistir en mi vida, sería en un salón de actos y la entrada habría sido gratuita. Emocionadísima sentí cómo me rodaba una lagrimilla traicionera y me quedé sin palabras. Gracias Priscila. Eres magia.

Veis que poquitas fotos :(
Esto ya fue el domingo. Se trata de la mesa de ilustradores donde intervenían Sergio Bleda, Medusa, Nekro, David Puertas y Sarima. Realmente interesante.

Al fin pude hacerme la foto con Sarima!! Gracias reina!!!
Aproveché para hacerme más fotos con más gente, pero eso lo dejamos para otra ocasión. Las sorpresas se están gestando ^^.

Fin de fiesta. Comida en casa de Ximo, de buen rollo y colegueo.
de izq. a drcha.: Yo, Rom, Asun, J. B. Vilches, Charro (arriba), Ximo (abajo) y Ginés.
Vaya tropa jajajaj

No tengo muchas más :(
En cuanto me vayan llegando iré subiéndolas a Facebook. También recolectaré las que encuentre por allí.

Y bueno, ya para terminar sólo añadiré que MEHAENCANTADOESTEPEDAZODEFINDEEEEEEEEEEEEEEEEEEE!!!!!!
QUE LEVANTE LA MANO QUIEN VOTE POR UN IMAGICON DE SEMANA Y MEDIA!!!! xDDDDDDDDD

Un saludo muy especial a Carmen Cabello y Sergio R. Alarte, (que visitará El estante próximamente. ¡Estad atentos!).

Cuidaos mucho gentecilla, que hace frío!

¡Ya tenemos al ganador!

2011-11-08T15:21:00.002-08:00

Ya tenemos relato ganador del I Concurso de relato de terror Halloween 2011, perpetrado por los blogs Ginés Vera (http://ginesvera.blogspot.com/) y El estante olvidado, que este año, por ser el primero, dedicamos al maestro del suspense E. A. Poe.

Los que habéis seguido todo el proceso, sabréis que cumplida la fecha de admisión de relatos, colgamos los textos para que, durante unos días, quien quisiera pudiera votar por uno o varios. Pues bien: se ha cumplido la fecha. Ya no se admiten más votos, y esta noche se cierran las urnas.

Tras el recuento de votaciones (comentarios enviados, y las que llegaron por correo electrónico, que se especificarán al final de la entrada), tenemos el placer de anunciaros el nombre del relato ganador...

Maullidos de un gato negro. Por Kel Bathory

¡Te damos nuestra enhorabuena Kel! Gracias por participar en nuestro concurso. En breve contactaremos contigo para enviar tu premio.

Queremos dar las gracias también al resto de participantes por habernos hecho llegar esos magníficos textos escritos con mimo, y que pese a ello, no dejaron de asombrarnos y estremecernos a partes iguales. Gracias de corazón.

Esperamos que todos hayáis disfrutado con nuestro primer concurso. Nosotros, tras la experiencia, tenemos algo muy claro, y es que el año que viene volveremos a proponer uno. Tenemos tiempo, casi doce meses para tramar un reto estremecedor para vosotros, amantes del terror y del suspense.

De nuevo gracias y... ¡Nos leemos!

Ginés y Pandora

Resumen de votaciones:

-Maullidos de un gato negro. Por Kel Bathory: Mj Oscuridad, Cristina Archilla, Enfero Carulo, Hugo, Cristina Puig, Akelarre X, Katnishze, Lyre Adam y Diego Martín.

-Nada más. Por Medardo: Monique, SuperYo o HiperYo, y Medusa Dollmaker.

-Las sombras. Por Inferno Literario: Antha y Aurora.

-El retrato cuadrado. Por Lidia López: SuperYo o HiperYo.

-El caso de la señora Valdemar. Por J. M. Mascaró: Shirodani, May.

-Pluto. Por María del Carmen Lloret Barberá: Shirodani.

-Sin clemencia. Por Beatríz Troitiño: Lidia López, May.

Hombre lobo. El Furtivo. Pedro Riera

2011-11-07T14:29:00.000-08:00

Bueno señores, os traigo otra reseña, en esta ocasión y para mi sorpresa ha sido un agradable encuentro con un tema que en realidad no me llamaba mucho la atención. Se trata de la novela Hombre lobo. El furtivo de Pedro Riera.

Una historia cuyo protagonista es Eduardo, un chico de catorce años que ve cómo su relajada vida en Castañares (el pueblo donde ha vivido desde siempre) da un vuelco irreversible en sólo un par de días. La historia comienza a complicarse ante la amenaza real de un hombre lobo que, furioso, ataca a animales sin el menor decoro. Los supersticiosos de la zona comienzan a movilizarse ante la noticia, al tiempo que los más escépticos, los que no creen es estas bestias, conjeturan respecto a los ataques y los posibles motivos reales que ha habido en ellos.

Ese es el motor de arranque de una historia excelente donde el transcurso de los acontecimientos y la forma en que el autor hace llegar los datos cruciales de esta historia, ruedan igual que una piedra descendiendo por una colina; con calma y al tiempo con la certeza de que tarde o temprano acabará chocando contra algo.

Varias líneas argumentales en esta historia, que según mi criterio, es apta tanto para público juvenil como adulto. Pedro Riera logra aderezar el elemento fantástico con la tradición que todos los que hemos estado alguna vez en un pueblo, visto cómo se vive allí y escuchado las historias y rumores misteriosos de algunos vecinos, comprendemos perfectamente. El lenguaje que utiliza es cercano, sencillo, sin dejar por ello de ser realmente contundente y preciso.

He de hacer un alto en el camino para destacar a los personajes secundarios, ya que hacía tiempo que no leía una novela donde estos surgieran con fuerza, enriqueciéndola tanto.

También encontraréis entre sus páginas el amor. Este llega de la mano de Alba, una recién llegada que siente predilección por el negro, los piercings... y que de la noche a la mañana, revolucionará completamente al pueblo, y en particular al protagonista.

Aterradores hombres lobo, salvajes tal cual los soñamos en pesadillas, pero estos, además, tienen algo que les hace más inquietantes, y es que pese a su condición ambigua, son perfectamente capaces de controlar sus instintos. Entonces, la incógnita que queda por despejar es esta: ¿por qué matan si no tienen hambre?

Este primer libro viste orgulloso un final de lo más prometedor (aunque he de confesar que de nuevo me descubrí pasando la página final, consternada, incapaz de creer lo que leía). Y es que tanto la historia como los personajes enganchan, y lo hacen de un modo que al acabar de leerlo, se te viene a la cabeza otra gran pregunta:

¿Y ahora qué?

Hombre lobo. El furtivo

Autor: Pedro Riera

Editorial Edebé

ISBN: 978-84-683-0193-8

335 páginas.

Las historias de terror del libro rojo de David. Jose Mª Plaza

2011-11-07T14:26:00.000-08:00

Inocentemente terrorífico.

Dice el prólogo firmado por los editores que la primera referencia a este libro se hace en el séptimo volumen de la serie de novelas de misterio y aventuras Los sin miedo, cuando el protagonista encuentra el manuscrito en casa de su abuelo.

En Las historias de terror del libro rojo de David, he encontrado varias sorpresas, así que empezaré relatándoos algunas de las que se encuentran dentro, entre las páginas. He topado con narraciones que hablan de fotografías muy especiales, visitas a casa de la abuela, gatos, citas, bosques, tatuajes, encuentros, órganos... Todas ellas historias ambientadas en la actualidad, que podrían ser protagonizadas por cualquiera y que, por sorpresa, nos transportan al mundo del terror donde sólo se podía llegar con un libro de Poe entre las manos. Hablamos de veinte relatos elaborados a base de tramas astutas, en lenguaje cercano, que mantienen el misterio hasta el mismísimo final, generando así una atmósfera de inquietud que salpica al lector haciendo que irremediablemente quede atrapado por sus páginas.

Particularmente me ha gustado descubrir que hay relatos que cierran, pero al tiempo continúan abiertos, como si de un uroboros se tratara. La narración está diseñada para que se alternen voces en primera persona, algunas adultas, otras más juveniles, logrando la expectación de un lector que no sabe -ni siquiera imagina- qué espectacular ilustración y terrorífica historia le aguardan al pasar la página y comenzar con otro relato.

Me he sentido realmente satisfecha con este libro, y no es para menos. Dejando de lado los textos, comentaré que las ilustraciones de Medusa Dollmaker que acompañan las historias son sencillamente maravillosas. Bellas y melancólicas imágenes oscuras que juegan, entre luces y sombras con tonalidades, que como si fuera por capricho de la ilustradora, van salpicadas de rojo.

Para completar este elenco de aciertos, citaré el que si cabe más llama la atención: la espectacular edición del libro. Esta merece mi aplauso a la editorial, por el buen gusto demostrado, la belleza, calidad y el conjunto resultante. Bravo, Edebé.

Lo malo, lo realmente malo, es que me he quedado con ganas de leer más.

Lo bueno, lo realmente bueno, es que como un loco dijo una vez “lo mejor de un libro no es leerlo, es recordarlo y seguir disfrutándolo al hacerlo”; así que este libro figurará entre los recordados durante mucho, mucho tiempo.

No os lo perdáis, de verdad.

¡Gracias!

Las historias de terror del libro rojo de David

Autor: Jose Mª Plaza

Ilustradora: Medusa Dollmaker

Editorial Edebé

ISBN: 978-84-683-0298-0

359 páginas.

Concurso de relato de terror Halloween 2011

2011-11-01T15:14:00.000-07:00

¡ATENCIÓN! SE HA AÑADIDO UN NUEVO RELATO AL CONCURSO

Ayer se acabó el plazo y como decíamos en las bases, aquí tenéis los relatos que hemos recibido (por orden de llegada) para ser sometidos a votación popular.
Los textos que nos llegaron pasadas las doce, lamentablemente, no entran a concurso.

SISTEMA DE VOTOS:

-Para votar por uno de ellos (o por varios) deberéis dejar un comentario en esta entrada con el nombre/nombres de los relatos seleccionados.
-No se contabilizarán los comentarios anónimos.
-Aquellos que deseen participar en la votación y no dispongan de una cuenta en blogger, pueden hacernos llegar su voto por correo electrónico a la dirección que aparece en el apartado de contacto del blog.

Sin más dilación, aquí los tenéis.

Mucha suerte a todos.

Maullidos de un gato negro. Por K.B.

Los maullidos de aquel diabólico animal descendiente de brujas, amante de aquelarres e íncubo del diablo eran ya incesantes en mi cabeza.

Aquel felino animal de tacto peludo y color a muerte tenia encandilada a mi preciosa y adorable esposa que amaba aquella horrible criatura que me producía un inevitable recelo.

Mi embriaguez por la bebida, sumado a un estado de completa desesperación por ni siquiera tener bienes para anestesiarme de esta vida. Me sumió en un estado de cólera e irritación que me empezaba a propiciar una locura demencial.

Y en uno de aquellos ataques de exasperación se me presento el animal, mirándome con sus impenetrables amarillentos ojos hostiles que amenazaban desafiantes en atacarme con verdadera ferocidad y despertó en mi una cólera enfermiza de un instinto animal fruto de posesión del mismísimo macho cabrio de Satanás.

Agarré aquel animal de su pequeño cuello con mis manos de verdugo, mientas él no dejaba de aullar desesperado y me clavaba las largas y afiladas uñas que había sacado de sus pequeñas y mullidas huellas de gato. Clavándomelas en manos y brazos como alfileres hundidos en mi blanda y frágil carne humana. Sus uñas me perforaban y arañaban sin piedad mientras mostraba sus afilados colmillos fruto de cólera, deseos de desgarrar cualquier pedazo de piel que se pusiera a su alcance. Alcancé el cortaplumas de mi derecha e introduje despiadadamente el artefacto dentro del ojo del animal removiendo con su filo en círculos hasta percibir el crujir de los tejidos oculares que iba seccionando hasta arrancarle de cuajo aquel ojo mortuorio, que visto desde el suelo seguía emanando jugos eméticos.

El gato me observaba aun en mi mano sin dejar de maullar con su ojo fijo en mi rostro, rabiando de ira y temor se escabullo de mis manos, en busca de su salvación.

Harto de aquellos chirriantes sonidos lo seguí hasta el sótano de mi destartalada morada y con hacha en mano y mi objetivo alcanzado, le propiné con todas mis fuerzas y una ira incesante y espesa, el mayor golpe de desgracia que mi vida me debiera.

Pues en ese mismo instante mi mujer encariñada por el maquiavélico animal, se puso ante la inevitable que muerte tuvo que alcanzar.

Y tapiada frente a unos ladrillos de fresco cemento, el gato negro sigue aullando a día de hoy su defunción, con los sollozos de aquella mujer que se interpuso ante su expiración, para salvar aquel peludo y tuerto gato, que aclamará venganza hasta que descubran mi fatídico crimen.

Si no es que locura acaba antes con mi abominable subsistencia…

Sin clemencia. Por B.T.S.

He sido confinado en esta prisión por haberme adueñado de algo que anhelaba con fervor. Ellos no lo saben, pero no es mi mayor castigo el reducido espacio o los constantes ecos de los desvaríos de los otros internos. Eso es una incomodidad pueril. Lo peor es haber descubierto que lo que deseaba solo lo poseí un breve instante y ahora se me vuelve a ofrecer a mis ojos sin ocasión de alcanzarlo. De nuevo tus dientes, Berenice. ¿Por qué vuelves a martirizarme, pequeña prima, con tu mustia sonrisa?. Mire donde mire, estás tu y tus dientes. Con los ojos abiertos o con los ojos cerrados, permaneces delante de mi, sonriendo como aquella tarde en la puerta de la biblioteca. Berenice y los dientes. Brilla su marfil en la penumbra. Los tuve en mis manos y ahora se me vuelven a ofrecer sin oportunidad de atraparlos. Me acerco y te escondes. Tanteo en la esquina oscura, no estás, me giro, estás del otro lado del cuartito, esperando, sonriendo.

Berenice, ¿ Estás enfadada por lo que te hice?, ¿Me lo echas en cara de este modo?, ¿Te burlas de mi?, ¿De mi ansia por tus dientes?. Siempre supiste de mi extraña sensibilidad. Por favor, deja de sonreir, Berenice, la sangre me hierve a borbotones. Los dientes, tus dientes. No, no te escondas, ya veo que es inútil acercarme.

El celador se asoma a la mirilla, maldito, él no es merecedor de contemplarte, él no entiende, nadie entiende lo ocurrido. No estoy loco, solo soy morbosamente sensible hacia los objetos, sus texturas, sus contornos, su superficie y cada una de sus irregularidades, como tus dientes. Desde que los vi aquella tarde en la puerta de la biblioteca, tus dientes ofuscaron mis alterados sentidos. Berenice, tenía que poseer tus dientes. ¿Comprendes porque hice lo que hice, uno a uno, colocados en su lecho de terciopelo, dentro del estuche de dentista? Uno a uno. ¿Por qué no, querida prima?. En brazos del postrer sueño, acababas de ser depositada en la húmeda cripta. ¿Cómo podía yo imaginarme que aún retenías el hálito vital? No sabía que un muerto podía sangrar tanto, creo que te moviste, me arañaste, no recuerdo, solo veía los dientes. Los pequeños dientes. Berenice, no sigas martirizándome, deja de sonreir, por favor, no prolongues más tan crudelísimo castigo.

Tu decreciente vida se encontraba en los dientes brillantes. Deseaba la vida de esos objetos, esos fríos fantasmas que dejaste delante de mi cuando te retiraste. Ellos no me aandonaron. Tenía que poseer esos dientes, esos dientes que continuas mostrándome. Ten piedad, querida Berenice. Hazme silenciosa compañía si es lo que quieres, pero no sigas sonriendo.

Berenice y los dientes, mire donde mire, no cejas en tu empeño. Te aplicas a ello con saña. Porque sabes que solo quiero tus dientes. Pues no huyas cada vez que trato de tocarte. El suplicio de Tántalo. Los blancos dientes, siempre ante mi pero fuera de mi alcance. Por favor, querida, ten piedad, Berenice.

Terrible emanación del averno, difusa compañera inevitable. Berenice sonríe, mostrándome impasible la causa de mi desgracia. Es insoportable. Los dientes, los pálidos y horribles dientes eclipsando su rostro consumido. Ese rostro devorado por la tisis que yo cubrí con el rubí de la sangre mediante el uso de unas tenazas de odontólogo. Me llevé sus dientes pero los dientes continuan aquí, en la celda, delante de mí. Berenice y sus dientes. Tengo que terminar de una vez con esta insufrible condena. Solo hay un modo, creo, de librarme de ti, Berenice, de la constante presencia de tus dientes. Emplearé todas mis fuerzas en estrellar mi cráneo contra la pared.

El caso de la señora Valdemar. Por J.M.M.P.

Mi mujer arrastraba una larga melancolía desde la visita al médico quien confirmó las peores sospechas: semanas, uno o dos meses como mucho. Ya había pasado dicho plazo y la sensación que veía en su ánimo temí fuese el verdadero empujón que esperaba la Muerte para separarnos. ¿Qué más podía hacer? ¿Acaso no habíamos recorrido a todos los médicos con idéntica sentencia?

Una luz se encendió como el luminoso del teatro por el que la casualidad nos hizo pasar cierta noche. Quería entrar, dijo, y aunque su rostro reflejaba cansancio nos unimos a los escasos interesados que presenciaban el espectáculo. Me alegré al ver a mi mujer ensimismada ante los sencillos trucos del joven ilusionista. El temor vino cuando aquél, pidiendo un voluntario, se acercó a mi mujer. A pesar de mis protestas el joven simuló que la hipnotizaba y la traía al poco a la conciencia.

Un inexplicable júbilo inundó el ánimo de mi mujer desde esa noche. Un nuevo vigor hasta el punto de llegar a asustarme por temor a una reacción de la traicionera enfermedad que le daba antes de quitárselo todo. Un año que disfrutamos como una luna de miel a falta de una mejor definición. Fue mi mujer la que me recordó el aniversario de aquella función al llegar a casa y verla postrada en la cama. Me asusté como si el anuncio de los médicos hubiera sido una lejana pesadilla.

«Busca al prestidigitador, que me devuelva la vida» me rogó. Y aun no entendiendo, recordé y a fuerza de insistir hallé su pista.

A la mañana siguiente mi esposa había sufrido una transformación horrenda, algo que no había visto anteriormente. Su piel se apergaminó y todo su cuerpo sufrió un envejecimiento repentino como si una mano invisible corriese el tiempo en años por minutos. Cuando el joven la observó, hizo un amago antes de sentenciar: «Ya es tarde». Me explicó que la vida se había detenido en su cuerpo gracias a la hipnosis y a la fe de mi esposa pero que el tiempo había expirado, nada podía hacer ya. Le hubiera implorado o agarrado por la camisa hasta hacerle confesar su brujería pero entonces mi mujer se revolvió en su lecho gritando, pidiendo quedarse en este mundo como si unos terribles seres la esperasen impacientes en el más allá. Mi último recuerdo es el de un aullido inhumano y la contemplación de su cuerpo mancillado con la descomposición de la carne entre insectos y gusanos abominables.

El retrato cuadrado. Por L.L.Z.

La fiebre subía sin remedio. Mi criado no dejaba de echar más leña al fuego de la chimenea que no llegaba a alumbrar la totalidad de la habitación.

Y tras años de oscuridad, después de la huida del anterior huesped, allí estaba el siguiente tendido en la cama, temblando su cuerpo y castañeteando los dientes entre terciopelo negro.

Encontré un libro sobre la almohada. En él había fotografías. Reproducían los cuadros que cubrían las paredes del dormitorio, también informaban al lector de quienes eran los retratados, quién el autor y cómo habían llegado las pinturas hasta esas paredes.

El criado iba y venía encendiendo velas de cuantos candelabros topaba por el castillo. Dejó uno sobre la cómoda deslumbrándome, llenaba de luz mi rincón oscuro, de calor y olor a cera. Luz de nuevo, luz abrasadora.

¿Se ha movido la muchacha del retrato cuadrado o es la fiebre la responsable de tal espejismo? ¡No! ¡De nuevo se ha movido! ¡No puede ser! Alcánzame otra vez el libro, Alan.

¡Al fin se percató! Estoy viva. Estoy aquí encerrada. Mi marido se llevó mis suspiros a sus lienzos. Me mató robándome el rubor de las mejillas y el brillo de mis ojos. Pero sigo viva en el retrato. Acércate, por favor. Demuéstrame que no todos los hombres sois tan desconsiderados.

¿El retrato mató a la dama? ¿La atrapó el marido con sus pinceles? Volveré a mirarla más atentamente, también con más pudor, durante sólo un instante.

Acércate... Mira cómo sonrío. Soy dulce y servicial. Y aunque odiaba la pintura porque me alejaba de mi marido, mírame ahora, convertida en arte. Sácame de éste rincón húmedo, te lo ruego, e imagina... Si odiando el arte como lo odiaba posé para él, qué otras cosas podré hacer por ti...

¡Está viva ahí atrapada! No te preocupes, yo te descolgaré. Te devolveré a la luz liberándote de tu cárcel de pintura, desdichada mujer. ¿Te dolerá si te hago arder en la chimenea, o sentirás placer al saberte de nuevo libre? Lo sabremos en seguida. Cuando mis piernas temblorosas consigan llevarme hasta tu pared.

Libérame, sí, pero antes he de pedirte un favor. Fue mi esposo un ser egoísta que jamás me prestó atención. Sólo me amó cuando fui retrato, nunca quiso estando viva. Por eso desearía que tu me besaras antes de dejarme arder... ¿Harías eso por mí?

Mil veces y una, bello retrato cuadrado. Besaré tus labios y serás libre.

Su cuerpo cayó inerte al suelo.

Alan corrió junto a su amo sintiéndolo frío, sin opción a reanimarlo.

Lágrimas amargas lloró el caballero quedando atrapado al instante por el lienzo, sintiendo cómo el cuadro se consumía lentamente al pie de la chimenea. Mientras tanto, en el cementerio, de la tumba que coronaba un ángel piadoso y sonriente, se alzó una mano pálida, que enmudeció hasta al crepitar del fuego.

Pluto. M.Ll.B.

De siempre he sido una mujer tranquila, alegre, sencilla. Enamorada de Max, mi marido. Nos conocimos rescatando a un pequeñísimo gatito que habían abandonado en un contenedor. Negro y escuálido por aquel entonces, creció con nuestro amor hasta convertirse en una cariñosa y elegante criatura: Pluto. Max se sintió feliz cuando a los pocos meses de casados quedé embarazada. Yo también quería a mi bebe, pese a que durante todo el embarazo sentí que mi cuerpo lo rechazaba como si fuera un pequeño alien alojado en mi interior. Vomité desde el primer al último día. Me mareaba constantemente y aunque debía descansar sufrí de insomnio. Max empezó un nuevo trabajo que lo mantenía durante días fuera de casa. Lo aceptó, me dijo, por el bebe. Por nosotros. Para poder criarlo en una casa nuestra y no en el pequeño piso de alquiler en el que vivíamos, silencioso testigo de nuestra dicha pero sin jardín. ¿Verdad Pluto? Decía acariciando el pelaje oscuro. Pluto me consoló en esos meses de soledad y malestar. Se tumbaba a mi lado y me ofrecía su calor. Me seguía hasta el baño y después de observarme vomitar hasta quedar vacía, con esos verdes y brillantes ojos en los que casi podía leer la compasión se acurrucaba a mis pies cuando descansaba sentada en el suelo frío. Por fin nació mi bebe. Max partía a menudo en largos viajes de negocios y ya había dado la entrada para la nueva casa en un pueblecito pequeño y encantador en medio de un valle, dejándonos a los tres solos. El bebe, quizá fruto del mal embarazo, no hacía más que llorar y llorar, día y noche. Yo me convertí en un ser brusco y desesperado que solo deseaba un poco de silencio para poder dormir. Pluto empezó a pasar cada vez más tiempo junto a la cuna. Una mañana en la que había conseguido adormecerme a pesar de los gritos del bebe, Pluto saltó sobre mi pecho. Maullando y clavándome las uñas, sentí verdaderos deseos de matarlo. A partir de ese momento no pude resistirme a darle una patada o un empujón cada vez que se acercaba a mí o lo veía cerca de la cuna, con esos ojos verdes vigilantes.

Aquella madrugada Max llevaba tres días ausente, en los que yo habría conseguido arañar un par de horas de sueño entre los llantos incesantes de mi bebe. Tenía los ojos arenosos, pegados, el dolor de cabeza más intenso que jamás hubiera sentido. Cuando alargué el brazo hacia la cuna, juro por Dios, que solo deseaba un instante de silencio. Mi mano encontró la carita del bebe cubierta con su mantita. La puse sobre su boca y apreté, apreté hasta que dejó de llorar y un bendito silencio cubrió la casa. Lo último que vi antes de quedarme dormida fueron los ojos de Pluto, intensos, clavados en mí.

Cuando la investigación terminó declarando muerte súbita, Max, muy afectado decidió que nos mudáramos a la casa nueva. Un nuevo comienzo. En ese tiempo yo no dejé de sentir los ojos acusadores de Pluto fijos en mí. Ya nunca se acercaba. El día anterior a la mudanza no pude soportar la idea de llevar esa mirada conmigo. Le serví leche caliente en la cocina, su debilidad. Lo tomé del cuello girándolo rápidamente con la misma mano que había matado a mi bebe y lo arrojé por la ventana. Sentí una fría satisfacción. Me había liberado de él. Un susurro horrorizado llegó a mis oídos: Max. Se precipitó a la ventana. ¿Qué has hecho? Decía. Mi mano buscó a tientas el enorme cuchillo de cocina que aún no había embalado…

Las sombras. Por I.L.

Sábado 22 de diciembre del año 2012.

El despertador suena hace media hora y no me muevo para detenerlo. Da un toque de realidad a este fatídico día, marcado como el del fin del mundo.

Hace tiempo que en el exterior nada funciona. Por aquella época, cuando se conoció la premonición escrita en la “Piedra Maya”, nadie hizo caso, hasta que un día el sol se apago durante media hora. Aquella “noche irreal” el mundo se trastorno. El primer caos.

Aquel día fue cuando aparecieron las sombras.

Mucha gente se trastorno. Pero, la gran mayoría nos acostumbramos a vivir en su compañía. Las sombras siempre están a nuestro lado desde entonces. Así empezamos a creer en la profecía. Todos hicimos lo que más deseábamos y nunca antes nos atrevimos a realizar. El segundo caos.

La gente intentó comunicarse con las sombras. Ellas, semitransparentes, humo negro y en silencio. Solo el frio sentido al atravesarlas con las manos hacía prever quizá lo que nuestro futuro nos deparaba. El despertador berrea y me siento observado por la sombra.

Desde aquel día nunca más he sentido calor en el cuerpo.

Si supiese la hora exacta, aún me animaría para ir a la gran plaza con las personas que allí están reunidas. ¡Que estúpidas!. Aún con fe. Piensan que algún dios les salvará. Tan sólo iría llegado el momento por ver las caras de terror al no cumplirse sus peticiones. Lo cierto es que todo me da igual ya. Deseo que termine todo de una vez. Aquí estaré, pase lo que pase; acompañado eso sí, de esta sombra que ya es como de mi familia ¿verdad sombra?.

¿Para que le hablo? Nunca recibo a cambio nada. Ni un movimiento, ni un gesto, ningún sonido.

¡Ya son las 11:55 y estoy cansado. ¡Para qué levantarme!

…¿Qué esta pasando? ¡El día se oscurece otra vez!. Miro hacia la sombra, ella sigue impasible. Me levanto para mirar por la ventana, todo el mundo que pulula por la calle se queda mirando hacia el sol, que ya está apagado.

Todo queda en silencio. La gente sigue expectante.

De improvisto y sin dar tiempo a reaccionar, las sombras empiezan a desvanecerse a desaparecer como vinieron. Miro hacía atrás y la mía ha desaparecido.

Poco a poco el sol empieza a iluminar otra vez. Los primeros rayos son tenues, como los de cualquier mañana primaveral, hace tanto que no sentíamos esta templanza.

Algunas personas se abrazan alegres, otros lloran, pero, otros seguimos mirando desconfiados.

A los pocos minutos la temperatura es inaguantable. Tras un estruendo ensordecedor, el sol se fragmenta en miles de pedazos y estos en otros. Son unos segundos de calor ardiente en el que sentimos nuestros cuerpos arder y tornarse todo negro.

…me encuentro en un mundo totalmente desconocido. Estoy de pie.

Alguien, al que sin saber porque, sigo a todos los lados me habla, pero yo no le entiendo.

Me siento ligero, muy ligero y volátil. ¿Dónde estoy? ¿Quién soy?

Nada más. Por M.

Apenas la hube matado, llamaron a la puerta. Unos breves golpes, como los nudillos de un bebé chocando contra la recia madera, tan leves, que al cabo de un minuto, mis manos aún enlazadas en torno al cuello de mi dulce Leonor, ya dudaba de haberlos escuchado. Dejé lentamente reposar su cabeza, le separé un mechón del rostro (más bello no era posible) y, mientras secaba mis ojos con el dorso de la mano, escuché de nuevo un repiqueteo veloz sobre la puerta rompiendo el silencio.

Quieto, aún arrodillado sobre Leonor, acudieron a mi mente aquellas palabras suyas: No hay nadie, me decía, sonriendo, son tus celos, nada más. Y ahora, esos golpes susurrados y apremiantes no hacen sino darme la razón. Quién vendría a estas horas (y llamaría de tal forma) sino un amante dispuesto a profanar tus aún cálidas (ya sólo mías) carnes. Esos golpes que ahora se repiten, cada vez más audaces, te desmienten, y vienen a quebrar el último instante de paz que quería (que merecía) pasar junto a ti, Leonor. Yo no demandaba más que un poco de tiempo antes de irme, pero ese amante inconfeso, tras la puerta, no ceja en su empeño de penetrar en la casa, en este salón, en tu cuerpo.

Me yergo al fin, resoluto, cruzo la habitación y abro la puerta al tiempo que se extingue el último golpe. Me enfrento a la oscuridad del rellano, escucho el rumor del amante escabulléndose en las sombras y allí, desde el umbral, le grito que es mía, ya sólo mía. Me responde el silencio. Mía, sólo mía, repito alzando la voz. Sólo silencio, cobarde silencio. Y yo sigo reclamando a mi amada hasta que se enciende la luz. A mi derecha, unos vecinos (en bata y pijama, alguno descalzo) me miran. A mi izquierda, en el suelo, un pájaro negro, un cuervo tal vez, extiende las alas y se eleva hasta el ventanuco abierto del descansillo. Desde allí me mira, alza su pico y emite un gruñido indescifrable antes de desaparecer. Un cuervo. Un cuervo, musito cayendo de rodillas. Un cuervo... nada más.

Cosas que debes hacer cuando te ataque uno de estos bichos Hallowenescos

2011-10-30T15:07:00.000-07:00

Vamos a ver, imagina lo siguiente...
Noche de difuntos (Halloween en versión más sofisticada), caminas por una calle estrecha, oscura. No hay a penas nadie fuera de casa, sólo niños que aprovechando el momento, corretean disfrazados pidiendo caramelos de puerta en puerta. Hace frío. Tienes frío. Tanto que te reprochas haber elegido para una noche como esta, ese cardigan tan poco apropiado, pero que conjunta estupendamente con los zapatos y el bolso.
De pronto escuchas un sonido extraño, una especie de susurro. Haces que cese el taconeo (por precaución más que nada) hasta que localizas su procedencia. Viene de la esquina, y lo que es peor, en cuanto la gires toparás de frente con ese "algo" que aún no has conseguido determinar.
¿Qué hacemos ahora, reina?

Menos mal que en El estante hay gente de bien que te va a dar las claves para que, si en esta Noche de difuntos/Halloween, te ataca un bicho pesadillesco, sepas cómo defenderte.

¿Qué hacer si al volver la esquina encuentras un...

ZOMBIE

Estás jodida, mari. Vaya suertecita tienes...
Vamos a analizar la situación: te has encontrado con Blancanieves zombie, que además lleva consigo a sus siete enanitos zombies, es decir, ocho contra una. Tienen hambre de cerebros, y aunque a unos les guste más el cerebro al ajillo y otros lo prefieran en su salsa, la realidad es que a todos les apetece comerse el de una chica que sabe conjuntar los cardigans con los zapatos.

PLAN A: intenta ser maja y reza para que, como en Zombies Party, sean lentos del copón y te de tiempo a llegar a casa para atrincherarte.
PLAN B: sácate el Iphone del bolso. Enséñale a Blancazombie la pegatina molona que llevas. Házlo desde el cariño, que la muchacha piense que sois colegas. Y si sale bien, acabaréis bajándoos juntas música de Itunes.
PLAN C: Blancanieves tiene un HTC que lleva Android. Despídete de tu cerebro, perla.

¿Qué hacer si al volver la esquina encuentras un...

VAMPIRO

Muahahahhah... En fin.
Tienes a un vampiro (DE ESTOS DOS, EL QUE PREFIERAS) muertecico del hambre, pobrecito él, suplicando jadeante tu cuello jóven y frágil para calmar su sed...

PLAN A: Manda a tomar por saco el cardigan y déjate morder.
PLAN B: Manda a tomar por saco el cardigan y déjate morder.
PLAN C: Si no te convence aquello de tener dos conductos extra en el cuello, medita... Y después de meditar Manda a tomar por saco el cardigan y déjate morder.

¿Qué hacer si al volver la esquina encuentras un...

MONSTRUO

Primero céntrate. No es un gato (por mucho que la niña de la peli insista), y el otro no es un guisante dopado. Quédate muy quieta. Espera a ver su reacción...

PLAN A: Si tras un minuto en modo estatua nadie se mueve, recuerda que tienes piernas (además de frío) y vete a casa.
PLAN B: Tú que eres muy perceptiva, ves que ellos están nerviositos. Echa mano de la rosquilleta que te ha sobrado del almuerzo y con un amable "piiiiitas pitas pitas" acércasela. Aprovecha para reemprender el camino a casa mientras se la comen.
PLAN C: Tú estás nerviosa, ellos sorprendidos. Echa mano de tu ingenio y cántales algo. ¿Qué? Pues no lo sé... emmm... Piensa rápido... "BULERÍA BULERÍAAAAAAAAA TAN DENTRO DEL ALMA MÍAAAAAAA!!!!!!!!"... Míralos como corren. Ellos tienen más miedo que tú. En sólo unos segundos tú eres el monstruo. ¿Ves que fácil? xD

¿Qué hacer si al volver la esquina encuentras una...

MOMIA

Las momias tienen mala baba (esta al menos) así que puedes...

PLAN A: hacer como que lo has confundido con un "aparka" y escapar calle arriba al grito de "NO TENGO SUELTOOOOOOOO"
PLAN B: Cortarte el flequillo en plan recto y despedirte de tu madre decidida a ser su nueva Anck Su Namun.
PLAN C: Si aún lleva algo de venda por ahí, acercarte con un mechero y enciéndesela. Luego aléjate cuanto puedas y escucha como hace PEEEEEEEEIMMMMMMMMMM como los masclets falleros.

¿Qué hacer si al volver la esquina encuentras un...

HOMBRE LOBO, HOMBRE PERRO, HOMBRE SABLE, HOMBRE RANDOM

Mira, al ser medio animales huelen el miedo, así que yo para este caso, y en confianza, te diría que...

PLAN A: tira de correa, nena. Átale una al cuello (usa la del bolso si acaso), llévatelo a rastras hasta tu casa y llámameeeee!!!!!
PLAN B: ¿que te dan alergia estos bichos? Pues nada, reina, llámame que yo te quito el problema de encima... Muahahhahahhahahahhah....
PLAN C: ¿sabes que hay cortauñas para perros y gaticos? Adóptalos y cómprate uno. Hazles un huequecito en tu corazón, que seguro que lo han pasado fatal y necesitan cariño... Muahhahahahahha... Y bueno, si eso llámame, que me encantan los animales y seré feliz al conocer a tus nuevas mascotas xD.

¿Qué hacer si al volver la esquina encuentras un...

FANTASMA

Vamos a suponer que no es uno de estos en plan sabanero, sino que se parece más al de aquí abajo.

PLAN A: deja el trabajo, deja el estudio, deja de ser autónoma y ponte a la de ya (copóooooooooooooon) a estudiar alfarería!!!
PLAN B: no te pongas burra, que tiene cara de bueno y de sufrido, no se vaya a evaporar. Dile que te haga magia y haga levitar una monedita hasta tu mano. Eso a ellos les cae simpático.
PLAN C: Si te decides a dejarle morar por tu casa y aparece por ahí una señora con trenzas y sin cejas, NO-LA-DEJES-ENTRAR xDDDDDDDDDDD

Bueno gente, hasta aquí la paja mental de esta noche previa a la de Halloween.
Ojala os estéis partiendo la caja tanto como yo xD
Suerte con los disfraces y toda la pesca.
ÁNIMOOOOO a los que, como nosotros, no hacéis puente.
Y lo dicho, por indicaciones que no sea. Trucos pocos y tratos depende con quien xD

Muas muas

P. D. AVISO IMPORTANTE!!!
Mañana acaba el plazo para que participéis en el concurso de nuestros blogs (ver enlacen en la cabecera). Os dejo un enlace al de Ginés Vera, donde habla del tema en su última entrada. Graciaaaas!!!
http://ginesvera.blogspot.com/2011/10/concurso-de-relatoqueda-un-dia.html

Venice

2011-10-26T15:40:00.000-07:00

Autor: Hortensia Rodrigues
Técnica: Acuarela
Precio: 100€
Presentado en marco renacentista.*
Interesados envíen un correo electrónico a la dirección especificada a continuación:
pandoraolvidada@gmail.com

*Estilo a convenir con el interesado

Zalacaín el aventurero. Pío Baroja

2011-10-22T04:16:00.000-07:00

Pese a tener El árbol de la ciencia en el estante, esta novela de Pío Baroja, es la primera que me ha caído en las manos.
No ha sido fortuitamente (como algunos sabéis, acudo a un club de lectura dirigido por Ginés Vera), puesto que Zalacaín el aventurero era el título propuesto en la pasada reunión de septiembre. Y bueno, voy a comentarlo también aquí, más que nada para que si alguien la ha leído y le apetece intercambiar impresiones, deje su comentario.
La historia de Martín de Zalacaín comienza por prescindir de la escuela, enamorarse de la niña rica del pueblo y llevarse a muerte con el hermano de ella. Al quedarse huérfanos (él y su hermana) son adoptados por Tellagorri (me ha encantado este personaje), el tío abuelo de los niños. Su carácter e inquietudes se irán forjando a medida que aprende lo que ha de saber, del patrino caradura y bienhechor.
Está ambientada en la guerra carlista, en el País Vasco (tanto el francés como el español), y es en el grueso de la misma donde se da a conocer al lector, precisamente, las aventuras que corrió el inconformista Zalacaín entre balazos, soldados y tráfico de mercancías. La verdad es que el título le va al pelo.
No obstante, he de advertir a quienes aún no lo sospechen, que las aventuras narradas en este libro no son las que a uno le vienen a la cabeza porque sí, así a vuela pluma (al menos en esta época). Nada de piratas ni de caribes, gente, esta novela es costumbrista, muy suya, aunque no resulte complicado seguirla.
Lo bueno, lo que me ha encantado, es que el autor hace unas descripciones brutales, logrando en cinco o seis párrafos, llevar al lector a la acción (de hecho, pienso que la descripción que aparece en el prólogo, donde se refiere Pío Baroja a la aldea de Martín, es una de las mejores que he leído nunca).
Lo malo, que teniendo ese don para el detalle a la hora de describir, es una pena que no sea empleado para dar credibilidad a los acontecimientos que marcan la vida del personaje. Me explico: la descripción que comentaba del prólogo es sólo una de tantas, en el libro hay algunas que incluso llegan a ocupar una página completa, sin embargo para describir algunas situaciones de los personajes que no tengan relación con la guerra y las aventuras, toda la información queda condensada en una línea. Ejemplo: "tras regresar se casó, al año tuvo un hijo y el bautizo fue una fiesta"... No sé... No me convence. Vale que la línea argumental sea la de las aventuras y eso no sea una aventura, pero condensar de ese modo, a mi entender, hacen que personaje y trama pierdan credibilidad*.
Lo recomendaría a todo aquel que eche en falta tardes de verano y quiera sumergirse en pueblos y costumbres. Los "morriñosos" como yo, disfrutarán de este libro.
No lo recomendaría a quien busque una novela con varias líneas argumentales, y "giros dramáticos del guión" porque no las tiene. Esta obra es de la vieja escuela, y como ya he dicho por ahí arriba (y repito por aquí abajo), trata de aventuras, sí, pero carlistas.
¿Qué título nos aguardará en la próxima reunión? ¡Qué suspense Diommío! xD
Gracias a todos.

*Wooo!!! Primer asterisco de nota al pié, me encanta xD
La cosa es que esta es la primera novela costumbrista que leo (o al menos que recuerdo). No sé si lo que comentaba de las descripciones es ley en el resto de obras de este tipo, de ahí el asterisco, muchachada.
Gracias again. Muas!

Entrevista a Sarima. Ilunabar, Magic Fables

2011-10-16T13:14:00.000-07:00

Buenas noches estantianos.

Hoy no os traigo una entrevista, os traigo lo siguiente. La protagonista de la noche es Sarima, artista digital, ilustradora y mercenaria de innegable talento, que cuenta en su haber con las técnicas más delicadas, la capacidad de crear imágenes tan evocadoras que son como sueños, y hordas de seguidores que alaban su trabajo. He tenido el placer y privilegio de hacerle mis preguntas y que las responda en estas fechas, cuando quedan días para la publicación de su primer libro, Ilunabar. Una maravilla que nos llega de mano de la editorial Dibbuks.

Conoced a Sarima. Aún tendréis que esperar un poco para hacer lo propio y adentraros en Ilunabar.

Espero que disfrutéis de esta entrevista tanto como yo.

M: ¿Empezamos?

S: Cuando quieras. Como te prometí, intentaré dar respuestas coherentes y parecer una persona mentalmente estable (risas)

M:”Fábulas mágicas del atardecer”... Ya sólo la traducción del nombre de tu libro, cae en el lector como poesía. A mí particularmente me huele a bosques, verdes y ocres. ¿Cómo nació Ilunabar?

S: En los bosques, precisamente. He nacido y vivido gran parte de mi vida en Euskadi, rodeada de naturaleza y su tradición de culto a ella. De hecho, en la mitología vasca la deidad principal es Amalurra, la madre tierra. Muchas de mis ilustraciones estaban inspiradas por esta cultura de naturaleza mágica, así que crear un libro con las historias que han rondado mi cabeza durante años, era la conclusión lógica. Al principio empezó sin orden ni concierto, plasmando los personajes a medida que surgían de mi mente y luego ellos mismos fueron ocupando sus lugares y creando el hilo conductor. El título era arriesgado, porque no quería que se sintieran excluidas las personas que no hablan euskera, pero me pareció que Ilunabar era una palabra lo suficientemente evocadora aunque no se supiera su significado.

M: Una de las ilustraciones que más me gustan y forman parte del proyecto es Amalurra, pero me he quedado impresionadísima con la portada del libro. Parece que la figura se vaya a salir del papel, llenando la habitación de cantos de pájaro y primavera. ¿Puedes contarnos algo de ella?

S: De hecho Amalurra es el origen de todo. Es una interpretación muy libre y personal que abrió la puerta a la idea de convertir en ilustraciones la magia que nos rodea en la naturaleza y que por estar acostumbrados a vivir no damos importancia. También fue mi espaldarazo al nivel profesional al ganar el certamen Mallorca Fantástica con ella. Es mi ilustración amuleto. La ilustración de portada “Una nueva vida” representa uno de esos milagros que pasan desapercibidos, el nacimiento, el despertar a la vida con todas las posibilidades que esta ofrece. Está inspirada en el momento en que sostuve a mi hija recién nacida en brazos y aquel bultito lleno de vida me maravilló. Además fue precisamente mi hija ya adolescente, quien me sirvió de modelo para ella (y para otras cuantas del libro)

M: Según lo que me han ido comentando algunos compañeros, es casi tan complicado el guión como el mismo proceso de ilustración. ¿Qué parte de Ilunabar te dio más guerra?

S: El guión aunque no es una historia lineal sino una serie de pequeñas historias individuales, fue surgiendo sobre la marcha, mientras iba caminando por el Ilunabar de mi imaginación. Ponerlo en palabras fue lo más complicado, porque no soy escritora y todas las sensaciones y sentimientos que me habían inspirado las ilustraciones, estaban precisamente volcados en ellas. Me parecía que hablaban por sí mismas y crear textos que las acompañaran fue complicado hasta que simplemente me puse a jugar con mis personajes, a escucharlos ahora que fuera de mi mente tenían vida propia y mucho que contar. Es por eso que la mayor parte de los textos surgen de boca de ellos.

Me costó descartar ideas, me quedan muchísimos personajes e historias que contar, tal vez tenga la oportunidad de hacerlo más adelante.

M: Tu prólogo es bello, cercano y muy personal... Siempre dejamos parte de nosotros en los proyectos que emprendemos. Dinos, ¿cuánto de ti hay en este mundo de fábula?

S: Muchísimo, todo. Cada habitante del bosque, cada escena, representan aspectos de la vida que me maravillan. La maternidad, la amistad, el amor, la inocencia, la música, la capacidad de soñar, las ganas de vivir, la belleza, incluso la sensualidad. Pero sobre todo la magia de las cosas sencillas. El prólogo es un mensaje de bienvenida, una puerta abierta a mi mundo interior.

M: Si te parece, comentemos aspectos más técnicos de la obra. Me ha llamado la atención que pese a lo fantasioso del proyecto, emplees un estilo realista (insisto en que las figuras parecen cobrar vida) ¿cuánto tiempo llevas trabajando este estilo?

S: Unos 7 años. Mi estilo al principio era más figurativo, con figuras alargadas parecidas a los figurines con los que trabajaba, pero cuando empecé a dominar el medio digital e introducir técnicas pictóricas clásicas que empleaba en la pintura tradicional, me gustaron (y gustaron) los resultados y seguí por ese camino, en el que todavía sigo luchando por aprender y evolucionar.

No descarto y me parecen atractivos otros estilos, he hecho trabajos de ilustración infantil de técnica más sencilla y figurativa, algunos incluso de estilo cómic, pero son los menos.

M: Háblanos de ti. ¿Cuáles fueron tus inicios en el mundo del arte?

S: Aunque suene a tópico, yo era la típica niña bolita que iba a todos lados con su cuaderno de dibujo y su caja de plastidecor. Estudié diseño textil para “ganarme la vida” pero tuve la suerte de tener un excelente maestro de arte, que me enseñó técnicas de pintura clásica y dibujo anatómico y que se empeñó en llamarme pintora y esperar que me decantara por la pintura. Cuando a los 32 años después de muchos años en el diseño nupcial decidí volver a mis orígenes pero reciclándome con las nuevas tecnologías, descubrí que lo que había sido una afición, era mi pasión y que podía llegar a dedicarme profesionalmente a ello.

M: ¿Qué diferencias ves entre dibujante, pintor e ilustrador?

S: Un ilustrador es un currito, su trabajo es crear una imagen de una idea o concepto y aunque lo tradicional es que se apoye en el dibujo y la pintura, hay excelentes ilustradores que no saben dibujar ni lo necesitan. Se basan en el diseño gráfico y la fotomanipulación, en el collage y cualquier otra técnica que esté a su alcance. Engloba todo y por eso me gusta. Es una especie de todo terreno, no me limita ni encasilla.

M: Al ser tu primera publicación imagino que trabajar sometida a la presión de fechas y demás, ha sido como poco “divertido”. ¿Cómo se lleva la gestación de un proyecto de esta envergadura?

S: Pues lo de las fechas tampoco está tan mal. Te obliga a ser disciplinada y metódica con el trabajo, A evolucionar y aprender nuevas técnicas para optimizar el tiempo empleado. Mi editor además me ha animado todo el proceso y no me ha presionado. Lo peor quizá ha sido la recta final, con cambios que hacer “para ya” porque el impresor espera. Esos pequeños cambios que calculas un par de horas y te pasas dos días sin vivir ni dormir por querer dejarlo perfecto. Pero como me encanta lo que hago, me aplico lo de “sarna con gusto, no pica”

M: Estoy segura de que a muchas otras (igual que me pasó a mí) se le van a abrir los ojillos al descubrir que les gustan los faunos tramposos xD ¿te gustan los faunos tramposos? (queremos póster!!! huy... qué tos... xD)

S: Me gustan, me gustan. Además no tenía demasiada experiencia ilustrando personajes masculinos, así que mi libido me ha sido de gran ayuda con cierto fauno tramposo al que te refieres. Ya te dije que mis personajes viven en mi imaginación. Me gustan los chulazos canallas, qué se le va a hacer.

Respecto a lo del póster lo tendremos que comentar con mi editor, creo que él no ha percibido las posibilidades del asunto…

M: Vale, balazos. Cuidado que va el primero.

S: No hay dolor, dispara

M: ¿Artista o mercenaria?

S: Mercenaria suertuda que trabaja en lo que le gusta, que además es un oficio creativo. Yo no trabajo por amor al arte, aspiro a ganarme la vida con esto. Lo de artista me suena a iluminado y no me gusta nada, aunque respeto a quien se considera como tal.

M: ¿Has escuchado algún concierto de ranas?

S:Me he criado entre la ciudad y el campo. He escuchado muchos y con acompañamiento de grillos y cigarras. Me recuerdan las noches de verano cuando era niña, sentada en un muro de piedra con mi madre contemplando la luna y las estrellas. Hay quien lo llama ruido. Ellos se lo pierden.

M: ¿Qué libro hay sobre tu mesita?

S: Agaroth y el maestro del conocimiento de Kendall Maison. Mitad placer, mitad trabajo. Se va a reeditar y soy la encargada de la portada y las ilustraciones interiores. Debajo está mi ebook reader. De los miles de libros que tengo dentro pendientes de leer, tengo empezado La caída de los gigantes de Ken Follet.

M: ¿Con qué personaje te gustaría tomar o haber tomado un café (birra, vino, etc. en su defecto)?

S: Aunque ya le conozco en persona, nos hemos encontrado en muchas ocasiones e incluso es mi padrino en este primer libro con una preciosa loa que me ha escrito para la contraportada, me gustaría tomarme ese café ¿cubata? Con Luis Royo, al que admiro muchísimo, por su talento y su inteligencia para gestionar su carrera y con el que por los compromisos sociales nunca he tenido tiempo de charlar largo y tendido.

M: ¿Algún proyecto confesable en marcha? Prometemos guardar silencio, los estantianos somos buena gente xD

S: Pues estoy negociando para entrar como portadista en la nueva editorial de Kendal Maison y Megan Maxwell y tengo un cuento infantil aparcado en mi disco duro que me pide a gritos que lo termine de una bendita vez. También me apetece hacer algo más gore y gótico de nuevo. Esa parte oscura también forma parte de mí, lo puedes ver en la galería de mi web.

M: Tu libro es amor del que se desea tener entre las manos ¡ya!. ¿Cuándo, al fin, podremos disfrutarlo?

S: La presentación oficial es el 25 de Noviembre en la feria del cómic de Getxo, pero como he sido buena chica y he hecho mis deberes a tiempo, mi editor piensa que pueda estar antes, tal vez para la Imagicon de Valencia del 12 de Noviembre. En mi web y la de Dibbuks se informará cuando esté a la venta.

M: ¿Te ha gustado la entrevista?

S: Pues sí y me ha hecho mucha ilusión, aunque yo sea más de charlar por los codos que de escribir.

¡Muchas gracias! :D

Yo estoy deseando tener el mío y conocer a esta mujer que me ha dejado boquiabierta. Ya sabéis, estará en Imagicon este mes de noviembre. No faltéis a la cita con Sarima e Ilunabar.

¡Gracias Sarima!

Si queréis conocer más sobre la autora y sus obras, podéis consultar estos enlaces:

http://sarima.deviantart.com

www.envuelorasante.com

Manipulación mediática: me pongo palota.

2011-10-16T10:25:00.000-07:00

Ilustración: www.marilungo.com

¡Que levante la mano quien esté de acuerdo en que las mentiras descaradas del periodismo se paguen con el despido!

Ideología, supongo que todo esto es por cosa de ideología. Jamás confesarían que es política, pero no lo creo necesario... Los del ABC se han coronado xD.
No voy a colgar la fotografía que ellos han publicado, porque realmente, me parece innecesario. Todo el que se ha interesado por el 15O, seguramente ha visto ya los titulares en prensa. La imagen que he colgado manifiesta para gran cantidad de usuarios de Twitter (y para mí), lo que ha ocurrido en realidad.
No sé si aplaudir, echarme a llorar o ponerme a escribir una carta a la redacción del ABC poniéndolos a bajar de un burro por sucios.

¿Cómo funcionan los medios que supuestamente deberían informar al público? ¿Qué deberíamos hacer para empezar a pensar que, dentro de la gran cantidad de información que nos llega, igual en alguna no se nos está tomando el pelo?... Y lo más importante ¿qué ha pasado con aquello de la veracidad informativa lejos de ideologías políticas? Mmmm...

Me estoy dando cuenta de que algunos medios de comunicación no son tal, vale que te llames periódico y te vendas en kioscos e incluso papelerías, pero esto huele a spot publicitario que tira "patrás". ¿Y si resulta que cada página, cada columna, fuera un reclamo del jefe del "señor jefe" de redacción, para que el público engulla lo que le conviene? Creo que, tristemente, es lo que ocurre.
La gente que sólo lea el ABC y no se fije en la letra pequeña, seguirá pensando que:

1. Los indignados no son ciudadanos ni son sus vecinos, son "otra cosa".
2. Como "cosa" así muy aleatoria, en las reuniones delictivas que organizan, puede haber de todo (vandalismo, botellones, drogas...). Así que se deduce que la "cosa" es mala.
3. Para colmo de males, en su círculo no hay "cosas malas", así que los que acuden a ese tipo de encuentros, son unos vagos que no tienen nada mejor que hacer.

Si esta gente completa su información con el noticiario "que va después de Los Simpson" (por decir algo), están jodidos.

Así que bien, esto automáticamente se convierte en algo divertido xD.

Insisto en proponer despidos para la gente responsable de estas tomaduras de pelo, cuyo valor significativo individual como persona, periodista, político o empresario, es una gran mierda a mi entender.

Hasta ahí la opinión de una servidora. No voy a seguir leyendo más ni informándome al respecto. Para nada pretendo que nadie comparta su opinión con la mía, ni influir en la suya. Así que recuerden quienes se sientan aludidos: este es mi blog y aquí soy Dios.

Gracias a todos.

I Concurso de relato de terror Halloween 2011

2011-10-14T11:34:00.000-07:00

Hola a todos, se acerca una fecha ideal para dar rienda suelta a vuestra imaginación y a vuestros relatos de terror: El día 1 de noviembre, Halloween para unos, festividad de Todos los santos para otros.

Lo importante es que hemos decidido poner a prueba ese ingenio que cada cual lleváis dentro cuando se trata de miedo, terror, fantasmas y demás. Cuando pensáis en Halloween a parte de en calabazas ¿no os evoca una tétrica historia de cementerios y cuervos negros?

Pues adelante! Ahora tenéis la oportunidad de participar en nuestro I Concurso de relato de terror Halloween 2011 organizado por nuestros blogs (http://pandoracc.blogspot.com y http://ginesvera.blogspot.com) y que este año dedicamos al maestro del suspense E. A. Poe. Podéis leer las bases a continuación y llevaos un magnífico premio aunque lo importante es participar. Queremos disfrutar con vuestros relatos o mejor dicho, queremos estremecernos de miedo al leer vuestras historias de mucho mucho miedito uuuuuuhhh!

¿A qué esperáis? El estante olvidado y ginesvera os esperan a tumba abierta. Que el espíritu de Poe os acompañe.

BASES

1. El estante olvidado http://pandoracc.blogspot.com/ y Ginés Vera http://ginesvera.blogspot.com/) convocan el I Concurso de relato de terror Halloween 2011.
Tema: Las obras versarán, en esta primera convocatoria, sobre uno de los relatos del escritor Edgar Allan Poe en una versión libre, coincidiendo con la festividad del 1 de noviembre de Todos los Santos/Halloween.
Sólo se admitirá UNA obra por autor/autora. La organización se reserva el derecho desestimar y no exhibir en la red los relatos que, de acuerdo con su criterio, no cumplan las bases o atenten contra los valores esenciales de dignidad humana y la convivencia social.

2. Requisitos:
Las obras deben ser escritas en idioma castellano, originales e inéditas, no premiadas con anterioridad, constituyendo un relato o cuento de 1 folio (máximo 2.000 caracteres con espacios).
Las obras se presentarán con tipo de letra Times New Roman tamaño 12, a través de los siguientes emails indistintamente: pandoraolvidada@gmail.com elobispocazalla@hotmail.es En el envío, el relato vendrá en un archivo adjunto con el título de la obra y en el cuerpo del email los siguientes datos: Nombre completo del autor, nacionalidad, título del relato participante y email de correspondencia. Todos los concursantes recibirán un email de confirmación de llegada de sus obras.

3. Plazos:
El plazo para la admisión de originales se abre el 17 de octubre y finaliza el 31 de octubre de 2011 salvo que antes de la citada fecha se alcance el cupo de relatos recibidos. Dicho cupo se ha establecido en 20 (veinte relatos) a partir de los cuales ya no se admitirán más obras a concurso. Se comunicará a través de los blogs convocantes (http://pandoracc.blogspot.com/ y http://ginesvera.blogspot.com/) el cupo alcanzado para evitar la recepción de obras fuera de concurso. No se admitirá a concurso ningún relato enviado fuera de plazo y en general cualquier otro que no cumpla las condiciones expresadas en las presentes bases.

4. ¿Quién puede participar?
Los autores/as y residentes en España (territorio peninsular) que presentarán su obra firmarán bajo pseudónimo. Los autores/as residentes fuera de España también podrán participar, no obstante, tendrán en cuenta el apartado correspondiente al punto siguiente respecto al premio.

5. Premio
Se hará público el fallo del jurado a través de los blogs convocantes el día 8 de noviembre de 2011. El fallo será inapelable y no se mantendrá correspondencia con los/las autores/autoras finalizado el plazo de admisión de obras. Se otorgará un único premio consistente en un libro de relatos de temática afín a las bases del concurso. El ganador/ra recibirá el premio por correo ordinario en la dirección que se le facilitará una vez comunicado el fallo del concurso. El premio no es canjeable por su valor en metálico. En el caso de que la obra ganadora correspondiese a un/a residente fuera de España (territorio peninsular) se dará la posibilidad de recibir dicho premio en una dirección postal dentro del territorio nacional peninsular que facilite ex profeso o bien el envío a otra dirección asumiendo por cuenta de aquel los costes de dicho envío.

6. La obra ganadora.
Una vez recibidas las obras se publicarán el día 1 de noviembre de 2011. Concretamente diez obras en el blog El estante olvidado y el resto, hasta las 20 totales en el blog ginesvera. Se abrirá un período de votación de las obras por parte de los internautas desde el momento de su publicación hasta el 7 de noviembre de 2011. Se establece como sistema de valoración de las obras presentadas a éste concurso aquel relato que haya obtenido un mayor número de votos de las obras publicadas. Dichas votaciones se realizarán directamente en los blogs convocantes (http://pandoracc.blogspot.com/ y http://ginesvera.blogspot.com/) hasta las 00:00 horas del 8 de noviembre de 2011. Así mismo, el ganador/ra mantendrá la autoría y los derechos de explotación de su obra cediendo temporalmente a los blogs convocantes aquellos, únicamente a efectos de difusión del relato ganador en dichos blogs, al finalizar el concurso.

7. Los convocantes del presente concurso se reservan el derecho de tomar iniciativas no reguladas en estas bases, sin que alteren el contenido esencial de las mismas.

8. El hecho de participar en este Concurso, presupone la aceptación de estas bases.

Nueva réplica al cuento número 32

2011-10-13T12:23:00.001-07:00

Esta de mano de ShiroDani. Qué preciosidad de cuento *___*. Mil gracias...

UN VIAJE MUY ESPECIAL

Lo que aparentaba ser un viaje aburrido no lo fue al final, ni mucho menos.

Ya al subir al tren con mi padre presentí que aquel viaje sería muy importante para mí.

En el departamento ya habían sentadas dos mujeres de avanzada edad y un niño.

Una vez ya sentados, con tan sólo una mirada el niño aquel me dejo claro que no era bien recibido allí.

Debía tener mi misma edad y altura. Tras los saludos pertinentes entre los mayores, una de las señoras le indico al niño que me saludara, a lo que él despectivamente contesto que no, añadiendo después: —¡Yo no me hablo con pobres!.

La señora indignada le dio una bofetada en la mejilla y él le respondió con una patada al tobillo.

La señora, dirigiéndose al malvado niño le subrayo: —mira que bien educado esta este chico, no como tú. El niño no tardo en sacarle la lengua, y a mi, dedicarme la más desafiante mirada que nunca nadie me había dirigido. Yo me acurruqué. Mi padre le pregunto al niño por su nombre para de alguna manera apaciguar la tensión ya palpable. El chiquillo sin pensárselo dos veces le ingirió: —¡a usted que le importa!. La señora para zanjar la conversación se disculpó ante mi padre diciéndole que este chico estaba muy mal educado y muy consentido, pidiéndole por favor, que no le tuvieran en cuenta las barbaridades que pudiese dejar escapar. Mi padre asintió con la cabeza y una sonrisa.

Harto de ver por la ventana pasar paisajes sin mucho interés y contar los postes que pasaban velozmente, dirigí una mirada sin apenas girar la cabeza al niño para observar lo que hacía.

Él se percató y empezó a sacar juguetes de una mochila. A cada juguete que sacaba, me dedicaba una sonrisa burlona, sabiendo que yo me moría de envidia, recreándose además malvadamente en ello. Yo intentaba no mirarle, pero nunca había visto tantos juguetes juntos.

Cada muñeco que sacaba lo sentaba en el asiento frente a mí para mayor escarnio.

De repente, el niño gritó: ¡Quiero hacer caca!. Una de las mujeres le cogió del brazo y lo saco del departamento dirección al servicio. Al rato regresó ella sola llamando a la otra para que le ayudara, pues en niño había hecho seguro alguna trastada y la necesitaba. Salieron las dos apresuradas cuchicheando sobre si lo que les pagaban por ese trabajo era una miseria.

Mi padre al rato estaba dormido. Yo miraba los juguetes, maldiciendo a quien permitía que ese niño tan soberbio tuviera tantos juguetes y yo ninguno.

Estando yo en estas cavilaciones escuché una vocecita que hablaba: —¡hola! te hablo a ti. ¡Si a ti!.

Yo miraba a todos los sitios y no veía a nadie. De repente, cuando miré hacía los juguetes, me percaté que un pequeño Osito se movía como queriendo desembarazarse de todo lo que tenia encima.

—¡Ayúdame y no te quedes mirándome!. —Alego el Oso.

Le cogí por un brazo y tiré de él, sacándolo de debajo del montón de juguetes.

—¡Gracias chaval!. Me llamo Ezequiel. ¿Y tú?

Con cara de bobo le conteste: —Yo también me llamo Ezequiel.

Como una muñeca parlanchina empezó a soltar palabras sin pausa y a toda prisa. Yo le pedí que hablara más despacio, pues no entendía lo que decía.

Entonces dijo él: —tienes que llevarme contigo, si me dejas, el bruto este me descuartizará.

—Yo no puedo robarte, eres de él. —Le conteste apenado.

—¡Yo no soy de nadie!. —Grito desesperado el Oso.

—Si se entera mi padre te devolverá y seguro me castigará. Sólo ganaría una regañina.

—Pues, guárdame en tu bolsa y después me dejas en algún lugar cualquiera, pero, lejos del loco este—alego el oso Ezequiel— corre, por favor escóndeme en tu bolsa, que vienen.

Lo guardé dentro de la bolsa y casi al mismo tiempo entro el insoportable cagón.

Desde ese momento una mueca de satisfacción lucia ahora en mi cara. Él al verme entendió que algo había pasado en su ausencia. Como un poseso dirigió la mirada hacia todos los sitios. A cada lugar observado, me hacía un examen, por ver si notaba algo en mi. Miro los juguetes y tras ver mi preocupación reflejada seguro en mis gestos, se dispuso a contarlos, a pasar lista por ver si alguno le faltaba.

En ese mismo momento el altavoz del tren exclamo la inminente llegada a una ciudad que no recuerdo el nombre.

Las señoras, apresuradas, le ayudaron a recoger los juguetes, murmurando entre dientes, la mala suerte que habían tenido con aquel nuevo trabajo.

El tren paro y despidiéndose las señoras muy amablemente salieron del departamento.

Yo le dirigí al absorto niño la mirada mas envenenada que pude reunir, junto con un burlón aleteo de mi mano como despedida.

Después de algunas estaciones más, mi padre fue al servicio preguntándome antes si deseaba ir con él, a lo que le conteste que no tenia ganas en ese momento. Llevaba mas de cuatro estaciones esperando la ocasión.

Nada mas salir él, saqué a Ezequiel de la bolsa y le pregunté qué cómo estaba.

—¿Cómo crees que puedo estar, todo el día encerrado? —Me reprochó él.

—Lo siento. No sabía que los muñecos tuvieran vida.

Con tono burlón me imitó y después añadió: —Yo no soy un muñeco cualquiera.Mírame bien niño engreído, ¿qué ves?

Nervioso le observe y dije:

—Veo un Oso con una espada de madera y un escudo ¡nada más!.

—¡Por qué cada día son los niños mas tontos? —Muy enfadado esputó él.

—Mira enano, —dijo Ezequiel el Oso— soy un Oso Guardián de los Sueños. No todos los niños tienen la suerte de poseer uno. De no tenerlo, todo niño, terminara loco “como el estúpido niño de antes” o terminara asquerosamente rico, quizá banquero u poderoso. Siempre un infeliz, un atormentado por pesadillas y monstruos que ni te imaginas. Terminan siendo seres codiciosos de lo que no tienen, convirtiéndose en lo que sueñan, en unos monstruos.

Pero, quien posee uno de los Osos Guardianes… siempre dormirá tranquilo. Será más o menos feliz. Será una buena persona de gran corazón. Sí, quizá pobre, pero sabrá disfrutar de la vida, de sus pequeñas cosas y esos rollos que ya habrás escuchado.

—¿Y como hago para conseguir uno? —Dije con tristeza.

—Ya lo has hecho. Has tenido la inmensa suerte de cruzarte en mi camino así que, estamos unidos para siempre. Desde ahora somos uña y carne, chaval.

—¿Pero como se lo digo a mi padre?

—Piensa, chaval… Piensa…

Escuché a mi padre venir por el pasillo y lo dejé bajo el asiento de enfrente, en el suelo, sin saber qué hacer.

—¿Aún no tienes ganas de ir al servicio, Ezequiel?

— No papa, aún no. —Dejé caer yo nervioso.

Cogido al brazo de mi padre pasaban los minutos y yo muriendo por tener el oso a mi lado. Ezequiel, cada vez que mi padre cerraba los ojos un poco, me hacía señas con la espada de madera.

Al final se me ocurrió…

—¡Papa, mira lo que hay debajo del asiento, es un muñeco!. Alargue mi cuerpo que hervía de alegría y nervios y lo cogí.

Él, con el oso en las manos indicó: —Lo dejaremos en la estación al bajar; seguro que su dueño preguntará por él.

—Noooooo papa, ¡yo lo quiero!. Me lo he encontrado yo y no es de nadie. ¡Es mío! —Alegué llorando lo mas desconsoladamente que pude.

Tras un rato de dudas mi padre exclamó:

—No sé si esto estará bien. …tampoco es nada malo, ¿no?. Además te lo mereces por buen hijo… ¡De acuerdo, quédatelo!.

—Papa, ahora quiero ir al servicio con mi Oso Ezequiel.

—Ya le has puesto nombre… que rapidez.

Dirigiéndose al oso le habló:

—Cuida bien de tu tocayo Ezequiel ¡eh!.

En el servicio y con la puerta bien cerrada le hablaba yo al oso… él ni se inmutaba, no hablaba como antes, ni se movía siquiera; era como un muñeco cualquiera; estuve intentándolo durante mucho tiempo hasta que mi padre llamó a la puerta y me pregunto si me pasaba algo. Salí muy triste y sin saber que hacer ni decir, muy desconsolado.

Al llegar al departamento y sentarme deje a Ezequiel sentado en el asiento de enfrente y me dormí.

Al despertarme y aún con los ojos medio entornados me pareció ver como Ezequiel se movía un poquito. Una señal de sus ojos me lo confirmó.

Hoy han pasado muchos años de aquello, nunca más me hablo ni siquiera me guiñó los ojos nunca más; pero sé, que me defendió de pesadillas y monstruos en muchas ocasiones.

Lo mismo que hoy hace con mi hijo, ¡seguro!.

ShiroDani

http://poemas-efimeros.blogspot.com/

La réplica al cuento número 32.

2011-10-12T03:16:00.000-07:00

Gracias Ginés, es precioso...

Cuento para Miriam.

Miriam tenía sueño pero no quería irse a dormir, la historia que le había contado su primo la mantenía despierta. Su madre se dio cuenta de lo tarde que era y la cogió en brazos.

–No mamá, no quiero ir a dormir.

–Pero si es muy tarde, princesa. Ya es hora de que estés en la cama.

Mientras subían la escalera de la nueva casa hasta los dormitorios, Miriam vio como su primo le hacía burla y le recordaba con señas la historia del monstruo. Echaba de menos su antigua casa y su cama junto a la de sus padres, le contó a su madre cuando ésta terminó de colocarle el pijama.

–Pero tú ya no eres una niña pequeña, cariño. Ya puedes dormir sola.

Al ver que su madre apagaba la luz y cerraba la puerta la llamó

–¿Qué te pasa, cielo? Si tú ya duermes con la luz apagada, ¿recuerdas? A ver, ¿de qué tienes miedo?

Miriam se abrazó muy fuerte a su madre sentada de nuevo en la cama.

–Del monstruo del armario –le susurró.

–¿Del monstruo de donde?… Ya entiendo. Ha sido tu primo, ¿verdad? –Miriam asintió–. Pero cielo, tú ya eres muy mayor y sabes que los monstruos no existen.

–Pero…pero él me dijo que…

–Miriam, tesoro, eso fue para asustarte, no hay monstruos ni en el armario ni en ningún otro sitio, ¿ves?

Su madre abrió la puerta del ropero para tranquilizarla.

–¿Y mi osito? Quiero a mi osito de peluche, mami.

–Está guardado en las cajas de la mudanza.

–Pues no voy a dormirme sin mi osito de peluche.

–Está bien –repuso su madre acariciándole el pelo–, voy a por tu osito, ¿de acuerdo?

Miriam volvió a asentir viendo como su madre la dejaba sola. Al rato oyó unos ruidos procedentes del interior del ropero. Su madre le había mostrado que dentro no había nadie pero ella se cubrió con las sábanas, llamándola. ¿Y si era verdad aquella historia que le había contado su primo de que un enorme monstruo había vivido antes en la casa y saldría por la noche cuando se quedase dormida?

Dio un grito cuando oyó abrirse la puerta.

–Tesoro, soy yo, ¿qué te pasa?

Miriam se abrazó a su madre y a su osito Teddy.

–Me asusté.

–Vale, está bien, ya pasó. Ahora recuerda, no hay ningún monstruo. Duérmete mi vida, en cuanto se vayan todos subiré a verte, ¿de acuerdo?

Miriam asintió de nuevo abrazando fuertemente a su osito. Tras el beso de buenas noches su madre la tapó y apagó la luz antes de cerrar la puerta. Ya a oscuras, Miriam preguntó a su osito si tenía miedo de los monstruos. «Entonces yo tampoco», le susurró y poco a poco fue quedándose dormida.

Cuando todos en la casa dormían la puerta del ropero se abrió muy despacio. Teddy oyó las pisadas acercándose a la cama y soltándose del abrazo se encaramó a la almohada. Allí estaba, frente a él, un monstruo enorme de garras afiladas y hocico de lobo. Teddy sacó su espadín de madera amenazando a la bestia que no se dejó impresionar. De hecho se acercó hasta abrazar en el aire el cuerpo de Miriam en tanto Teddy se encaramaba con su espadín en alto. La mano temblorosa de Miriam se movió buscando a su osito. «Teddy», susurró. El monstruo hizo un amago, retrocediendo, temiendo que despertase. Teddy aprovechó ese momento para hundir su espadín y saltar a la cama.

–Teddy –. Miriam se incorporó adormilada hasta alcanzarle y abrazarle. En el suelo fue desdibujándose la figura del monstruo hasta quedar convertido en un muñeco de peluche.

Ginés Vera

http://ginesvera.blogspot.com

Cuento número 32. Bobby del lago.

2011-10-07T17:34:00.000-07:00

Buenas noches.
Llevaba mucho tiempo sin publicar uno de mis textos, así que he aprovechado el chute inspiracional del cielo oscuro y las estrellas, para hacerlo.
Esta noche de viernes, os traigo un cuento bastante especial, nacido de una sugerencia de mi apreciadísimo Ginés Vera (véase entrada anterior a esta). Espero que lo disfrutéis.

Cuando era pequeña me asustaban las tormentas. A día de hoy, con unos cuantos años más, me siguen asustando. No se trata del fenómeno en sí, lo que me incomoda es la sensación que generan. Mientras las calles se vacían con las primeras gotas, las nubes amenazan con devorar cuanto haya a su paso. Los que pueden se refugian en casa, a salvo de todo excepto del sonido del agua golpeando furiosamente cristales y barandas, como queriendo dejar constancia de lo extraño que ocurre fuera. Eso es lo que no me gusta de las tormentas, no se sabe cuándo reinará de nuevo la calma.

Por ese motivo, al ver que el cielo se vuelve oscuro y amenazador, empiezo mi ritual. Agarro el libro que duerme en la mesita, y tras meterme en la cama cubriéndome las piernas, busco al caballero Lanzarote de mi dormitorio. Su nombre es Bobby, el valiente perrito con corbata que abracé cada noche durante mucho tiempo. Con los años Bobby se ha ganado la jubilación, y salvo en los momentos en que el exterior se convierte en una pequeña Venecia, custodia mi dormitorio desde lo alto de un poblado estante.

Esta noche Bobby está en mi cama. La tormenta descarga su ira sobre la ciudad, hoy más gris de lo acostumbrado. Faltando al ritual, el libro se ha quedado en la mesita. Tendidos, ambos miramos por la ventana, y respiramos ráfagas con olor a tierra mojada que escalan hasta la habitación.

Cuando empiezo a cerrar los ojos, mi compañero de trabajo me viene a la mente. No he hablado con él para concretar si iremos juntos mañana. Abandono a Bobby para alcanzar mi bolso en el preciso instante en que el teléfono móvil empieza a sonar. Es Javi, que me ha leído el pensamiento y se adelanta a la llamada. Descuelgo con una sonrisilla cómplice en los labios.

Está asustado. Cuando le ocurre eso tartamudea de forma cómica. Pero esta vez, cerca de la una, no me hacen gracia sus repeticiones ni trabas. Ha ocurrido algo en su casa y está de camino. Quiere que avise a la policía, porque él no acierta más que a marcar la rellamada en vez del número de emergencias. Le digo que no hay problema.

Bobby me espera entre las sábanas. No sé qué hacer, debería acercarme a casa de Javi. Tenemos una relación bastante especial, dejando el trabajo de lado. Somos amigos desde hace años. Decido comenzar a vestirme tras resolver la pregunta que siempre me hago en situaciones como estas. Agarro las llaves sabiendo que sí, él también vendría a mi casa.

Sólo unos minutos después llego al coche. Enciendo las luces cuando el relámpago más potente de la noche, ilumina la calle por unos segundos. Me estremezco con la visión del barrio desierto, me recuerda a un documental que vi hace poco sobre el holocausto nuclear. Arranco el motor y circulo por avenidas fantasma, anegadas de agua, hasta llegar a casa de Javier.

Cerca de su portal hay aparcado un furgón de policía. Cubriéndome, trato de ver si el quinto piso está iluminado. Tras varios intentos esquivando la lluvia furiosa, que se me mete en los ojos, veo que hay luz. Busco un lugar donde resguardarme para llamar a Javi. Está arriba, ha sido todo una falsa alarma. Me pregunta dónde estoy, contesto con voz seca –porque es lo único seco que tengo– que en su portal.

Mientras espero a que el ascensor concluya la subida me siento incómoda, molesta y húmeda. No es que hubiera preferido que su casa fuera asaltada, pero lo cierto es que me he mojado para nada; podría haberme avisado antes.

La puerta está entreabierta, paso sin llamar como hago siempre. Un malhumorado saludo que pretende ser cordial, se escapa de mi boca. Camino hasta la cocina buscándole, no le encuentro. Le insto a que salga, segura de estar usando el tono de voz que deja constancia de mi enfado. No da señales. Empiezo a asustarme al ver que el comedor está revuelto, y a lo largo del pasillo no hay ninguna luz encendida. Pronuncio su nombre temblorosa, y me dirijo a la habitación, ya que es la única puerta cerrada.

El interruptor no funciona. Echo mano una vez más del teléfono móvil, con intención de alumbrar la oscuridad. Lo que veo hace que grite y retroceda.
Javi está tendido en la cama, desnudo. Sobre él, una gigantesca figura juguetea con cosas viscosas que le saca del cuerpo. El ser mira a la puerta, alarmado por la luz y el grito. Abandona el dormitorio para seguirme por el pasillo. Es más grande y rápido que yo, me va a atrapar en cualquier momento. Lloro rogando por mi vida, cuando de pronto la puerta de la entrada se abre y un gigantesco perro irrumpe en la casa. Saltándome se lanza contra el monstruo.

Tras una encarnizada lucha, que presencio desde el lado más alejado del pasillo, consigue que la bestia retroceda hasta la habitación de Javier. Hago el camino al dormitorio de rodillas, siguiendo al perro. El monstruo huye escurriéndose bajo la cama, hasta que al final logra que su gigantesco cuerpo quede totalmente oculto. El perro, todavía mostrando los dientes, se asoma a la negrura bajo el somier. Al instante me dirige una mirada calmada de colmillos en reposo. Ambos se han ido. Sólo el animal y yo seguimos en la habitación.

Se aproxima despacio, cauto. Retrocedo y tropezando doy de espaldas en el suelo, temo que me ataque. Aprovecha mi caída para acercarse y darme un lametón de peluche en la cara.

–Siempre cuidaré de ti –dice lamiéndome de nuevo, mientras acaricio la tira de cuero que lleva puesta a modo de corbata.

Miriam Alonso

Respecto al cuento, sólo añadiré que sí, Bobby realmente existe.

Aprovecho la publicación para mandarle a Javier y Joaquín besazos como Perú de grandes (gracias por esta pedazo de noche, sois amor :****) y también para comentaros que en breve, y debido a la proximidad de la noche de difuntos, un ser maquiavélico y yo, hemos pensado algo divertido que proponeros. Pronto ambos haremos entradas contándoos más.
Hasta entonces, y como siempre, os doy las gracias por leer este cuentecito tan especial.
Abrazos, estantianos.
¡Buen finde!

Tesoros encontrados

2011-10-04T10:05:00.000-07:00

Quiero compartir con vosotros dos imágenes, de esas que aparecen de pronto y emocionan (véase esta mañana a Miriam Alonso llorando como una macarena en el trabajo, tras hacer un inocente clic... menos mal que estaba sola xD).

Este es uno de los enlaces. Cuidado con él, que es peligrosamente bello y emocionante (ruego encarecidamente una ovación para el/la autor@):

http://jellyvampire.deviantart.com/art/Like-an-artist-197147822

Para verla en grande sólo tenéis que clicar sobre la imagen pequeñita. Al hacerlo aparecerán las viñetas más visibles.

La otra imagen es esta que os dejo aquí. No sé de quién es, pero me parece preciosa y también hace que salga la moñas que llevo dentro pidiendo mimos, muchos mimos y algo blandito que abrazar :___)

Hasta aquí la entrada.
Gracias a todos.
Os deseo mimos mil junto a una taza caliente de algo, con algo suave y blandito entre los brazos, rodeados de cosas bonitas.
Estoy lacrimógena hoy, copón...

Morgue y otros poemas. Gottfried Benn

2011-10-03T14:36:00.000-07:00

Gottfried Benn.

No he encontrado una portada de la obra, así que os dejo la foto del autor. Que por cierto, da un poco de miedito.

Queridos estantianos:

como veis traigo novedades, y es que tener tanto amigo poeta no puede ser bueno, ya lo decía mi madre jajajaj. No, es broma. Buena gente los poetas.

He preparado la primera reseña poética (un poco extraña) en esta, vuestra casa. Y digo extraña porque mi gran amigo ShiroDani así me comentó que era la obra... "Un regalo extraño" me dijo.

Tras haberla leído comprendo un poco mejor de qué hablaba, ya que es el poemario de Gottfried Benn, un señor alemán que la lió parda en 1912 al publicar el susodicho. Ya bien sea porque el buen hombre rompió moldes con su trabajo, duro, radical, grotesco y/o macabro, o bien porque el revuelo que causó, hizo que los ejemplares fueran prohibidos en 1916.

Desde Ian McEwan y su "Todo el amor y casi toda la muerte" no leía algo tan heavy y gore (porque gore es un cuanto). En general, sabiendo lo poco que sé de poesía, he de decir que me ha hecho gracia, aunque no sé si lo recomendaría a gentes con estómagos sensibles.

Una curiosidad (una suposición, vamos). Me da por pensar que el señor Benn estaba muy estresadísimo en su trabajo del hospital, y de ahí el poemario resultante, no lo sé, la verdad, no he investigado mucho. Pero bueno, la cosa es que leerlo ha sido toda una experiencia que agradecer a mi poeta favorito, ShiroDani. ¡Molantes son tus regalitos! (¡Por cierto, aprovecho para agradecerte también ese bolso tan chulo que me super encanta :D!).

El libro es muy cortito, tiene sólo nueve poemas que se leen rápido. Una obra de esas que hacen pensar, sobre todo en cómo afectan nuestro trabajo y entorno al modo en que nos expresamos, al arte particular de cada uno.

Os dejo uno como muestra, uno de los flojitos, que estamos en horario infantil xD

¡Gracias a todos!

KREISLAUF

Der einsame Backzahn einer Dirne,

die unbekannt verstorben war,

trag eine Goldplombe.

Die übrigen waren wie auf stille Verabredung

ausgegangen.

Den schlug der Leichendiener sich heraus,

versetzte ihn und ging für tanzen.

Denn, sagte er,

nur Erde solle zur Erde werden.

CIRCULACIÓN

La solitaria muela de una puta

una muerta sin nombre

llevaba una corona de oro.

Las demás se habían desprendido

como por un secreto acuerdo.

Ésta la extrajo el sepulturero para sí.

Porque, decía,

sólo la tierra debe volver a la tierra.

Tuareg. Alberto Vázquez-Figueroa

2011-09-29T15:45:00.000-07:00

"Los tuareg pintan con sus lanzas las estrellas, para alumbrar con ellas los caminos..."

Impresionante historia la del tuareg Gacel, uno de los pocos integrantes del pueblo del velo, que lucha todavía por mantenerse fiel a las costumbres de sus ancestros, a las tradiciones de los mismos.

La historia cuenta como una afrenta al honor de Gacel y su estirpe, hace que comience un viaje que le llevará a lugares terroríficos de su amado desierto. Allí se enfrentará a las situaciones más extremas que un orgulloso tuareg, caminante de las dunas, pudiera sospechar.

Me he enamorado de este personaje y de la literatura fluida y deliciosa del periodista y escritor canario. "Tuareg" ha durado horas entre mis manos, donde me descubría incapaz de soltar el libro, trasnochando con la firme idea de saber qué más podía pasar.

Maravillosa narración omnisciente que nos acerca a la cultura del protagonista, haciéndonos encajar del modo en que nos acabamos preguntando si aguantaríamos lo mismo que Gacel.

Creo que lo que más me ha gustado de la novela es el sentimiento de congoja y sorpresa que aguardaba a cada capítulo. También la admiración por vislumbrar lo que un escritor documentado puede transmitirle al lector curioso.

He estado en el desierto, he padecido los ochenta grados de las zonas más extremas, he montado en camello junto al protagonista, bebido aguas poco salubres e ingerido cosas que... en fin, alguien que no fuera consciente de que esa es su única posibilidad de sobrevivir, ni se plantearía.

Sabemos que es una novela, y como tal, es ficción. Pero sigo maravillándome al pensar en cuántos de los datos que hace llegar Alberto Vázquez-Figueroa son verídicos.

¡Este sí os lo recomiendo encarecidamente! Me ha encantado, de verdad. Y es uno de los títulos en que normalmente no repararía si no fuera por ver cómo escribe este hombre, sin más. No esperaba este pedazo de historia ni este pedazo de final, que golpea de pronto, paraliza y hace releerlo un par de veces.

Es difícil contener el sentimiento que me nace ahora, minutos después de acabar la novela. Entusiasmo literario ante una obra que recordaré durante mucho, mucho tiempo, y cuya secuela trataré de conseguir tan pronto como me sea posible.

Impresionante, realmente impresionante.

Gracias a todos y perdonad mi entusiasmo, pero he descubierto un tesoro que brilla, de esos que se encuentran tan escasamente como el agua en el desierto.

Gracias Ginés por el descubrimiento, prestarme el libro, y tu club de lectura en la Asociación.

Gracias Shirodani por ese regalo tan maravilloso que me has hecho.

Saludos desde El estante!

Las amistades peligrosas. Choderlos De Laclos

2011-09-28T15:33:00.000-07:00

¡Me rindo!

No puedo con él. Me planto en la página 204 de 429. Soy una cobarde, lo sé. Pero es que no, que no puedo.

Me llamaba la atención que fuera epistolar porque nunca he leído una novela así. Me gustan algunos de los personajes, pero de verdad, nunca había leído algo tan recargado ni donde hubiera tanto "llorapenas" por página.

Pese a lo que os haya podido dar a pensar, la novela no es un dramón del infierno. La cosa tiene su miga. Hay engaños, mentiras, amor y, como el nombre indica, amistades peligrosas. Pero da angustia. Los personajes están condenados a padecer sí o sí para divertimento de otro (que tampoco es que lo disfrute... en fin), y el que no sufre, malmete para que lo haga el resto. Desde ahí, al tedio. La historia avanza para volver a retroceder hasta un punto en que parece que vaya a volver al comienzo, y así continuamente.

Hay algún personaje al que le he tomado cariño (Vizconde de Valmont, por ejemplo), pero a mis ojos, poco más.

Como acostumbro no voy a contar nada relevante de la historia (a todos nos da grimita que nos cuenten el final del libro), tampoco voy a leer ninguna reseña de esta novela que se cruce en mi camino, por si algún da la retomo (no creooooooo).

En los plantes a corto plazo tengo centrar mis energías en "Tuareg" de Alberto Vazquez Figueroa y "Zalacaín el aventurero" de Pío Baroja (porque si no lo hago mi profesor particular me regañará xD).

Y ya, hasta aquí "Las amistades peligrosas".

Como siempre, invito a quien haya leído la obra a que deje su comentario al respecto. La invitación se extiende a todos los que gustéis comentar cualquier cosa, por supuesto, pero he de hacer especial hincapié en la idea de que me comentéis los títulos o argumentos de aquellos libros que, por circunstancias, cerrasteis para colocarlos en el estante de los infumables.

Gracias a todos!

El viaje de invierno. Amélie Nothomb

2011-09-23T14:22:00.000-07:00

Wow!

Me habían recomendado hace tiempo a esta autora. La busqué en alguna biblioteca, pero al no encontrarla, sinceramente, la olvidé. En la feria del libro de Valencia topé con su última novela (a un precio excesivo, todo sea dicho) y el famoso "cómpralo, es el momento" me impulsó a meterlo en la bolsa.

La autora nos cuenta la historia de un kamikaze, Zoilo, un chico francés que planea estrellar un avión comercial. Sus motivos son novedosos a mis ojos, ya que el chico quiere hacerlo por amor. ¿Extraño, verdad? Pues hasta aquí puedo leer, ale.

Comentaros en modo aviso a navegantes, que es una novela realmente corta. Mi edición (de Anagrama, no sé si hay otra) tiene 119 páginas. Lo malo, lo realmente malo, es que personalmente me parece una locura hacer semejante maquetación para esta novela (me vino a la mente el amazonas y la tala indiscriminada de árboles, la verdad), ya que planteada de otro modo, seguramente la obra no alcanzaría las setenta páginas. Pero en fin, supongo que si la vendieran reduciendo el coste de papel, sería tan extremadamente corta que nadie pagaría los "y pico" de euros que unos cuantos pagamos por ella.

Pero bueno, a fin de cuentas, lo dicho: me ha encantado conocer las letras de ésta mujer, Amélie Nothomb, (la ilustre japonesa que publica cuatro novelas al año, todas cargadas de contenido jugoso, no penséis que por ser cortas son insulsas, para nada) que casi me han recomendado tanto como a Murakami (lo leeré en breve, lo prometo).

Muy recomendable como lectura ligera, muy ligera.

Por mi parte añado su nombre a la lista de autores a seguir desde la red pública de bibliotecas.

Ya, ya, ya dejo de escribir... xD

Saludos para todos!

Por cierto! (antes muerta que con los dedos quietos) Si queréis leer la reseña que escribí sobre esta novela para la revista La Gonzo, podéis hacerlo clicando en el enlace a la misma que hay por ahí arriba.

Besos gentecilla!

Sesión de belleza

2011-09-17T09:37:00.000-07:00

Me vino a la mente aquello que decía la señora Coco Chanel "no hay mujeres feas, hay mujeres vagas".
Así que se acabó. Somos mujeres, somos coquetas por definición, somos pobres, muy monas y así de estupendas. Por eso (y porque "vaga" es una palabra muy fea como para sentirse una identificada con ella) entre tantas otras cosas, decidimos mi masme y yo reunirnos el pasado miércoles para pegarnos una sesión de mimitos de esos que dan terror a los hombres (y digo lo del terror porque tuvimos a un hombre "cerca" presenciando el proceso, y el pobre no daba crédito (te queremos Ximo!!!)).

Bueno, al pan.
Sinceramente hago esta entrada porque me encanta juntarme con la tiparraca de las fotos (loviuuu), y entre partidas de caja, manicuras, exfoliantes y un largo etc. hacer las "cosas de chicas" (véase hablar de hombres, de la última colección de Chanel, de la dieta, trabajo, zapatos, compras...), y además porque me apetece compartir con vosotros este documento fotográfico que muestra a la perfección la esencia de lo que vienen siendo un par de días en "maricoquetuelomodeon".
El gasto total de los tratamientos fue de 0,60 céntimos (un pintauñas verde para hacer nuestra manicura de sandía... Gracias Isasaweis!!). Supongo que si hubiéramos tirado de profesionales la factura sería la leche de larga, y además, no nos habríamos divertido tanto.

Muy recomendable, mujeres del mundo!! Pillaos a vuestra respectiva mejor amiga y... SIN PIEDAD!!!! xD

Ahí queda eso.

Mascarilla de aceite de oliva en el pelo + mascarilla de chocolate la cepedana en la cara xDDDD (hay que tirar de recursos, aunque ese chocolate sea una delicia no podemos comérnoslo, así que se lo ofrecimos a nuestra piel xD)

Y tras muchos mimitos quedamos así de monas de la muerte. En la foto posamos junto a nuestras gemelitas. Me encantan *___* Son amor.

"Te quieroooo... chupar la cara tíaaaaaaahahhaahahah" Medusa me dixit con la mascarilla de chocolate puesta xD.

Entrevista a Desirée Delgado

2011-09-06T10:06:00.000-07:00

Foto: Desirée Delgado "The power is only in your mind"

Muy queridos estantianos,
ya es tarde para ensayar poses, miradas e incluso sonrisas; estáis inmortalizados. Llega a El estante Desirée Delgado, y junto a ella toda la profesionalidad y el arte de una fotógrafa espléndida con gusto y técnicas más que destacables.
Aquí os dejo la entrevista, espero que os guste tanto como a mí.

M ¿Empezamos?
D Let’s go, baby XD

M Además de ser fotógrafa eres artista digital, al ser este término muy amplio, dinos ¿a qué otras cosas te dedicas?
D Digamos que me dedico a crear imágenes, ya sea por medio de la fotografía, la creación digital, el fotomontaje, o todo junto… que no revuelto.

M Siempre he tenido ganas de saber cómo se planifica una sesión fotográfica. Si pienso que la complicación es extrema cuando se trabaja con objetos, con personas tiene que ser increíble. ¿Qué métodos utilizas?
D No hay método, simplemente sale, al menos en mi forma de trabajar. Lo más difícil en cualquier tipo de creación artística es la idea. Puede dar vueltas por tu mente durante un par de horas, varios días o incluso semanas. Pero una vez que ya tienes una imagen clara, o al menos concreta de lo que quieres conseguir, simplemente hay que realizarlo: pensar qué ambiente vas a usar, qué modelos son necesarios, que estilo quieres… Yo la verdad es que improviso una barbaridad en todo lo que hago. Tuve un profesor de dibujo que siempre me decía “haz lo que te pida el cuadro” y ese consejo lo trasladé a mis imágenes. Es como si tuviera una pequeña musa susurrándome cosas al oído... Voy haciendo lo que pide, corrijo y trabajo sobre la marcha.

M Navegando por ahí, he leído una interesante reflexión sobre el fotoperiodismo. Ciertamente tengo curiosidad por saber qué opinas al respecto. ¿En qué momento crees que un fotógrafo debe separarse de su cámara y arremangarse los pantalones?
D Hace un tiempo vi un cortometraje dedicado a este tema, llamado "One Hundredth of a Second" que recomiendo encarecidamente su visionado. En él puede verse el dilema de una reportera de guerra recibiendo un gran premio por hacer fotos a una niña a la que van a fusilar, y los terribles recuerdos y remordimientos que le conllevaron la realización de la fotografía. La verdad es que no sé en qué momento debe de dejarse la cámara a un lado, porque yo personalmente sería moralmente incapaz de hacerle una foto a una niña desnuda que grita auxilio mientras corre hacía mí para que la ayude. Para poder mostrar la realidad tan cruel del mundo hay que estar hecho de una pasta especial que definitivamente yo no tengo.

M Y sobre el instrumento qué opinas, ¿hace la cámara al fotógrafo?
D En mi opinión, es un rotundo no. He visto grandísimas fotos hechas con cámaras compactas vulgares y corrientes, y fotos realmente malas realizadas con un equipo bárbaro. Obviamente tener un buen equipo ayuda a hacer mejores fotografías, pero no es imprescindible. Es el ojo del fotógrafo el que realmente le pone alma a la imagen. Como dijo Ansel Adams: “lo más importante de una cámara, son los 20cm detrás de ella”.

M Dicen de la publicidad que es el arte del engaño, me gustaría conocer tu opinión respecto al uso o abuso de programas de retoque fotográfico. ¿En qué casos crees que está justificado? Y si los hay, ¿en qué casos no?
D Todo tiene un límite y debería basarse en la propia moral y sentido común de las personas, aunque el problema de esto siempre radica en que lo que yo pienso no tiene porque ser lo que piensa el de al lado. Para mí, el retoque está justificado mientras sea para mejorar, para expresar, para mostrar la belleza autentica de lo que se está enseñando en la imagen. En el momento en el que se utiliza para engañar a un público que después vaya a salir perjudicado, es cuando hay que decir “basta”.

M Cuéntanos algo acerca de tu proyecto “365 days”.
D ¡Fue la mayor de las locuras que he hecho! El concepto es sencillo: un autorretrato cada día durante todo un año. La realización: una labor titánica. Pero he de decir que es lo más duro y más gratificante que he hecho nunca. 365 días me mostró que captar imágenes y recrearlas se me daba bien. Me mostró un camino que yo desconocía y me ayudó a conocerme a mí misma. Una experiencia que sin duda recomiendo… ¡pero que no volvería a repetir! XD Al menos por ahora.

M Trabajarás en breve como fotógrafa de Medusa Dollmaker. Imagino que no nos puedes contar mucho del tema, pero ya sabes, somos débiles y el cotilleo nos priva.
D jajaja! Sí, y para mí será un gran honor fotografiar a esta buena colega ilustradora a la que admiro tanto. No puedo decir mucho de cómo será la sesión, pues sólo tenemos algunas ideas por encima, pero os aseguro que será muy divertida y veréis la mejor cara de Medu! XD

M Me gustan tus trabajos, pero hay uno en particular que me llama poderosamente la atención, se trata de “The power is only in your mind” ¿puedes comentarnos algo sobre él?
D Es una de mis últimas fotografías de levitación. Este tipo de imágenes me gustan mucho porque son muy potentes visualmente y siempre que puedo realizo alguna. Había visto una imagen de una gran fotógrafa, Brooke Shaden, en la cual plasmaba a una chica dormida flotando alrededor de múltiples papeles, y me encantó. Quise hacer la prueba a ver qué me salía a mí… y bueno, el resultado fue esa foto.

M También me encantan tus sesiones steampunk, ¿sientes una atracción especial por el movimiento? ¿Qué corriente estética te llama la atención?
D Adoro el movimiento Steampunk, es una rama estética con la que me identifico muchísimo. Siempre me han gustado todos los aparatejos antiguos, de finales del s.XIX, esa época en la que la ciencia comenzaba a despuntar, y la sociedad todavía tenía ese aire tan educado y distinguido. Tiempos de Julio Verne, de Sherlock Holmes y hasta del Lejano Oeste (y los corsés!! xD) Imaginar cómo habría sido nuestro mundo si se hubiera desarrollado esa tecnología de carbón y vapor ¡es fascinante!

M ¿En qué tipo de sesiones disfrutas especialmente?
D Disfruto haciendo todo tipo de fotos, porque cada sesión es un reto diferente. Pero si tiene un ligero toque de fantasía, ¡siempre es aún mejor!

M ¿Algún futuro proyecto confesable?
D Siempre tengo proyectos en la cabeza, lo malo es no tener tiempo para realizarlos… Ganarme la vida en este mundillo es, en realidad, el mayor proyecto que tengo entre las manos.

M Bueno, bueno, bueno, allá van los balazos, ¿lista?
D Dispara

M ¿La fotografía de qué película dirías es una obra de arte?
D Me encanta la fotografía del film “Orgullo y Prejuicio” en la que la prota es Keira Knightley. Tiene unas tomas y unas luces con las que me quedo totalmente embobada.

M ¿Qué momento te gustaría haber inmortalizado con tu cámara?
D Hace tiempo vi un reportaje sobre la vida de Annie Leibovitz, y obviamente hablaban sobre su famosa foto de John Lennon desnudo junto a Yoko Ono, la cual fue portada de la Rolling Stone el día de su muerte. Ese tipo de fotografías son las que hacen que un fotógrafo cualquiera se catapulte a los cielos. ¿Quién no desearía realizar algo así?

M Una situación peliaguda a la que te enfrentaste cámara en mano.
D Cuando hice mi sesión de Blancanieves y Rapunzel con la diseñadora medieval Alassie, estábamos en medio del Montseny en Barcelona, un paraje natural absolutamente maravilloso… y lleno de riachuelos. Para llegar a una zona en concreto tuvimos que cruzar una cascada a una altura considerable, y yo llevaba la cámara en la mano y todo mi material fotográfico en la mochila. Tuve los 7 males en el cuerpo mientras cruzaba aquello XDD

M ¿A quién te gustaría retratar o haber retratado en su momento?
D Lo tengo claro, si me concedieran el deseo de retratar a quien yo quisiera, vivo o muerto, sería al señor Leonardo DaVinci. El gran genio.

M ¿Cómo podemos saber más sobre tu trabajo?
D Podeis ver todo mi trabajo a través de mi galería de Flickr siguiéndome también en mi pagina de fotografia en Facebook o también en la red Twitter.

www.flickr.com/desireedelgado

https://www.facebook.com/DesireeDelgadoPhotography

http://twitter.com/DesireeDelgado

M ¿Te ha gustado la entrevista?
D Por supuesto, muy entretenida, ¡sin lugar a dudas! XD

Ahí queda eso.

No dejéis de visitar los enlaces que nos ha dejado Desirée, donde podréis conocer más de cerca su trabajo y disfrutar con la calidad de sus fotografías.

Desde aquí sólo me queda hacerle llegar mi sincero agradecimiento y mis mejores deseos (me declaro super fan tuya!! xD).

¡Muchas gracias por visitar El estante, Desirée! ¡También a vosotros, gentecilla!

Abrazos mil!

He vuelto. Música triste de violines, maestro...

2011-09-05T12:07:00.000-07:00

No, la verdad es que no xD

¿Qué tal? ¿Cómo lo habéis pasado? Espero que hayáis tenido fiesta pagana a tope, tranquileo y todas esas cosas molonas que se hacen en verano.
Yo he tenido de todo jajaj, estoy satisfecha. Se me ha hecho corto (siempre se me hace corto), pero lo necesitaba. Lo necesitaba TODO!
Vengo cargada de proyectos, inspiración y un montón de novedades y cosas chulescas: entrevistas, relatos, reseñas... Ya iré publicando ya...
Pero de momento os dejo un pequeño mordisquito de lo que ha sido mi verano (algunas de las fotos ya las he publicado en Facebook, pero otras son supernuevasdelamuerte).

THE CUARTETO
Asun, Migue, Ximo y yo posando en el cañón del Sil (Ourense) un día después de nuestra llegada. El destino... LAS TERMAS!!! YEAH!!

El premio.
Voy a ahorraros el saber de qué es y en qué condiciones se ganó. Sólo os diré que Migue era mi pareja y que con un par nos llevamos el primero!!!!! (Sí, estamos muy pintas, pero es que llovía xD No va a estar una fantástica siempre)

Brindandos con queimada ¡claro que sí! Porque la queimada mola y apetecía una barbaridad.

Gracias amore por ser tal cual eres. Eres la fucking ama y te adoro!!!!

Y a vosotros también, capullos. Viva imagen de lo retarded que somos copón x_D

Madre y yo en la cola. Pulpada!!!! Pulpada!!!

¿Qué ocurre cuando te despiertas a mucho muchísimo tardar a las cinco de la mañana tooooodos los días? Pues que tienes esa cara xD Pobrecito mío jajaj

Parte de la maravillosa sesión de fotos que me hizo mi oso peludo en Portugal. Qué genial amor, quedó estupenda, me encanta y te adoroooooororoororo

Esta foto me encanta. La típica del cartelito en la frontera. Deslumbrados todos por el sol, vamos de camino a mi casa en Portugal, que por cierto, está quedando monísima con los apañitos... Muahahhahahah

Esta foto resume todo lo material que es vital para un verano. ¿Verdad Migue?

Paz, naturaleza, Bierzo... Sí, me tira la sangre, lo sé... ^^

Esta ha sido LA COMPRA. Cuaderno de campo del medievo, ahí es nada. Lo vi y me enamoré. Ahora está en mi casa... Mi tesoroooo... xD

He dejado de ser Pandora la pálida para ser Pandora la galleta María, Castañita, Toffee y un largo etc de amables motes de mis amigos del alma... Mamones ¬¬

Excursión al mundo viejuno. Esta foto pertenece a una casa que forma parte de un pueblo abandonado, muy cerquita de mi casa en León. Serían las 4 de la madrugada y oye, no había nada mejor que hacer, así que nos fuimos para allá. Mi prima, todo candor, posa con el farolillo mientras yo saco la foto mirándome la espalda, por si acaso na más... xD

LAS TERMAAAAAAAAAS!!!!!!! Ximo en LAS TERMAAAAAAAAAS!!!!!

Esta es la señora catedral de Ourense por dentro, muy poco contenta al recibir visitas, ya la veis xD

Y en principio creo que ya.
Me gustaría haber ordenado las fotos, pero bueeeeeno, blogger no me deja. También me gustaría transmitiros, además de fotográficamente, cómo ha sido todo, y unas cuantas perlas del camino (quedarnos sin gasoil volviendo de Ourense en un fucking puerto de montaña, bailar el Satisfaccion bikini mode on en una gasolinera allá a las 3 de la madrugada...) bueeeno y un largo etcétera. Pero lo voy a dejar aquí.

Muchas gracias a todos los que estuvisteis, a toda esa gente maja que llegó de pronto, y bueno, a todos los que ya estaban y se reencuentran un par de veces al año.

Gracias por las charlas filosóficas, las noches bajo las estrellas y el sonido del agua.

Gracias por la magia.

Os quiero, capullos.

Siempre vuestra la galleta María, castañita, toffee,Werther's Original...

¬¬

VACACIONEEEEEEEEEEEEEEEES!!!!!!!!!!

2011-07-27T06:19:00.000-07:00

Me voy gentecilla.

Nos vemos en septiembre

¡¡¡¡¡¡¡¡¡Besazooooooooooooooooooooooooooooooooooooos!!!!!!!

Wicked. Memorias de una bruja mala. Gregory Maguire

2011-07-24T13:43:00.000-07:00

Sorpresa.

Puede que esa palabra sea la que mejor defina mi opinión respecto a la obra del señor Gregory Maguire. Ya me habían comentado que no es para nada lo que cualquiera puede imaginar, de modo que hace una semana me decidí a descubrirlo yo misma... Efectivamente y sí.

La historia dividida en cuatro partes, nos cuenta la vida de Elphaba, malvada bruja brujísima por autobautismo. En estas divisiones vemos las fases de transición que experimenta desde su nacimiento hasta los treinta y ocho años.

He de decir (sin ánimos de destripar nada) que entre sus más de quinientas páginas no ondean las varitas mágicas. Es una historia marcada intensamente por la política, la rebelión e incluso la sexualidad. Huelga decir que al ser una novela "apta para todos los públicos", no se interprete el tema "sexualidad" de mal modo, porque no es el caso.

La narración es ligera, aunque en ciertos momentos a mí se me hiciera tediosa (esto me pasa a menudo, cuando comienzo a leer y tanto los nombres de los personajes, como los de los lugares tienen cantidades indecorosas de "j", "g" y "k" como ocurre en este caso con las últimas, me empiezo a agobiar y me cuesta seguir a los personajes y sus movimientos).

En definitivas cuentas, coincido con la opinión que confirma a esta novela como referente fantástico para adultos. Es muy interesante ver cómo se lo ha montado Maguire para crear una historia nueva enlazando su trama con la de Baum, y he de decir que lo ha hecho realmente bien. Pero me da la sensación de que si cambiáramos el escenario por Inglaterra (por ejemplo), sustituímos los nombres cargados de j, g y k, quitamos los monos voladores y le hacemos unos cuantos apaños a Elphaba, esta historia sería perfectamente creíble, porque pese a ser un referente fantástico, es perfectamente realista.

No penséis que no me ha gustado, pensad que quizá soy más de brujas Pratcherienses que de Maguirinas.

Echadle un ojo si podéis y ya me contareis (siempre deseosa de intercambiar opiniones).

Besos besos muas muas.

T_T

2011-07-17T14:49:00.000-07:00

Tras un cambio de cuenta en blogger he perdido todos los blogs que estaba siguiendo.

Lo siento.

Poco a poco iré recuperándoos a todos I sure!

Muas!

Por si no lo sabíais

2011-07-15T13:02:00.000-07:00

Random House Mondadori bajo el sello DeBolsillo, ha sacado al mercado el libro de Terry Pratchett "El color de la magia" por un fantastipótamo precio de 1.95€.
Lo podéis encontrar en librerías, en la sección de novedades, no en la de ofertas xD (ya os contaré el cisco que ha habido en el templo de libros que frecuento, pa encontrarlo).
Lo dicho, si a alguien le apetece, esta es la oportunidad, chatos.
Muas!

Cuento número 31. Mina de rosas.

2011-07-12T06:28:00.000-07:00

El jardín se prolonga hasta el horizonte.

Tan grande como él es en realidad el mundo, que sigue con su incesante cambio, amaneciendo y anocheciendo, mientras las rosas nacen, crecen, mueren y se cortan.
Minas de rosas que, como las de mineral, aguardan bajo tierra por ser descubiertas.
En la última excavada estabas tú, una rosa roja. También ella, y la otra; así hasta contar diecisiete.

Sois las más exclusivas, las más selectas. Os han buscado de modo incansable. Aquellos que os conocieron os catalogaron. Vuestro nombre, especie y condición social, ha llenado páginas y recuerdos durante años. Y de pronto, un excavador os encuentra por accidente. La mina es expoliada y sus misteriosas rosas vuelven a ver la luz.

Diecisiete piezas únicas abandonan el nicho como si el tiempo no hubiera pasado por ellas. Ya no tienen pétalos ni espinas, apenas les quedan unas pocas marcas adheridas al cuerpo, señalando que todas recibieron el mismo trato. Pero eso no importa. Tampoco que el mundo reciba el descubrimiento de la mina, con estupefacción. Nada importa porque para vosotras no ha pasado el tiempo. Y ahí estáis, si cabe más frescas, más hermosas que cuando os enterraron. Os ha vuelto a crecer el cabello para vergüenza de quien os lo rapó, la tierra ha borrado y sanado los golpes que os dieron, los oídos taponados de arena ya no escuchan insultos ni abucheos, y vuestros ojos no verán de nuevo los fusiles.

Bienvenidas a este mundo tan distinto al que conocisteis, rosas. Romperemos los papeles que afirmaban estabais perdidas, y erais culpables de ser madres, hijas o esposas. Lo romperemos todo, porque habiéndoos encontrado comienza una nueva búsqueda.

¿Cuántas fosas con rosas de carne nos quedan todavía por encontrar?

Miriam Alonso

A algunos os sonará algo de esta historia, para los que no os suene, os cuento. Hace algún tiempo, gracias a Sixto, me enteré de que habían encontrado una fosa con 17 cadáveres de mujeres, asesinadas en Sevilla, durante la guerra civil. Se las llamaba las 17 rosas. Todas hijas, abuelas, madres o esposas de gente del bando enemigo. Desde entonces tuve ganas de escribir un relato al respecto.

Los que me conocéis un poco sabéis que estoy sensibilizada con el tema de la guerra, y es que mis fuentes la padecieron en sus huesos (mi padre y Sixto, mi abuelo adoptivo). Lamentablemente uno de ellos ya no me puede contar las cosas que vivió, pero el otro sigue informándose de todos los acontecimientos derivados de la misma. El último publicado en prensa que me comentó fue este.

En fin, poco más a añadir.

Os envío un saludo a todos y un ¡ánimo! ¡Ya queda menos para las vacaciones! ¡Estamos a un pestañeo de olvidar la rutina y llenarnos los pulmones con otros aires!

Gracias mil.

10.000

2011-07-05T15:43:00.001-07:00

Gracias por las 10.000 visitas.

Sois amor.

Muas!

Brujerías. Terry Pratchett

2011-07-05T15:29:00.000-07:00

Coincido plenamente con la opinión del Chicago Tribune: "Muy divertido... invita sutilmente a reflexionar".

En esta segunda entrega de la saga de las brujas, el británico nos hace viajar a Lancre, un reino rodeado de árboles, morada entre otras tantas cosas, de tres brujas: Yaya Ceravieja, Tata Ogg y Malgrat.

Ante el desafortunado incidente sufrido por Verence, el rey de Lancre (que sin quererlo se clavó un cuchillo por la espalda a sí mismo mientras tropezaba bajando unas escaleras), alguien que pasaba por allí, decide que sería de suma descortesía por su parte dejar abandonado el reino. De modo que decide tomar el trono mientras sus guardias salen a la caza del heredero legítimo, el pequeño hijo del rey Verence, que, por circunstancias de la vida, ha ido a caer en manos del trío de brujas más particular del Disco.

La historia, como siempre, está narrada con la genialidad que caracteriza a Terry Pratchett. Las páginas pasan sin que uno llegue a percatarse siquiera. La historia engancha, hace sonreír y, como dicen en el Chicago Tribune, reflexionar.

Muy destacable la realidad que se esconde tras el resonar cascabelero de la ropa que lucen los integrantes del Gremio de bufones... ¿quién lo iba a decir? Y quién diría también que, cuando se avanzan quince años en el tiempo, estos no se pierden, sino que se ganan.

Quiero emborracharme a la luz de la luna con vino espumoso, y cantar la canción del puercoespín, para rendirle homenaje a este magnífico autor que, hace unos pocos días, comenzó a agilizar los trámites para dejar este mundo.

Aunque se vaya del modo que considera más digno, él y sus historias siempre estarán con nosotros.

Desde El estante, le doy nuevamente las gracias a Terry Pratchett por traer magia a las vidas de aquellos a los que, a veces, se le olvida que pueden soñar.

Sólo deseo que cuando aparezca LA MUERTE, se lo lleve a tomar una buena cerveza e intercambien impresiones antes de ayudarle a cruzar.

Gracias a todos.

En el camino. Jack Kerouak

2011-07-05T15:12:00.000-07:00

Hola a todos.

Parece que esta semana mi propósito sea perder amigos, pero nada más lejos de la realidad, lo prometo. Hoy no vengo reivindicativa, sino cabizbaja y algo decepcionada.

Acabo de leer En el camino de Jack Kerouak. La intención sincera que me motivó a leerlo fue conocer la obra de un autor de culto estadounidense, y la he conocido, pero lamentablemente, he descubierto que no me gusta, la encuentro cansina en general.

Textos farragoso para un historia que sí, muestra las relaciones un tanto peculiares entre los personajes, y brinda la facilidad de imaginar los paisajes descritos por el autor con precisión fotográfica, pero sinceramente, me ha parecido aburrida en lo profundis.

Sé que a todos no nos tienen porqué gustar los mismos libros, pero esperaba descubrir con este, ese algo especial que le ha hecho referente de tantas generaciones. Triste, pero no lo he encontrado.

Quizá es que no es momento de leerlo, o puede que simplemente en mi vida no haya hueco para Kerouak, no lo sé. Supongo que en un futuro volveré a encontrarme con el autor y quizá, ambos disfrutemos de la velada.

Para cerrar esta entrada diré que agradezco a mi mesías literario la recomendación, pero he de decir que, desde la ignorancia de estos ojos poco curtidos, la novela no ha pasado el casting para figurar en el top 50 de mi vida. En definitiva, no la recomendaría.

Me retiro cabizbaja, pero antes me gustaría pedir a quienes hayan leído la obra, que me dejen sus impresiones, y si les apetece, algún título que les haya marcado del americano.

Muchas gracias a todos.

Donde los árboles plagian

2011-07-04T15:48:00.000-07:00

Hoy vengo calentita, señores.

No quiero que esto parezca una entrada sensacionalista (nadie piense en nada impreso en papel amarillo, ruego) no trabajo para nadie ni pretendo desprestigiar a nadie: EL JUGUETE ME LO HE ENCONTRADO ASÍ DE ROTO.

Eso sí, antes de entrar en materia, he de advertir a aquellos devotos extremos de Cris Ortega que vayan a dar con mi rinconcito en internet, que ESTA ES MI OPINIÓN, EL QUE NO QUIERA LEER ALGO QUE NO LE GUSTE, SENCILLAMENTE QUE DEJE DE LEER AHORA.

Llega un punto en el que hay que saltar ante el descaro, el morro y esas cosas que tocan las pelotas al más pintado (nunca mejor dicho).

A quien no conozca a la anteriormente citada, le diré que es una chica de Valladolid que saltó a la fama en 2007 ó 2008 (no lo tengo muy claro) con la publicación de su libro de ilustraciones Forgotten. Todos los que lo hayáis tenido en la mano, apreciaréis que tiene una mano magnífica, una calidad en acabados brutal y una delicadeza en el detalle que deja frío al público. Pues bien, quizá no penséis lo mismo de ahora en adelante.

Vale, vamos a lo escabroso.

Casi desde el principio de su carrera, Cris Ortega ha huido de las acusaciones de plagio que se han vertido sobre ella. Al principio la gran mayoría de gente no le dio importancia al tema, ya que estas acusaciones (sobre todo para los que empiezan), son lacras que deberán arrastrar a lo largo de su carrera, siendo fundadas o no (estoy hablando de las referencias que todo el mundo tiene cuando empieza, hasta que adopta su estilo personal). Pero no es el caso de esta fantastipótama ficha de dominó. Las acusaciones que le llueven no son fundadas, creo que son fundadísimas, y es que la buena muchacha domina el arte del corta y pega que da gozo. No, no penséis que exagero, estaría bien, pero no. Y para muestra un botón:

http://fakeortega.blogspot.com

(este lugar lo he encontrado de coña, tras leer una nueva acusación de plagio)

¿Y qué me toca la moral de este tema? Sencillo: el tema en general.

Tenemos talentos en este país que asustan, tenemos ilustradores que están luchando por sacar la cabeza, hacerse ver gracias a su talento, en el mundo del arte (todos sabemos que eso no es difícil, es lo siguiente). Tenemos tanto diamante en bruto que se sacrifica horas y horas frente al ordenador, frente a sus papeles en blanco, que mejora poco a poco, que se esfuerza, que se mancha las manos con los materiales, que lucha, que se mueve... Y en contrapunto tenemos a este tipo de artistas, que lamentablemente está en el candelero. Pero lo malo no es que triunfe, yo me alegro por la gente que lucha por lo que quiere y lo logra, los considero ejemplos a seguir. Lo malo es que esta chica esté donde está gracias al trabajo ajeno.

Tengo amigos, muchos amigos que están de un modo u otro implicados en el arte, tengo un amigo dibujante, ilustrador, escultor, que crea maravillas con las manos. Este amigo, y tantos otros viven su arte, se mueven por ella, respiran de ella, y sin ella no son nada. Pero esto... ¿qué es esto? ¿en qué piensa esta chica? ¿qué somos, tontos o qué? ¿hay que aplaudir sus plagios como si fueran algo conmovedor, y permitir que el autor real de la obra siga trabajando duro, intentando hacerse un hueco a base de esfuerzo desde las sombras?

No somos tontos, podemos estar engañados, pero tenemos herramientas como ésta (loada internet) que nos ayudan a descubrir las injusticias de este mundo. Y cuando eso ocurre, ya no queda gloria para el que engaña.

Lo que más me repatea es que tiene talento, tiene todo lo necesario para triunfar por sus propios méritos... No me lo explico llena de vergüenza ajena como estoy, así que sólo me queda imaginar que, cuando lo que te mueve es la cuenta bancaria, se te olvida porqué empezaste en esto, y te da igual pisar a quien sea.

Sólo espero que disfrute de su éxito como ilustradora mientras pueda, porque al final las cosas se descubren y el público se hace eco. Ya lo dice el refrán, a todo cerdo le llega su San Martín.

Indignada primera de España y segunda de Dinamarca.

Gracias.

Pandora

FUCK YEAH!!

2011-06-29T13:05:00.000-07:00

Cuenta recuperada!!!!!!!

Oh my god...

2011-06-28T10:35:00.000-07:00

Heme allí. Sola ante ella, sola ante sus accesorios, sola ante diez años de miradas que jamás entablan amistad... Oh, fortuna...
No, esta vez no hablo de tartas.

Había probado patines, patines de hielo, raquetas, pelotas de baloncesto, de voley y un largo etcétera, mientras ella aguardaba quieta en un rincón. Me hacía sentir culpable al pensar en el largo camino que hizo para estar durante diez años parada en mi casa... Hoy ha sido el día, hoy me he despertado a las 8 y me he montado en la bici xD

Y es que, igual que la mitad de España, estoy a dieta (la otra mitad no lo necesita ¡malditos!) y he esperado a que pasara un mes, más menos, para empezar a compaginarla con el ejercicio, con la firme intención de que no me diera un jamacuco y tal. Pero bueno, no escribo esta entrada para hablaros de proteínas e infusiones, lo que ha hecho que me siente frente al ordenador y abra blogger es la fantástica sensación de ir montada en bici, de sentir al viento moviéndome la coleta y el fresquito de la mañana en contacto directo con una servidora (ha habido otro fresquito más directo aún, el de un aspersor que pensé no me iba a mojar, pero que agradecí sí lo hiciera). Y es que durante ese rato largo de pedaleo y aire en la cara, tenía un hormigueo en la tripilla y una constante sensación molante que no ha desaparecido en el resto del día (cosa extraña, ya que en esta semana estoy "en uno de esas semanas" sin entrar en más detalles).

Así que he pensado: Esto Hay Que Divulgarlo.
No lo de ir en bici, ni lo del fresco mañanero, lo de hacer cosas que nos encantaban hace años y que por circunstancias de la producción ya no hacemos. Probad, de verdad. Y sonreid mucho, que a veces se nos olvida que tenemos el derecho a hacerlo.

Besos mil estantianos.

Lecturas:

No he quitado a Pérez-Reverte del apartado inferior porque aún no lo he acabado de leer. La culpa nuevamente de Terry Prattchet y sus Brujerías.

Yo de mayor quiero ser como Tata Ogg!!!

CAMBIO DE CORREO

2011-06-25T15:33:00.000-07:00

Se me ha bloqueado la cuenta de hotmail, gente. Me he creado una nueva en gmail. Dejadme un comentario con vuestra dirección (todo aquel que quiera que recupere su correo, claro), voy a activar temporalmente el tema de la aprobación de los comentarios, para poder ver vuestros correos y que no se lleguen a publicar en el blog. Eliminaré todas las direcciones que me lleguen.
Me cago en la ostia puta... en windows, en la madre que los parió a todos y en hotmail.

Gracias

Cuento número 30. From lost to the Nilo.

2011-06-17T14:37:00.000-07:00

–Me estás engañando y lo peor de todo es que piensas que no lo sé. ¿A que me corto las venas?
–¿Cómo dices eso, cariño? Siempre estás igual.
–Hueles a incienso extranjero. No me engañes… te juro que me clavo un puñal en el corazón y acabo aquí mismo.
–Que no mi vida, que no te engaño. ¿Dónde podría encontrar un soldado como yo, a una joya de tu calibre? Sólo aquí, mi reina mora.
–Sí, sí, tu reina mora… ¡Que te he visto hacerle ojitos a esa romana! Ella ahí en plan “oh, mira que perfil de moneda tengo” y tu mirándola como un bobo. Te lo juro, te lo juro que de esta noche no paso. Que me bebo un cazo de agua del Nilo y perezco.
–¡Pero cómo vas a perecer así, faraona! Si tú no estuvieras aquí ¿quién alumbraría mis días y mis noches?
–Pues no lo sé… ¡pero qué digo! Júrame con la mano sobre el corazón que cuando yo muera tú seguirás amándome para siempre y no te irás con la romana esa ¡eh! Júramelo aquí junto a mi bañera que aún está la leche caliente.
–No te voy a jurar nada. De verdad, cariño, que pesadita estás con la romana…
–¡Así que lo admites! Ahora sí, ahora sí le mando a un sicario que me atraviese con su espada. ¡Me has engañado, hombre cruel! Has jugado conmigo lo que has querido, y aún eres capaz de mirarme a la cara.
–Que no…
–¡Un escorpión! ¡Que me traigan un escorpión ahora mismo! Eso sí, una cosa te voy a decir; mi muerte va a ser culpa tuya. Y piénsate lo de la romana, porque te lo juro, como me entere de que manchas mi memoria liándote con una groupie de esas te la cargas eh, que sé dónde está enterrado el libro de los muertos y por mi padre que resucito y os crujo a ti y a ella.
–Joder cari…
–Ni joder ni nada. Que tienes un morro que te lo pisas. Me has engañado y además con una de esas, que sólo llevan togas las muy cualquieras. Me mato, que me mato ahora mismo.
–Venga va, pues mátate, que yo te miro. Cuélgate de una horca, o tápate la cabeza con un almohadón.
–Eso es muy cutre, yo tengo más glamour.
–¡Pues métete en la cama con una serpiente!
–Claro, así me muero rápido y te puedes fugar con la romana… Marco Antonio, que no soy gilipollas…
–Mira, que te den Cleopatra.

Miriam Alonso

Espero que os haya hecho gracia, gentecilla. Este es mi particular homenaje en clave humorística a todas esas grandes historias de amor (clásicas y contemporáneas) que acaban "de aquella manera". Dejemos a Cleopatra con su Marco Antonio y pasemos a otro asunto.
¡Novedades!
La Gonzo. ¿Qué es La Gonzo? Un magazine cultural donde colaboro desde hace bien poquito. ¡Visitadla, malditos! xD xD xD http://www.lagonzo.es

Gracias!!

^ ^

El cuadro es de Hans Makart "La muerte de Cleopatra".